FIAT LUX

¡Te lo juro por Mark Twain!

2011-02-03T13:41:00.001+01:00

No se si alguna vez he explicado por qué he querido ser escritor. A parte porque siempre me ha gustado escribir, como dibujar o hacer películas, también porque un día me lo dijo Mark Twain. Sí, como lo leéis, el mismísmo Samuel Langhorne Clemens vino un día a mi casa y me lo dijo. Bueno también ese día vino John Wayne y nos llamo putas a todos pero eso no se lo tengo en cuenta, ni tampoco me inspiró para mi futura carrera (entre otras cosas no tengo arte ni cuerpo para eso) Supongo que a estas alturas estaréis flipando zepelines de colores al más puro estilo Yellow Submarine. Vaaaale, ahora mismo os lo aclaro. Pues sí, resulta que el Sr. Twain vino a mi casa, o por lo menos nos dijo que era él y también me comentó que tenía que ser escritor; esto os lo puede asegurar más gente. ¿Y como lo hizo? os preguntareis, pues muy sencillo a través del tablero de la Ouija. A ver si ahora os pensáis que desde joven yo le daba a las drogas. Oyes que uno era muy sano y no se perjudicaba la mente con sustancias, bueno con otras cosas tal vez pero con “drojas alucinantes” nunca. Never, forever and ever.
Bueeeno ahora que está aclarado (eso espero y si no os leéis lo que pone tres o cuatro lineas más arriba hasta que lo asimileis) Os aseguro que la visita del jocoso Twain, que por cierto fama de hilarante tenía, a parte de divertida me marcó profundamente. Como os he dicho yo escribía antes de eso, vamos que no me dio por aporrear la máquina de escribir como un poseso después de que el espíritu del “padre” de Tom Sawyer viniera desde el más allá a marear el culo de un vaso construyendo palabras y frases gracias a unas letritas recortadas.
No es la primera vez que me pregunto su le debí hacer demasiado caso a aquella premonición. Desde entonces he escrito y he publicado artículos en revistas, bien cada semana como cada mes, pero de momento ni un simple libro de novelas, ni un solo cuento sobre papel y aquí tengo unos cuantos de ellos que solo han visto la luz a través de los medios virtuales. Claro también podría ser que Mr Samuel Langhorne me transmitiese lo de escribir como una ironía, es posible, sentido del humor tenía para dar y repartir y supongo que de muerto aun le sobraba y lo que quería decirme era que dejase de manchar folios con estupideces y me dedicase a otra cosa. Puta, como sugirió el Duque, tal vez...

El Fast Food virtual

2011-02-03T12:50:00.002+01:00

Hace poco escuché unos comentarios sobre la falta de concentración generalizada debido al haber vivido con demasiada rapidez. Nos han acostumbrado a vivir con todo hecho, en menos de un milisegundo, de inmediato. ¿Qué quieres una casa? Mañana tienes las llaves. ¿Un viaje? ¡Qué haces que no preparas las maletas! ¿Por qué no te cambias de coche? Si hace un año que lo tengo ¿Huy ya esta obsoleto, ve a comprate otro ahora mismo que te lo van a dar con muchísimas facilidades... Y eso trae sus consecuencias...
Si lo trasladamos a otro ámbitos como es el de Internet y la comunicación global el resultado es tanto de lo mismo. No se is os habéis fijado pero cada vez hay menos gente que, sin hacer nada tiene menos tiempo para leer o escribir en blogs. Fenómenos como las redes sociales, en concreto Twitter o Facebook han ido mermando ese placer por la lectura sosegada, en todos los ámbitos, ya sea mediante el uso una pantalla de ordenador como a través de un montón de hojas de papel cosidas o apiñadas. A la gente, no toda, le está costando sentarse a leer un libro, o insluos leer un post y reflexionar con lo que hay escrito (eso en el caso de que el post tenga un contenido que merezca la pena, claro está) Es más sencillo y cómodo leer mensajes rápidos, casi telegráficos, que detenerse ante un texto con cierta sustancia. Sí señores, hay que admitirlo, las redes sociales son como el Fast Food de la información: Los mensajes entran, apenas se mastican, se tragan y se cagan como un ataque incontrolable de diarrea inesperada. Bien es cierto que en estos lugares (que no dejan de ser patios de vecinas virtuales) aun hay gente con arte. Personas con cierta gracia y poderío que con la brevedad pueden hacer reflexionar (en cualquier sentido, hasta el mas chuzo), incluso de participar. Entre la maraña de mensajes por segundo todavía hay quienes saben hacen sentir algo cuando se los lee, que te conmueve, que hace aflorar las emociones cuando de repente ves publicado algo (aunque sea un simple video) en su muro o el tuyo o el de perico de los palotes... Pocos, pero los hay. Ojo, no estoy en contra de la redes sociales, en absoluto. De momento me divierten pero reconozco que como muchos me de dejado arrastrar por su inmediatez y por su culpa (en todo caso rectifico: la mía) he abandonado otros hábitos que incluso me seducían mucho más como escribir en este blog.
No se si se tratará de un nuevo síndrome (lo más seguro que sí) Tal vez os suceda también como a mi pero de un tiempo a esta parte desbordo tanta ansiedad acumulada, tanta tensión por hacer muchas cosas a la vez que cuando me pongo me aburro rápidamente y deseo iniciar otra tarea de nuevo. Es como si funcionase a contrarreloj y tratase de recuperar (de forma incorrecta) todo el tiempo perdido.

La sociedad ralentizada

2011-02-03T12:38:00.002+01:00

Dicen que el cuerpo humano, en concreto el universo de la mente es todo un pozo de misterios sorpresas. En estados de máxima ansiedad esta puede reaccionar hasta conseguir lograr lo imposible. También cabe añadir que el cerebro humano, con todos esos extraños pliegues en forma de carretera, como órgano, si se le fuerza, tiende a agotarse. No se seca cual pasa de corinto o se queja de dolor (a veces sí pero eso responde a otro tipo de patologías o excesos) simplemente el cerebro se cansa y con el cansancio acaba surgiendo las depresiones o una especie de hastío que te convierte en algo menos animado que una piedra.
Supongo que el clima económico actual y que llevamos arrastrando (y lo que nos queda) tiene la culpa. Cada vez hay más individuos huecos, seres aparentemente vacíos que se pasean por las calles, tiendas o parques caminado cabizbajos, con cara de vinagre y lentos como si estuvieran viviendo en la luna. Es como si el motorcito que los movía, de repente haya bajado de mil por hora a ponerse en ralentí, casi al borde de calarse. Por otro lado, vemos que hay quienes de repente reaccionan. Salen del desasosiego y toman la directa en busca de soluciones.

Papiroflexia

2010-06-18T13:41:00.010+02:00

La vida es como un papel. Cuando nacemos está en blanco. Pulida, brillante, es posible que esté pautada ya que nunca sabemos si lo que nos rodea, aquellos que nos inculcan valores (buenos, malos, regulares dependiendo el ojo en el que los mira) han perfilados una líneas, bien a modo de cuadricula o simples trazos paralelos.
En nuestra cuartilla podremos escribir cosas, a lápiz (para luego borrarlas) o bien a bolígrafo, con tinta de diferentes colores, los hay que los prefieren rojo, azules o incluso verdes o tal vez en un tono neutro como el negro... Lo que se escribe en tinta ya no se borra y se queda ahí impertérrito, para toda la vida.
Hay quienes usas su hoja en blanco de otra forma. Ni lápices ni papel, ni tinta. Prefieren mantener la hoja inmaculada y hacer uso de ella do otra forma, digamos mucho más artística.
La papiroflexia, como tal, es todo un arte. En oriente lo saben muy bien. Dicen que relaja el alma (es como hacer calceta o trabajar con barro) y mantiene en equilibrio la mente. Muchas veces me sorprendo lo que se puede llegar a hacer con un simple pedazo de papel; verdaderas maravillas y todo sin restarle un ápice de su superficie.
Así pues tenemos:
El Origami de acción
Que representa objetos móviles donde las creaciones, ya sean reales o abstractas pueden moverse de mil maneras ingeniosas. Pueden ser formas que vuelan, que necesiten ser inflados para su conclusión o que utilizan la energía cinética del viento o una persona para que pueda moverse.
El Origami modular
Consiste en poner una cantidad de piezas idénticas semejantes para formar un modelo absoluto. Todas las piezas normalmente son sencillas, ensambladas creran una estructura compleja y bella. El Origami 3D

Es otra modalidad, semejante a la anterior lo que sucede es que muchas veces se utilizan billetes para crear módulos.

Plegado en húmedo
Técnica para producir modelos con curvas finas en vez de pliegues geométricos rectos y superficies planas. Consiste en humedecer el papel para luego poder ser moldeado. El figura final mantiene su forma cuando se seca. Se utiliza para producir modelos (animales y personas) de apariencia muy natural.
Origami puro
Un estilo estricto en el que no se permiten pliegues complejos como los invertidos. Todos esos pliegues deben tener localizaciones directas. Están pensados para diseñadores que aman los desafíos. Poder crear modelos interesantes dentro de unos límites tan estrictos.
Teselado
Un teselado es una regularidad o patrón de figuras que cubre o pavimenta por completo una superficie plana sin dejar huecos ni superponer figuras. Se confeccionan con papel, pero se pueden llegar a utilizarse otros materiales (tela, hojas, madera) que retengan el pliegue.
Ahora imagináos que un papel representa vuestra vida. Si pudierais doblarla, girarla, retorcerla y crear de una curatilla (el tamaño depende del vuestra existencia en este plano) una figura, símbolo o cualquier cosa posible. ¿Qué os gustaría ver ante vuestros ojos? ¿Cuál sería el resultado final? ¿Lo combinaríais con escritos, con numeros, con dibujos? Y, por otro lado... ¿De qué color sería vuestro papel? ¿Qué textura? ¿Cual sería vuestra tecnica de las arribas citadas para manipular vuestra vida?

La Mar

2010-06-18T11:16:00.008+02:00

Lo confieso, siento verdadero terror al mar pero, por otro lado, también me relaja y me fascina; dudo de que pudiera pasar un tiempo sin poder verlo, tal y como sucede cada día desde la ventana de mi casa. ¿Por qué me aterra el mar es algo que aun trato de averiguar? Supongo que será porque en su interior hay vida en movimiento, por su inmensidad, porque llega a un punto en el que no haces pie y puede hundirte si te entra el pánico. Bueno en las piscinas sucede lo mismo, por lo menos en mi caso.

No es que no sepa nadar, nado y me gusta flotar en el agua, pero siempre tengo que tener el pie en seguro por si acaso (ya hable en su tiempo de mi fobia hacia el mundo submarino). Os resultará aberrante que en un lugar donde hay playas uno no aproveche todo momento para ir a bañarse en ellas. En mi caso prefiero la piscina, la encuentro más limpia. Ir a la playa sugiere pelearse con desconocidos, guardar los enseres de cacos, sortear vendedores ambulantes de todo tipo, buscar sitio para las sombrillas así protegerse del achicharrante sol (ya, en la piscina tambien hay sol, pero cuando es dicha piscina es particular uno puede cobijarse mucho mejor y evitar estar expuesto a él a todas horas) no es por nada pero no soy propenso a ponerme moreno porque mi piel es de un blanco inmaculado, y eso que lo he intentado pero siempre cabao rojo como un tomate, con dolor y muy mala hostia. Llamadme maniático pero detesto el salitre en la piel y la arena que se pega y no te la sacas del cuerpo ni a golpes de toalla. Tampoco me gusta la crema aunque me la he de poner en grados que alcanzan limites dignos del mejor de los cementos. Supongo que es un trauma de la infancia. Me da grima la crema en el cuerpo. El olor, la sensacion de parecer estar cubierto de mantequilla...Otra grima particular es la de pisar cosas extrañas bajo el agua. Eso de ir caminando y que algo te roce el pie o notes una roca llena de algas... Insisto es más por el terror al mar que por otras cosas. Ahora las playas de Barcelona son perfectas no sólo para los turistas y los cacos sino para las Medusas. Las hay en forma de bolsa de plástico porque son eso, bolsas arrojadas al mar, y las hay de las de verdad con sus tentaculitos venenosos y sus andares gelatinosos. Confieso que de la inmensa mayoría de animales del mar son lo que más me fascinan. En serio. Las encuentro hasta hermosas, pero no para tenerlas al lado mientras nadas apciblemente...El mar...

No todo lo que diga de él va a ser negativo. Os lo prometo. Vuelvo a decir que me gusta y lo necesito. Cuando lo veo me sorprende como una masa de agua puede estar ahi, en su inmensidad sin salirse de la orbita, poblandolo todo creando una nada de color azul, en muchos casos intenso. Me gustan las tormentas marinas. Muchas veces las contemplo desde casa, son fascinantes, esos momentos de luz entre la oscuridad que muestran en ocasiones la linea del horizónte entre el cielo y la superficie del agua. Esas crestas de espuma que se ven cuando la tormenta sucede durante la mañana o al atardecer. O tambien, las diminutas luces de los barquitos de pesca que se esparcen a lo largo de la costa por la noche... Me gusta ir a la playa a pasear. Si me he de bañar, porque me apetece, prefiero ir por la tarde, con mucha menos gente y cuando el sol no pica tanto. Sí, siguen habiendo misterios en su interior pero reconozco que es un riesgo que uno debe tomar, sobre todo si aun desea disfrutarlo. Aunque sea un poco.

CRISIS: La esencia de la codicia

2010-06-16T15:45:00.008+02:00

Siempre he querido o procurado darle un tono temporal a este blog. No pretendo que sea una especie de capsula del tiempo donde desde mi punto de vista se narre los acontecimientos más marcados de la época que me ha tocado vivir. Para eso existen los historiadores que son mucho más sabios (y manipuladores) que yo...
Si es cierto que puedo permitirme opinar sobre ciertos acontecimientos que en cierta medida me (nos) rodean y me (nos) perjudican o no mi (nuestro) ritmo de vida. Hasta aquí todos aclarado. Vayamos al asunto...
El tema que anda en el boca a boca de muchos durante estos días, meses y supongo años es la dichosa crisis debida a muchos factores y que toca a cada nación ahí donde más duele. Si bien a causa de numerosas irregularidades en el plano de lo económico. Es bien sabido que no se trata de una crisis pequeña, ésta es grande, tan grande como una gigantesca bola de nieve que baja a toda velocidad de una montaña helada (y aun le queda trecho). Cada día que pasa la cosa va de mal en peor, no para todos claro está, ya que siempre los más listos escurren el bulto y acaban pagando los platos rotos los más vulnerables (no voy a llamarles tontos porque quedaría grosero y un poco mal) Y qué os voy a contar que no sepáis... Creo que hace tiempo que ya comenté, en este mismo lugar, algo relacionado con el dinero, ese ente medio metálico, medio papel que ronda por todas partes, invadiendo bolsillos, monederos y cuentas corrientes de todo el planeta; bueno en algunos lugares la palabra dinero es desconocida o simplemente una utopía, pero, aunque quieran o no, también les perjudica de la misma forma.
Todo el mundo (o al menos la mayoría) estaréis de acuerdo que el dinero, como palabra, es un algo inofensivo y dicha palabra es equitativa a cualquier otro vocablo que podamos encontrar en el diccionario. En serio, lo es. En su forma definida habla sobre una manera de hacer un trueque; algo mucho más sencillo, limpio y cómodo que tener que llevar una vaca, una gallina o una manada de cerdos a un lugar donde comerciar con ellos y que nos lo cambien por algo que necesitamos o nos gusta. Quienes lo inventaron (se supone que las primeras monedas que se conocen fueron acuñadas en Lidia la actual Turquía en el siglo VII a.c.) sabían bastante bien lo que se hacían. Por lo menos en el sentido de lo práctico. Ellos no tenían la culpa de la mala interpretación acerca de su valor. Tendría que haber tenido en cuenta, mientras lo creaban, con la sed de codicia innata en el ser humano. Supongo que el hecho de darle valor a esas piezas, disponer de ella en cantidad y hacerlas servir (gracias de nuevo a la sed de codicia) para hacerse poderosos lo que acabo por convertirlas en el peor mal de la humanidad. No voy a negar que el dinero ha traído cosas buenas, viniendo de la mano de quien venga, pero también cosas malas. No se si colocando ambas en los platos una balanza hacia que lugar se inclinaría uno de ellos.
No se quien fue el gracioso que le dio por darle otro valor ya que no hay que negar que dicho valor de las monedas y billetes hace enloquecer a casi cualquier mente. Y resulta hasta estúpido ya que a simple vista no dejan de ser un papelote rectangular o un trozo de metal redondo de tono dorado o plateado. Pero lo que importa no es eso, sino lo que está escrito en ellos. Cuanto más ceros tengan (curiosamente un numero que no posee valor alguno) mayor es la locura que se desata. Entonces es cuando el ser humano se corrompe, aparecen odios, celos, envidias... Naciones enteras entran en guerras, de todo tipo; se compran armas poderosas; se pagan a personas para matar a otras, para dejarse vejar a cambio de sexo, de participar en programas zafios de televisión donde destruyen su dignidad y de las que les rodean; se compra petroleo contaminante y toda clase de tecnología (algunas beneficiosas basta decirlo, otras no); incluso se juega con la salud a cambio de grandes cantidades de los dichosos y coloridos papelitos o piezas de metal...
No niego que ya estamos demasiado acostumbrados al dinero. Está tan arraigado como las raíces de una gran secuoya milenaria. Acostumbrar al hombre a cambiar hábitos, el mal uso es difícil. No se si imposible. Muchos dicen que hay de todo para todos. Eso no lo niego. Basta con echar un vistazo alrededor. Se podrían hacer las cosas mejor de las que se hacen ahora, sobre todo si la codicia acabase enterrada o metida en el interior de un inodoro al que se le tira como cien veces de la cadena.

Pero ¿cómo podemos empezar a cambiar? ¿Estaría todo el mundo de acuerdo en realizar ese cambio de actitud ? Es posible. Por lo menos eso pienso. Las crisis como las que estamos viviendo son mensajes de que hay que hacer algo. Las guerras son primas hermanas de las crisis y no merece la pena perder tantas vidas por no saber utilizar de forma correcta el dinero.

...y comieron perdices.

2010-06-15T20:55:00.007+02:00

No es que no tenga nada que decir, todo lo contrario, vuelvo a insistir que me he vuelto muy vago para según que cosas y siento mucha lastima por el blog y asco de mí mismo por tenerlo tan abandonado.

Un año. Un año ha pasado desde que Miguel y yo pasamos por la vicaría (es un decir) que culminó en un divertida y espectacular fiesta mucho más de lo que realmente esperábamos.

En un año suceden muchas cosas. De todos los colores. Por suerte las que antes eran tan desagradables se han ido difuminando, como una acuarela con exceso de agua. No obstante han pasado cosas. Somos un año más viejos, los niños han crecido considerablemente, ha habido cambios hormonales por parte de los dos y eso se nota cuando uno ve vídeos o fotos de hace apenas un tiempo.

Respecto a los niños... ellos estan tranquilos, viven las cosas cotidianas como lo que son y no como si fuese un episodio de Alfred Hichtcock Presenta o peor aun La Dimensión Desconocida...

Laura ha solucionado en gran parte sus problemas de autoestima, le gusta vestirse de forma coqueta, maquillarse y compartir sus sentimientos con sus amigas y amigos del colegio (no todos) mientras que Adam, un poco más rezagado, aun tiene cosillas que pulir, como es el caso del orden y sobre todo la responsabilidad. Siguen viendo a su padre, aun hay temor, Adam me lo confesó así como otros acontecimientos de su pasado que ayudan a que ese puzzle tan macabro e infame se vaya completando. Pero es necesario. Por su bien y por el de los demás.

La vida en casa es muy parecida a la de una familia tradicional, seguimos saliendo a cenar con nuestros amigos, nos tumbamos en el sofá a ver la tele, escuchar música o cualquier cosa que nos apetezca mientras los gatos hacen de las suyas alrededor.

Mi hermana sigue igual. No voy a esperar nada nuevo. No lo hay. Su enfermedad es así de cabrona. Aun esperamos ayudas. Están ahí en el éter, como las estrellas, las ves pero son inalcanzables, esperamos que cualquier día les den por bajar a la tierra y darnos una alegría.

Yo ahora estoy yendo al psicólogo (psicóloga para ser más concreto), voy porque note que estaba empezando a caer en una depresión y ante todo hay que hacer caso a las señales, no sea que fuese demasiado tarde. Mi psicóloga aguanta mis charlas como una jabata. Me dice que cómo he tardado tanto en ir a pedir visita, yo le dije que en otros momentos no lo necesitaba. Claro me miró con mala cara y yo, sentado frente a ella (lástima que ya no existan los divanes a lo clásico) agachando la cabeza. Mi problema principal era acumulación de estrés. No es difícil averiguar las causas, es más, me dijo que tenia una especie de síndrome post divorcio (bueno, en realidad yo asumí el rol de mi hermana en todo el proceso) También me dijo que ya bastaba de ayudar a los demás, que me ayudase más a mi mismo. He de reconocer que he dejado a mucha gente colgada por ello. Si me leéis alguno os pido disculpas pero ahora entiendo que antes estoy yo que los demás. Así de claro. Tomo pastillas para dormir (me recetaron unas para tomarlas por la mañana pero acabe más zombi que uno de los engendros de las películas de George A. Romero) y hago demasiada vida vegetativa, aunque sigo escribiendo pero en otros lugares que no son éste.

Me he prometido obligarme a escribir de nuevo, aquí, aunque no me apetezca (no porque no me guste) sino concretamente por esa holgazanería que me invade cual nubarrón tormentoso.

Vuelvo a entrar en el caserón... Todavía hay mucho que arreglar.

Cliffhanger/ El día que nos casamos

2009-11-11T11:56:00.011+01:00

Se le llama Clifhanger a aquellos momentos en los que una película, serie o novela los protagonistas quedan pendientes de una cuerda flotando sobre un abismo. La última (y precipitada) vez que escribí en este blog acabé la frase despidiéndome de vosotros porque me iba a buscar a mi hermana ya que esa misma mañana me iba a casar. Igual muchos de vosotros os preguntaréis a estas alturas si hubo o no ceremonia... Pues sí, la hubo, en realidad hubieron dos ceremonias, ambas muy emocionantes aunque una ligeramente más seria que la otra y con tan solo 24 horas de diferencia.

Uno se pregunta a veces como va a ser el día de su boda, por lo menos una vez en su vida, aunque en el caso mío, con mi condición hubo un instante en el que reconozco que nunca llegué a plantearme como iba a ser ese día.

Casarse es toda una celebración. Nosotros queríamos algo desenfadado, divertido donde no hubiera barreras y evitásemos incomodidades. Lo conseguimos, vaya si lo conseguimos, pero no quiero adelantar nada aun, sobre todo a los que desconocéis todo lo sucedido. En un día tan especial procuras rodearte de mucha gente, gente que ha pasado por tu vida y que han formado parte de ella, algunas de forma comprensible por estrechos lazos familiares, otras por amistad y algunas porque te apetece mucho que vengan. Hubo ausencias, gente que no pudo asistir por compromisos anteriores y otros porque simplemente no nos dio la puñetera gana de que compartiesen ese día tan especial con nosotros, así de claro. Era nuestro día y nosotros elegíamos quienes entraban en ese circulo y quienes se quedaban fuera.

Sí, tuvimos mucha suerte de celebrarla con quienes realmente queríamos celebrarla e incluso poder compartir aquellos momentos previos (preparación, organización etc...) con gente muy cercana a nosotros. Nos sentimos muy arropados y agradecidos. Además fue muy divertido todo el proceso anterior a las ceremonias; intenso, pero muy divertido. Desde el principio decidimos que nuestra boda no sería una boda muy normal, en un sentido de que deseamos celebrarla de una forma especial, fuera de clasicismos y parafernalias de etiqueta. Para eso ya estaba el día de la ceremonia en el juzgado aunque al final fue más discreta que pomposa. Ojo, que diga discreta no significa que no fuese emotiva. Hubo sus muy buenos momentos, abrazos, lloros, risas... (los discursos de los testigos llevaban mucho de estos ingredientes en su interior) pero aunque era el día oficial, el día que realmente nos convertíamos en matrimonio la esencia de la boda, el día grande era la mañana siguiente, concretamente a las 11 .

Preparar una boda hawaiana tiene su qué. Suerte que es una clase de boda desenfadada, fiestera, alegre y divertida pero insisto tiene muuuucha preparación de por medio. Elegir el buffet de la comida fue más sencillo de lo que parece, además resultó todo un éxito y eso que nos alejamos de buscar ofertas con la palabra boda estampada en letras negras sobre un papel. El mejor truco: Disfrazarlo como evento familiar. Sale mucho más barato, os lo aseguro. En el buffet (que uno apenas pudo comer algo) todo lo que se dice todo estaba muy bueno, lo se porque no quedó nada en las bandejas y porque no sólo comieron los invitados sino que encima también cenaron. Si a eso le añadimos 5 paellas impresionantes que prácticamente volaron de sus respectivas paelleras más un pastel de diseño exclusivo que desapareció en un suspiro podemos certificar que el ágape fue todo un éxito. La bebida sobró por todos lados y también había de todo. Muchos de los invitados salieron muy contentos pero sin perder el equilibrio gracias a los cócteles Hawaianos preparados por Amparo y sus chicos. La piscina era como la fuente de la resurrección para acalorados, etilizados y docenas de niños que pululaban por doquier. ¿Cuanta gente vino os preguntareis? Nosotros calculamos unas 130 personas pero corren rumores que había más. María anfitriona de la casa me acompañó al altar (mi hermana lo hizo el día anterior); a Miguel lo llevó su madre que se metió en el personaje de hawaiana y se lo pasó bomba. Contratamos una animadora que fue todo un éxito, dos seguratas una persona que se ocupaba de la limpieza y yo, personalmente de una actriz que le hizo una perfomance a Miguel de mujer abandonada y embarazada que despertó las risas entre los allí presentes. Hubo momentos muy emotivos, como el discurso de mi sobrino hablando de lo agradecido que estaba de estar con nosotros y no con su padre (muchas lagrimas tras sus palabras) o cuando agradecimos a mi hermana de habernos dado la oportunidad de ser padres y ella subió (acompañada por mis primas al altar) Hubo mucho baile, Karaoke (la que se lió cantando hasta con coros de 10 personas), concursos y diversión hasta pasadas las 2 de la madrugada.

Fue un día muy bonito. Inolvidable. Cada rostro que nos acompañaba pertenecía a una etapa de nuestras vidas, había muy buen rollo y muchas ganas de pasárselo bien. Más que una boda nosotros lo contemplamos como el final de temporada de una de esas teleseries de muchos capítulos en donde los protagonistas han pasado muchas calamidades y ahora les llega el momento de disfrutar de unos instantes de felicidad.

Pero cuidado, aquello no era el final de nada, sino el principio de algo que justo después comenzaba como una temporada nueva llena de emociones y sobresaltos.

Hoy Si Consiento. Mañana Si Quiero..

2009-06-19T08:07:00.003+02:00

Ya se que son un impresentable y que voy a ser muy escueto con este comentario. Pero puede ser un bonito retorno a este olvidado blog que tantas peripecias de mi vida (y de las que me rodean) he narrado. Hoy es el gran día. Bueno, en realidad hoy es el primero de los grandes días de mi vida.
Después de tanto esperar esta mañana a eso de las 12 M y yo daremos el "Si Consiento" en el ayuntamiento de Gelida. Será una ceremonia preludio, un pequeño aperitivo sobre lo que nos deparará el día siguiente, cuando más de 120 invitados se reunan para ver la ceremonia del "Si Quiero", una fiesta en la torre de Maia, madre de Sonia en pleno jardín y de tintes Hawaianos.

Sobr la preparación prometo contar todo el proceso porque ha sido muy divertida (y estresante) llena de anécdotas.

Me voy a vestir. Voy con Adam a bucar a mi hermana. Tenemos todo ya bajo control, incluidos los anillos.
¿Nerviosos? SIII MUUCHOOOOOOOOOO!

Noticias desde el otro lado (a modo de misiva)

2009-03-25T15:55:00.000+01:00

En primer lugar: gracias por preocuparos por mi (Kamelucha eres un cielo te quiero mucho) Llevo una temporada de desorden y de abandono blogero severa debido a varios factores. Uno de ellos es a un bajón emocional debido a tantos meses de tensión con temas familiares que ya muchos de vosotros conocéis. Un buen dí me di cuenta de que algo no funcionaba bien y me fui derechito a visitar a mi psiquiatra de cabecera, al parecer estaba entrando en depresión (sólo estaba a punto de bajar la pendiente) así que me recetó un estupendo tratamiento a base de gotas y pastillas para combatirlo. Estoy en ello.

Y es que ya se sabe: Todas grandes grandes batallas tienen sus consecuencias... No obstante seguimos en nuestros puestos y en las trincheras por si acaso... de momento las deflagraciones que se ven y se escuchan a nuestro alrededor tienen lugar en territorio por lo que nos consta, en estos momentos están en plena guerra civil, por mi que que siga así...

Mi bajón me afecta un poco la creatividad (un poco “na” más), eso sí, estoy un poco chafadete para escribir textos contundentes (y ahora con el pedazo gripe que me he puesto como batín para andar por casa menos aun, un asco) Pero hago esfuerzos, por lo menos eso intento y por supuesto me acuerdo mucho de vosotros (en especial a los “Boleros”)

Mi vida sigue batallando con las asistentas sociales, que no me hacen nada que me sirva de mucha ayuda. Hoy mientras escribía este post me he acordado que tenía visita con ellas y me he ido raudo a verlas y charlar con ella. Una charla no mas. Las cosas las puedo resolver por otros derroteros.

Adam está mas calmado. Simplemente lo matamos de aburrimiento y como se aburre hace las cosas bien. Extraña que es la psicología infantil... Estamos a un a la espera de su tratamiento con el equipo de psicólogos de Sant Rafael. De momento los gatos tienen sus uñas y el niño 7 suspensos (como vidas tienen los gatos)

El tema boda va un pelo más avanzado. Hay boda. Ya están todos los papeles presentados, el primer testigo ya se ha presentado en el ayuntamiento (confirmando que nos casamos por que nos sale de las narices) y el 1 de Abril los papeles parten para Gelida para que en el ayuntamiento nos den día y hora. La boda va a ser al estilo gitano... vamos, que dura varios días y va por tandas. Hay la llamada Boda Oficial, esa se hace en el ayuntamiento, con familiares y amigos cercanos, se hace un viernes y celebraremos un pica pica. Por la noche estamos preparando una celebración “tradicional” pero no como las bodas de toda la vida... Resulta que tenemos una amiga china que siempre nos lleva a cenar a restaurantes chinos auténticos, esos donde van siempre los chinos a cenar y que ponen platos del país. Pues bien le hemos pedido que nos organice un banquete de boda chino para amigos (unos cuantos muy allegados y queridos) Recuerdo uno de mis cumpleaños que me sorprendió cpon un banquete aniversario con ¡40 platos! Exóticos. Comimos, descansamos y volvimos a comer. Hace poco celebramos otro por el estilo con motivo del cumpleaños de Miguel y Eva con una impresionante Fondue China (Hot Pot) La traca final tiene lugar a mediados de Junio (Se baraja con seguridad el día 20) con una boda Hawaiana (es decir todos vestidos con playeras, camisas floreadas, pareos, ropa veraniega etc...) que tendrá lugar en Castelldefels (donde el puto “Neng”) Al ser el día mas largo del año (solsticio de verano), pre verbena de Sant Joan y tendremos playa cerquita pues mejor que mejor. Está pensada para más gente y se repetirá la ceremonia de boda y habrá baile y comida (hemos de mirar como lo organizamos) y cualquier cosa que se nos ocurra (y que María, madre de Sonia, nos permita hacer en su estupendo jardín)

Por cierto otro de los motivos por los que entro poco al blog es mi enganche con Facebook. Reconozco que más de los que debería estar (¿qué tiene esa puta red social que engancha tanto?) Lo que si tengo claro es que he recuperado a mucha gente del pasado, eso sí, sin olvidarme nunca de vosotros. Por cierto a veces me gustaría veros u encontraros allí. Yo me lo paso teta.

El ojo de la cerradura

2009-03-04T12:49:00.005+01:00

Hace un tiempo, no mucho alguien que pasó por mi vida como una especie de suspiro y que leía este blog en busca de información, supuestamente valiosa (ya ves tu lo que uno se puede encontrar en él) le comentó a uno de los lectores habituales de este blog que yo era muy poco discreto contando mi vida. Bueno, he de reconocer que siempre he pecado de indiscreto pero, para qué serlo en un blog personal abierto a quienes quieran saber de mí y de mis circunstancias...

Si, reconozco que hay algo de exhibicionismo a la hora de escribir un blog (y cuanto más personal sea éste mucho mejor ¿no creéis?, pero también hay un poco de vouyerismo por parte de quien lo lee. Saber de ellos demás, aunque en el fondo ese demás te importe un puto bledo, es excitante, por no decir morboso, es como asomarse por el agujero del picaporte y observar lo que sucede al otro lado de todo lo que dejemos ver de nosotros mismos y de nuestra intimidad.

Todos tenemos una imagen establecida de una persona. Piesno que lo que vemos (y conocemos) no es más que un esbozo. ¿realmente sabemos lo que piensan o guardan oculto aquellos que realmente amamos? Yo lo dudo mucho. Todos tenemos nuestros propios secretos, intransferibles y muy bien guardados, estoy muy seguro que si consiguiésemos acceder ellos descubriríamos cosas nuevas de esa persona, cosas que no nos imaginábamos y que llegarán a sorprendernos tanto de forma grata como de forma desagradable. Más aun cuando quien decide sacar parte de esa vida privada la escribe en un blog y mucho más cuando es alguien al que se le conoce desde hace mucho tiempo (o por lo menos después de leer se le creía conocer) Secretos, muchos de ellos sorprendentes, otros divertidos, otras que te hacen brotar una o dos lágrimas de tristeza...

Discreción... ¿Realmente uno es tan importante que ha de guardar cosas de su vida para que los demás no la sepan? Pienso que no. Hay personas supuestamente interesantes en este mundo que quizás no se atreverían a contar ni la mitad de cosas que yo cuento, o que incluso, si lo hacen, se llegarían a inventan falsas vivencias de si mismos. ¿Acaso debemos sentir vergüenza de nosotros mismos? ¿De nuestros actos? ¿De nuestros defectos?... Yo me pregunto ¿por qué?

Vamos a ver todos tenemos defectos y virtudes, algunas en mayor o menor proporción. Son nuestras y forman parte de nuestra personalidad, hay que agradan a unos y desagradan a otros (eso de hay que ser ser todos hermanos y amigos no es cierto) Si vas a escribir sobre tus virtudes y defectos, sobre tus vivencias personales e intimas en un blog lo primero que hay que hacer es no ocultarlas; sobre todo cuando hemos decidido ser sincero con nosotros mismos (y de paso con el resto de humanidad tanto la que está ahora con nosotros como la que tenga que venir), es estúpido, inútil, mejor dicho: es sinónimo de autoengaño, para eso escribe un blog (supuestmente mordaz) sobre críticas mundanas, o sobre tus viajes por la Conchinchina o sobre me gusta como canta Madonna cuando no va despeinada... En primer lugar hay que reconocer que hay cosas de nosotros mismos que nos gustan como otras que detestamos aunque nos cueste. Un blog no es un diario privado es completamente abierto, sería como dejarse la llave del mismo a la vista y al alcance de cualquiera que quiera hojearlo. Hay que ser conscientes de que va a ser así. Cuando nos sinceramos en un blog, ciando lo mostramos al mundo sin vergüenza es mostrar al público de una feria al increíble hombre lagarto o a la más bella bailarina recién llegada del Folies Bergere... en ambos casos debemos ser consecuentes de que tanto el uno como la otra somos nosotros mismos y que los estamos mostrando al público desde un punto de vista sincero y realista.

Años atrás, ya a finales del siglo pasado, mientras trabajaba en medios de comunicación como la tele y la radio me encontré con un fenómeno curioso de semejantes características. Por aquel entonces un servidor dirigía y conducía un programa de esoterismo donde docenas de pitonisas ofrecían sus habilidades vía telefónica en riguroso directo. Pues bien, era curioso el índice de llamadas que recibíamos durante la emisión, incluso después de ésta, era singularmente llamativo que mucha gente quería salir de forma exclusiva en antena y explicar sus problemas al éter (o a la audiencia), la inmensa mayoría daba su nombre y su localidad de residencia. Todas ellas sacaban a la luz temas muy personales relacionados con su vida conyugal (o la de sus congéneres), problemas laborales y económicos, enfermedades de todo tipo y relaciones sentimentales algunas extra matrimoniales. Ninguno de ellos se quejó al soltarlo por antena, nadie pidió una charla privada, es más algunos de ellos repetían consulta en programas sucesivos lo que nos permitía, a los que oíamos su historia, seguirla como si fuese un singular culebrón venezolano. También descubrimos otro fenómenos curiosa. Había muchísima más audiencia que escuchaba problemas ajenos que los que realmente llamaban para participar, es más algunas se reunían en casa o en la calle para comentarlo (lo se por varias fans del programa que nos los hicieron saber en persona) Esto me sirvió para darme cuenta que saber de otros, que tener constancia de sus desgracias o celebrar sus beneficios era una de los más importantes engranajes que hacen evolucionar a la humanidad. Por eso poco me creo de que haya gente que se escandalice de por lo que yo u otros podamos explicar en un blog; y mucho más aun cuando lo leen y disfrutan o sufren con ello.

Richard A. Archer va al médico: Episodio 2 ¡Yo fui un hipocondríaco adolescente!

2009-02-27T16:21:00.015+01:00

De pequeño era hipocondríaco hasta la médula; pero de esos que dejaba a la altura del betún al mismísimo Woody Allen. Si había una enfermedad a mi alrededor yo la asumía con orgullo y me la ponía como una chaqueta hecha a medida; también en muchas ocasiones pensaba que mi cuerpo era como un potente imán que arrancaba las enfermedades de los demás (a modos de milagro mariano) para que estas se adhirieran a mí de manera irremediable. No os penséis que era selectivo con los padecimientos, no. No sólo asimilaba las enfermedades comunes también las curiosas me atormentaban día sí y noche y por supuesto había cabida a todo tipo de enfermedades imaginarias a cada cual más extraña.

Dejadme que os explique...

Recuerdo una noche de considerable angustia... tendría unos once o doce años en donde confundí el goteo de uno de los grifos del baño con una absurda paranoia en la que mi riñón derecho perdía una suerte de liquido (orina o sangre o ambas cosas) en mi interior por lo que era el causante de tal sonido. La de vueltas que di en la cama tratando de evitar escuchar ese goteo para, de esta forma parar una posible enfermedad definitiva o mortal. ¿Os habéis fijado alguna vez en esas manchitas negras del tamaño de una mota de polvo que aparecen en la sopa, en las verduras, en el yogurt, la sal, el azucar o en cualquier otro alimento? Pues bien de pequeño pensaba que eran las encargadas de producirnos cáncer si las ingerías.

Otra de mis más absurda de mis paranoias tenía que ver con los terribles efectos del champú al entrar en en contacto con los ojos. Tenía espantosas pesadillas en las que el iris y la pupila desaparecían de mi cara dejándome los ojos de un blanco inmaculado después de derramar un poco jabón entre mis parpados. En mis sueños observaba angustiado frente al espejo como el color azul y el negro dibujado en mis corneas se diluían de forma irremediable derramándose por mis mejillas como una especie de grotescas lágrimas... Pero eso no es todo, en ocasiones el champú era tan agresivo (supongo que tendría más ingredientes maléficos o por el contrario era de los de marca blanca) que no sólo disolvía el color de mis ojos, sino que también destruía la cornea dejando a la vista un repugnante agujero mucoso y sangriento de tonos rosados.

Sin alejarnos el tema oftalmológico... Desde muy niño tenía verdadero pavor hacia quienes padecían estrabismo; ver un bizco cerca de mí era como sufrir el presencia de un extraterrestre de un planeta hostil. Tenía miedo de que si me miraba su maldición estrábica se apoderaría de mi cuerpo, bueno en este caso de uno de mis ojos que lo torcería hacia casi hacerlo desaparecer por el lagrimal. En mi barrio había un par de niños estrábicos. Eran esos niños que iban con parches en los ojos y con gafas tan gruesas y pesadas que podría hacer dolorosas hendiduras sobre el puente de su nariz. Un día me armé de valor y me atreví a preguntarle a uno de ellos, un niño de mi edad y cuya madre de nacionalidad Suiza era conocida por doquier como “La loca de los gatos”, cómo se había transformado en bizco. El crío debió pensar que yo era un gilipollas (en el fondo he de reconocer que un poco si lo era) por lo que aprovechó para echar rienda suelta a su imaginación y contarnos a mi hermana y a mi la horripilante historia en la que un día, tras despertarse, comenzó a notar un terrible escozor en uno de sus ojos y tras frotárselo, de repente comenzó a nublarse la vista mientras sentía como su globo ocular, sin pedirle permiso alguno, se le torcía irremediablemente hacia la base de su nariz... He de decir que escuché todo su relato con verdadero afán pero también con auténtico terror. A partir de entonces, cada mañana, tras levantarme corría hacia el baño para ver si uno de mis ojos se había salido de órbita, cuando estos me picaban no me los rascaba y cuando me salía un orzuelo me encomendaba a todos los santos (incluído el niño Jesús) para que cualquiera de mis ojo permaneciesen perfectamente alieneados y su lugar correspondiente... ¡Huy!, se me olvidaba añadir que el día que descubrí que mi pupila de dilataba y se contraía (en una de esas revisiones oculares paranoicas) emití un grito de pavor en el que desperté a media casa.

Sí, cuando otros niños pensaban en fútbol o en jugar a soldados yo lo hacía en enfermedades. Era mis monstruos del armario predilectos; pero he de dejar claro que todo lo que pasaba por mi cabeza no era producto de mi imaginación... bueno, ésta se encargaba de exagerar muchas de las cosas que escuchaba de personas que se lo contaban a mi madre. Aunque me producían horrores me interesaba muchísimo saber sobre la muerte de otros niños tras a contraer determinadas enfermedades (lo de la meningitis y como a quienes la sufrían se les ponía el cuello rígido y la cabeza mirando el zenit me causaba verdadera angustia) mucho más que cuando el que se moría era un adulto o un anciano. Durante mi infancia conocí varios casos de niños del barrio (o de mi entorno familiar) que habían muerto debido a enfermedades desagradables. Muchos de ellos eran de mi edad lo que multiplicaba mis comeduras de coco imaginando a un fantasmagórico y malvado jinete del apocalípsis rondando por la noches las calles de mi barrio (o ajenos) en busca de carne tierna cual lobo silencioso...

De todas las historias truculentas que escuché la que se lleva la palma era la trágica muerte de una niña, vecina de mis tíos que, una tarde tras venir del colegio le comentó a su madre que le dolía mucho un costado. Fue la propia madre la que nos contó la historia entre lágrimas, yo recordaba a esa niña, morena, con trenzas cara simpática y muy cariñosa, el verano anterior jugando con mi hermana en la piscina de la torre de mis tíos. Pues bien, la madre nos contó que la pobre cría comenzó a vomitar de repente algo oscuro y denso, como sangre. Mi tía muy dada a la exageración (sobre todo cuando a temas de salud se trataba) apuntó que lo que la niña vomitaba era su hígado (el de la niña no el de mi tía, mi madre para añadir mas conjeturas decía que la sangre se la había hecho agua...) Yo, mientras escuchaba la historia, me imaginaba la escena donde pedazos de todos los tamaños de hígado salían escupidos de la boca de la niña mientras su madre le aguantaba la frente sobre la taza del water (por cierto siempre me he preguntado porqué las madres o quienes estén a nuestro lado nos ponen la mano en la frente para aguantar la cabeza mientras vomitamos ... ¿Será para que de una arcada no nos golpeemos con la cerámica del inodoro?) Bueno la cosa es que la pobre cría comenzó a perder mucha sangre, a sentirse muy débil y cada vez muy mal; tenía muchísimo frío, fuertes dolores abdominales y no se aguantaba en pie. No sé si su madre la llevó al hospital o no, sólo recuerdo que ambas acabaron acostadas en la cama, bien abrazadas mientras la niña no dejaba de repetirle a su madre: “Mamá, abrazame más fuerte que mucho frío...” así hasta que minutos más tarde la niña se murió... Son historias que se quedan marcadas en la mente con fuego. Forman parte de nuestro universo de la psique, de la zona más caótica del mismo.

Dentro de mi aprensión precoz a las enfermedades se encontraba también la ser pinchado con una aguja, tanto para sacarme sangre como para meter medicamentos en mi cuerpo. A los siete o ocho años sufrí una especie de anemia galopante (yo por aquel entonces era más bien esmirriado y me cansaba con una facilidad pasmosa, vamos me pesaban hasta la uñas y el pelo de la cabeza) la señora que nos hacía la faena en casa y que alguna vez nos acompañaba al colegio sufría mucho conmigo, le decía a mi madre “¡Hay, señora Maruja, su hijo se me muere por el camino, que penita me da!” Ya por aquel entonces me habían dado un par de jamacucos (léase ataques de ansiedad) en los que pensaba que me moría. Uno de ellos sucedió en la cafetería de El Corte Inglés y fue bastante desagradable y sonado. Mi madre, harta de mis “perfomances” decidió llevarme al médico, concretamente al Doctor Odriozola que vivía y pasaba consulta en el mismo edificio donde vivíamos (y hasta la fecha seguimos viviendo, bueno por lo menos yo). Recuerdo que al hombre no se le ocurrió otra cosa que sugerirle a mi madre hacerme un análisis de sangre y a mi eschucharlo...

Creo que ese día Stan Lee también estaba en su consultorio y se inspiró en mí para crear a “El Increíble Hulk” lo más gracioso de todo (pienso que el tal Odriozola era masoquista o algo por el estilo) es que a la semana siguiente se le ocurrió volverme a pinchar... En esa ocasión los gritos que metí deberían haberse escuchado a seis mil kilometros a la redonda. Al final, tras una lucha encarnizada entre él y yo que ríete del exorcismo de Regan McNeil por los padres Merrin y Karras (recuerdo a mi madre sudando la gota gorda mientras me sujetaba como un cochinillo el día de la matanza) consiguió sacarme sange por segunda vez. Yo cabreado como una mona y exausto pensaba que por qué lo había hecho de nuevo si ya que la semana anterior me había sacado suficiente como por los menos una centena de pruebas. El resultado final fue que el niño padecía una anemia de las muy serias. Me recetaron unas pastillas rojas y grandotas que parecía cuagulos de sangre y tuve que tomar una dieta rica en hierro consistente en hígado a la plancha, lentejas, sangre cuagulada (que con cebolla e hígado estaba de vicio) Ah, y un jarabe repugnante, negruzco y espeso que sabía a mil demonios.

No sólo me recuperé de la anemia sino que también comencé a crecer a lo ancho. Conmigo también crecían las paranoias sobre enfermedades aunque esta vez me transformé en un hipocondríaco mucho más selectivo. Ya no me daba yuyu perder ojos, ni morir con el cuello para atrás o sufrir vómitos sanguinolientos, mi terror era exclusivamente dedicado al cáncer, en todas su formas y variedades. Por aquel entonces en mi bloque había un niño al que diagnosticaron un cáncer de riñón. El pobre jugaba en la calle cuando podía y siempre me fijaba con angustia en su cabeza, parecida a una bola de billar. Me producía mcuho asombro y repelús ver a un niño calvo. Mi madre me contaba que era por el cáncer, sin especificar que era por el tratamiento que le aplicaban. Así pues cada vez que se me caía el pelo me imaginaba que había contraído un cáncer (seguro que por haberme rozado con el niño, porque pensaba que el cáncer se pillaba por contacto incluso por hablar con una persona que lo padecía; o peor aun, por haber olvidado de apartar una de esas partículas negras de la comida...) de los chungos en cualquier sitio que en eso momento me doliera.

Afortunadamente mi hipocondría desapareció cuando a los diecisiete años, una noche, estando en la calle, me entró una ataque de ansiedad en el que pensanba que en ese momento mi cuerpo estaba siendo victima de una leucemia. Fue tan intenso dicho ataque que sus efectos duraron un largo año, donde entre angustias y recaídas pensaba que me estaba muriendo. Es curioso el cuerpo humano, sobre todo la capacidad que tiene para putear a la mente, pero empecé a adelgazar y encontrarme francamente mal de salud. La cosa terminó cuando una amiga y vecina psicóloga (y Argentina) me recetó un análisis de sangre (esta vez acudí a hacerlo sin montar shows) para verificar sobre todo que mis glóbulos rojos estaban bien vivitos y coleando y que todo era producto d emi imaginaión.

Creo que aquello fue la gota que colmó el vaso y el mejor escarmiento que pude llegar a tener para convencerme de que con las enfermedades no se juega.

Mañana más...

Richard A. Archer va al médico: Episodio 1 ¡Me duele esto.. aquello... y hmmm de lo otro también!

2009-02-24T17:27:00.011+01:00

No suelo ser de ir mucho al médico. Sobre todo a lo que se refiere ir al médico de cabecera. En primer lugar porque les tengo mucho respeto. Ojo, no es que me den miedo, en absoluto, sino que soy consciente de que su tiempo es oro y para tratar un caso realmente importante han de digerir seis docenas de casos leves, imaginarios o más bien algo banales... Si acudo a uno de estos consultorios es bien tras una urgencia o porque hago “lotes” de padecimientos varios y los expongo todos de golpe como si de repente fuese un vendedor de joyas al por mayor. Odio las esperas en los consultorios médicos. Detesto en sobremanera perder tiempo esperando mi turno sentado en una butaca mientras me encuentro rodeado de viejos aburridos que se pasean por ahí para tocar las narices a los médicos y resto de profesionales. No hay nada que me exaspere más que tener que esperar a que la abuela o abuelo de turno, de esos que día sí y día también va a darle al brasa al doctor o doctora de cabecera con una sarta de gilipolleces varias.
Muchas vece he pensado que tendrían que crear simuladores de consultorios médicos en los centros de la tercera edad, sí, con médicos de verdad (o de mentira) que les receten miles de cosas (Lacasitos o Juanolas por ejemplo) y les escuchen sus royos o los que le pasó a la tía Paca del pueblo que después de beber un vaso de agua fría se quedó tiesa en el suelo...

Siempre he sido muy observador. Me gusta, mes fascina el comportamiento humano y sin duda el he de reconocer que el de los consultorios médicos es todo un verdadero paraíso antropológico. De lo malo algo bueno ha de tener...

Resulta curioso observar especímenes que antes de entrar los veas llegar de la calle casi saltando y brincando de alegría y, una vez traspasan el marco de la puerta automática, parece como si de súbito les hubieran arrojado encima un cubo de agua helada. Sus caras se contraen, aparecen gestos de dolor, lamentos y penurias varias dignas de la mejor recopilación del “Canto Hondo”.

Los que sin duda se llevan la palma, y que mas grima me dan, son los que se sientan frente a ti. Como te ven nuevo no te quitan ojo de encima y esperan el menos atisbo de interés por tu parte para apoderarse de tus oídos con lindezas truculentas sobre ellos mismos o gente que ni siquiera conocen pero si una prima de su hermana de su madre... Yo a estos los observo con el rabillo del ojo porque si se te ocurre mirarlos a las pupilas, aunque sea una milésima de segundo la has cagao, ya estas condenado el resto del tiempo que te queda para que te toque turno. También me da grima los que hablan de sus padecimientos (acompanados con frases como “¡Ay, fíjese usted!”; “¡Madre mía qué pena más grande!”; “¡No somos nadie!”, ¡Qué que cruz, que tristeza tan jooooven!” y miles de variedades semejantes) en fuego cruzado. Claro, por que si tu no les haces caso (y eso que lo intentan) siempre habrá otro que lo haga por ti, y si ese otro es alguien de la misma edad que ellos y que encima les de vidilla o incluso puedan competir a ver cual suelta la pena mas grande mejor que mejor. Tu no hablarás con ellos, pero por lo menos los escucharás...

También me llaman la atención los que son más hábiles (lejos de los denominados llorones y suspirosos que esos lo tienen fácil) que buscan conversación gracias al numero de turno que les toca; o simplemente preguntan si ya han comenzado las consultas; o si les han llamado ya que como han llegado tarde (nadie de esas características llega tarde, no os lo creáis que es solo una patraña para buscar conversación) es posible que se les haya pasado la consulta.

A los adictos a los centros médicos les encanta hacer colas, ya sea para ir a sacarse sangre (hace poco tuve que sortear una manada de viejos que había ido casi en grupo a que les pinchasen, vamos como cuando se los llevan de excursión y de paso les venden unas mantas...); o producir largas colas para preguntar toda clase de imbeciladas frente al mostrador de información (hace unos días vi a un tío pesado preguntando insistentemente por su mujer, el tipo se iba y después de dos pasos volvía de nuevo con la misma sarta de preguntas lo hacía en un tono como si aquello fuese un club social o un bingo o vete tu a saber qué preguntando como cinco o seis veces a la pobre chica de recepción; os aseguro que a la pobre tendrían que haberle otorgado una medalla por lo menos a la paciencia...); o bien disfrutan de lo lindo cuando después de entrar antes que tu y esperar tres vueltas y media de manecilla de reloj aparecen sonrientes tras la puerta (como cuando uno se quita un gran peso de encima cuando va estreñido) agitando en al viento un fajo de recetas, bajas y pruebas médicas. Pero no sólo para ellos, sino para toda la familia, hasta para parientes lejanos, vecinos y allegados...

El otro extremo de este sarao soy yo, seguro que hay más como yo. No es que me vuelva insociable, soy educado pero no tengo ganas de darle coba a pesados que se deleitan de forma enfermiza contando males propios o ajenos. Llego a mi hora, espero, entro a la consulta explico mi caso (en este caso varios porque los llevo en lotes para no colapsar el consultorio) y si me dan hora de visita bien y sino recetas, aunque a veces podría ir para así pagar menos en las farmacias pero no voy por, insisto, para no colapsar nuestros eficientes (y pacientudos) servicios sanitarios.

Mañana más...

¡La he liado parda!

2009-02-23T17:32:00.013+01:00

Aunque tarde lo prometido es deuda...

Días atrás había comentado que hablaría sobre las extrañas circunstancias en las que se encuentra mi sobrino Adam, harto conocido (y admirado) en este blog. He de comentar que pese a lo cómico de algunas de las situaciones en las que nos encontramos en estos momentos con dicho personaje; también he de puntualizar que su forma de actuar (errónea en el 99%) también nos resulta preocupante. Es cierto que no nos extrañaba e absoluto que, tarde o temprano, el niño nos diese muestras preocupantes de comportamiento errático. Vamos a ver, el crío es humano no un estúpido robot como los que aparecen en Inteligencia Artificial de Steven Spielberg y es bien lógico percatarse que en cualquier momento de su ahora apacible vida los demonios que le atormentaron en el pasado pasen a pedirle cuentas.

La adolescencia esa fase de nuestra vida tan singular. Como un parque de atracciones sin colas y repleto de montañas rusas vertiginosas, peligrosas y llenas de emoción... El año pasado Adam aun era un niño. Se notaba porque, aparte de seguir siendo pequeño en tamaño (eso sí no en lo ancho) se podía manejar con bastante facilidad, mira por donde como uno de los estúpidos robots de Spielberg (bueno y Kubrick) Le decías: “Adam haz esto” y el niño obediente hasta la médula lo hacía, con ternura, inocencia y mucho afán de superación. Bueno, he de decir que ya había ciertas señales, signos de que algo no iba bien, tampoco me iban a traer al niño inmaculado, con el disco duro recién formateado. Dichos signos se encontraban en como tenía ordenada la habitación. A veces os aseguro que era para fotografiarla y ponerla en una exposición sobre los barrios más pobres de Bangladesh. Aquello no era desorden, era el caos en su más pura esencia. Sí, ya se que no todos los niños son ordenados (como los que aparecen en las series españolas de Emilio Aragon que hasta los objetos opacos sacan a relucir brillo) Los niños (y las niñas) en cierta edad se vuelven un poco vagos y un poco desordenados, supongo que es debido a que las neuronas de su cerebro están preparando la revolución y no están por sandeces de poner las cosas bien en su sitio. He de decir que en mi caso el desorden fue muchísimo menos pronunciado (gracias al TOC y sus condicionantes que me hacían tenerlo todo bien en su sitio y clasificado por formas, densidades y mas mandangas...)lo mío era desorden, pero un desorden organizado.

En el caso de Adam el paisaje de su habitación era como si los americanos (tan preocupados por la paz y las armas de destrucción masiva) hubiesen vuelto a lanzar una bomba nuclear, pero en vez de Hiroshima o Nagasaki fuera en el ala este de mi casa, concretamente en el centro de la habitación del niño. El paisaje era desolador. Lleno de escombros en forma de papeles, envoltorios de caramelos, magdalenas y porquerías que se puedan recubrir con celofán o variados; ropa limpia o sucia o medio limpia o medio sucia; juguetes parapeteados alrededor del colchón y objetos inanimados y sin definición alguna. Claro, uno entraba en la escena desoladora que era esa habitación (entre otras cosas porque mi despacho, donde escribo se encuentra allí) y se me caía el alma a los pies. Os aseguro que las broncas que le caían eran monumentales, al principio un tanto educativas tipo buen rollo, pero al ver que estas no daban resultado la cosa iba “in crescendo” exactamente igual y en sentido proporcional a la acumulación de mugre y la dejadez del lugar. Claro, uno cuando ve que por mucho que grita o dialoga la cosa sigue igual (ojo que el niño recogía, pero al día siguiente habían vuelto a bombardear de nuevo la habitación) ya no sabe que artimañas más utilizar por lo que recurre a ese terrible (pero bendito) aliado llamado castigo.

Castigar si, perfecto pero cómo...

No es fácil castigar, os lo aseguro. Uno se acuerda de los castigos que nuestros padres nos imponían en la infancia, que por cierto en mi caso eran más bien escasos, o de los que padres o familiares imponían a nuestros semejantes. Teníamos una vecina muy amiga de mi madre y muy pija la pobre que castigaba a sus hijos sin postre si se portaban mal. Una vez mi madre lo intentó con mi hermana y conmigo... nos importó un puto carajo ya que pasábamos de comer postre como de comer mierda... Otros vecinos castigaban a sus hijos en cuartos oscuros, sin ir a misa (pues vaya chorrada de castigo) sin ver la tele, sin comer caramelos, sin bajar a jugar a la calle y un millón y medio de variantes adaptadas a cualquier edad o ideología.

Ya os digo. Pese alguna ocasión tanto mi hermana como yo habíamos conocido los castigos y penalizaciones. Un día nos castigaron sin cine (sesión doble con El cielo puede esperar y El coloso en Llamas) porque a mi hermana y a una amiga les dio por saquear un estante de muñecas cutrongas de un supermercado situado a pocos metros de la frontera entre España y Francia... Aun no entiendo porque tuve yo que pagar por sus fechorías.

En el caso de Adam los castigos abarcan un abanico mucho más amplio de posibilidades. Claro no es lo mismo su época repleta de todo tipo de ociosidad que la nuestra donde los videojuegos o el DVD eran inventos del futuro desconocidos para nuestro vocabulario. Pero sucede una cosa, hay que tener en cuenta con la eliminación de privilegios, ya que acaba resultado que el castigador (que raro suena eso) acaba quedándose sin recursos. Ademas hay que tener en cuenta que un castigo tiene también su valor mercantil. Nos es lo mismo castigar sin videojuegos por una “falta” leve que por una mucho más aparatosa. Si es cierto que el objeto o privilegio en cuestión puede no variar, y si modificar el tiempo de carencia de uso de dicho privilegio. Es jodido, os lo aseguro. Hay que calibrar y no pasarse de la raya ya que por un lado para el educador es un buen elemento persuasivo y alejarlo demasiado de las posibilidades del niño lo convierte en algo inútil, algo que ya no merece la pena luchar.

Después de esta clase orientativa, que muchos d ellos que ya sois padres sabéis de antemano vamos a pasar a la realidad, a la madre del cordero; a en que grado de barbaridad puede llegar la mente de un niño con tal de armar una que ríete tu del poder destructivo de las termitas...

Como Jekyll y Hide...

Adam ha cambiado. Ahora es un niño extraño, con ciertas (buenas) habilidades que utiliza mal, una de ellas la capacidad por actuar, de desdoblarse y de ser otro personaje. Este don le ha valido muy buenas notas en teatro, pero sobre todo la admiración de gran parte del colegio y sobre todo de su profesora de artes escénicas que está con el niño igual que si hubiese encontrado uno de los tesoros más valiosos de Ali Baba... No queda bien decirlo pero aunque suene pedante he de asegurar que el niño tiene madera de actor, y de los buenos. Lo pudimos comprobar en una función del colegio que acabó aclamado por el publico que le brindaron cientos de miles de aplausos y vitoreos. Es más, la directora del centro escolar, que no saía de su asombro, le obligó a salir el ultimo a saludar para de esta forma llevarse la mejor parte de las ovaciones (luego le obligó a adelantarse a sus compañeros de reparto para dedicarle en exclusiva una admirable parrafada acerca de su capacidad y calidad interpretativa)

No voy a negar que me sentí muy admirado por su habilidad. Es más, me sentí igualmente contento de ver como el niño había encontrado una de sus vocaciones. Porque veréis, dibujar no se le da nada bien y la música (las clases de flauta) no acaban de hacerle mucha gracia (le gusta más escucharla y jugar con ella tocando la guitarra con Rock Band) Pero lo que está relacionado con el teatro y la farándula le apasiona.

El problema es que como sabe que es una herramienta que sabe manejar muy bien se piensa que puede utilizarla para salir airoso de sus perrerías y claro de la misma forma que un cuchillo puede cortar un filete también puede matar a una vaca (o a una persona)

¿A qué viene esto? Os preguntaréis... pues muy sencillo. A que Adam hizo uso indebido de sus habilidad para una maldad. Una maldad no de las terribles, sino de las que desde una perspectiva dan hasta gracia pero de las que luego uno acaba dándose cuenta de que si no se toman medidas pueden llevarle por muy mal camino.

Memento...

Memento es el titulo de una película que nunca he acabado de ver (ya que me produce somnolencia y desaparezco del plano terrenal para enfrentarme a otros retos más oníricos) La trama va de un tío que se tatúa frases en el cuerpo (y también se apunta cosas en Post Its) porque sufre de una extraña amnesia que le hace tener menos memoria que un puto pez. No puedo hablar mucho de la peli porque desconozco lo que sucede en la mitad de la misma (ya que me encuentro roncando) también me sucede con Casablanca pero eso no viene al cuento...

Bueno, a lo que iba... Resulta que un día mi sobrina me comenta que su hermano se ha pasado veinte pueblos con ella. No es inusual que lo haga ya que las peleas, insultos y los puñetazos y derivados entre ellos son pan nuestro de cada día... Una especie de versión 2.0 de la relación entre sus progenitores. Lo que había sucedió era que aquella mañana la niña fue a la cantina del colegio para comprarse un bocadillo y cuando fue a pagar le avisaron que había pendientes más bocadillos en su cuenta. La niña se extrañó. Pero fue rápidamente aclarada de que los ágapes no eran de ella sino de su hermano. Esa misma mañana Miguel le había dado a Laura veinte euros para que la cría se comprase unos elementos que le faltaban para su clase de electrónica, así que decidió pagar las deudas de su hermano y luego rendir cuentas con Miguel en el momento de que éste le diese la paga semanal (cinco euros) Claro la pobre a veces es demasiado ingenua. Sobre todo cuando se olvida de lo patrañero que puede llegar a ser su hermano. Pues bien, la encargada de la cantina le pasa la cuenta y Laura pensando que sólo tendría que pagar unos cuatro euros se queda de piedra cuando ve que la cuenta de su hermano asciende a ¡catorce! Ella paga, cabreada como una mona y sin dinero para comprarse su bocadillo ya que el resto lo necesita para los elementos de su clase. En el patio busca a su hermano y le canta las cuarenta. Adam, en vez de agradecérselo se burla de ella en su cara y la llama “Pringada”. Eso sí, el tío se esta jalando uno de los putos bocadillos que acaba de pagar ella...

Cuando llegan a casa la niña está llorando. El cabrito del niño la ha estado incordiando todo el camino por ser tan prima y pagarle los desayunos; ah, eso sí, antes de entrar en casa le amenaza con pegarle si me dice algo (a que cojones me suena eso...) Afortunadamente la niña no se deja intimidar, aparte de que cómo iba a rendir cuentas con Miguel si lo ocultaba... Tarde o temprano se pillaría al culpable. He de decir que mi cabreo fue monumental, es más el niño trató de chotearse también de mí cosa que evite con una buena dosis de mala leche. Mientras comíamos esa misma mañana me fije que el niño tenia algo escrito en la palma de la mano. No era la primera vez que lo veía. Sobre su piel, en bolígrafo de color azul, negro, verde y rojo he visto todo tipo de dibujitos que van desde penes, mujeres desnudas, frases soeces y una cruz esvástica tachada con una cruz... Mi sobrina se percata de lo que estoy viendo y le dice a su hermano que me lo enseñe. El niño no quiere, la insulta (le llama puta) a lo que yo le meto una colleja y le obligo a ver de que se trata. Me dice que son apuntes, yo le pregunto que si no tiene papel para apuntar cosas, él me conesta que en ese momento no. Claro, uno que no es tonto se da cuanta de que esos apuntes (como los del protagonista de Memento) tienen otra finalidad que la de adornar o servir de nota aclaratoria en caso de emergencia. Los textos hablan de dioses griegos y romanos y abarcan desde la punta de los dedos hasta la parte anversa del codo. Laura me dice que su hermano tiene esa tarde examen de sociales, precisamente de mitología griega y romana. El niño lo niega. Después de varios improperios por mi parte (he de añadir que siempre fui muy mal estudiante pero os aseguro que nunca hice chuletas) mandé al niño al baño a borrarse las puñeteras “ayudas”. También le advertí que al día siguiente iría al colegio a avisarles de que cada vez que hiciese un examen lo revisasen de arriba a abajo. La cara de mala hostia del niño era de película de terror.

He de decir que esos hechos no fueron el principio de todo, ya tiempo atrás Adam venía haciendo verdaderas barbaridades, una de ellas tenía como protagonistas a los pobres gatos. Pero dejadme que acabe de contar esta batallita, que tiene miga la cosa.

Aquella misma noche después de cenar y hacerlos pasar por la ducha (y llevarse Adam la pertinente bronca de Miguel, que le castigó sin paga) Laura me dijo que en clase de repaso, donde se quedan tras acabar las clases de la tarde, Adam se había pasado todo el rato dando por saco con el teléfonito movil que le había regalado su padre (y que sorpendentemente aun había perdido pero que luego me enteré que se lo había requisado el subdirector del colegio por 15 dias...) y que al día siguiente tenía un examen muy importante de matemáticas del cual no había estudiado una puta mierda. El niño se cabreó de nuevo alegando que si había estudiado. Yo lo de si lo había o no estudiado lo dejé en suspenso...

A la mañana siguiente, después de hacer una gestiones me acerqué al colegio para advertirle de las patrañas de mi sobrino. Me recibió la directora y le cometé lo de las chuletas (ella me enseñó el examen del niño que había suspendido con un 2 pelado ya que el profesor les había puesto imágenes de estatuas de dioses en vez de texto) y también le comenté lo sucedido con la cantina. Ella me confirmó que ya pondría cartas en el asunto y que evitaría que Adam copiase en clase o que endiñase más bocadillos a cuanta de su hermana.

Pues bien, llego a casa, escribo un poco y de repente me suena el teléfono. Es la directora. Esta afectada. Me tranquiliza (sin saber yo lo que sucede) y me dice que el niño aparentemente esta bien salvo porque en el patio han estado jugando a perder la respiración y Adam tras una segunda intentona había perdido el conocimiento y se había desplomado en el patio. Yo comienzo a preocuparme (y a cagarme en sus muertos, los del niño claro está, que por cierto son el cincuenta por ciento los míos propios...) Silvia me dice que Adam está con ella, en el despacho, muy pálido pero que no recuerda nada, pero cuando dice nada, es absolutamente nada vamos !del golpe o de la experiencia se ha quedado amnesico! Yo en vez de desesperarme no hago más que reír. Silvia se queda un poco parada. Yo le digo que el niño tenia examen de matemáticas y que no había estudiado, ella me asegura que tal como ve al niño no parece cuento. Es más me dice que el niño no reconoce a nadie, ni a su hermana, dice que él no tiene ni tío ni hermana ni nada que se parezca; asegura que vive con su padre y su madre y que esa mañana ha desayunado magdalenas... Yo me preocupo y me voy a corriendo al colegio. A mitad de camino me cruzo con Paloma (la abogada de mi hermana) y le cuento lo sucedido. Me dice que me lleve al niño al hospital y que ya le contaré más tarde.

Cuando llego al colegio entro al despacho y me encuentro a mi sobrino sentado donde yo había estado sentado una hora antes. El niño me mira de forma extraña, está pálido y tiene los ojos vidriosos, medio entornados. Cuando me ve me pregunta con voz cascada que quién soy... Yo en ese momento no se si reírme, soltarle un sopapo o creérmelo. He de decir que me cuesta darme cuenta si me está engañando. Me siento a su lado, Silvia está callada, yo también. Adam me mira como perdido. Me olvido del niño y le digo a Silvia que llame a Laura. Ella la llama. Silvia me vuelve a comentar que está preocupada. Ha llamado a la mutua del colegio y le han dicho que si la cosa se pone mal que llevemos al niño rápidamente de urgencias. Le comentan que no es normal un caso de amnesia por una practica como la que ha hecho el niño en el patio. Si es posible que del shock por la perdida de conocimiento esté desorientado, pero no amnésico y de forma tan acentuada.

Llega Laura, el niño se la mira y pregunta que quién es esa, la niña flipa de colorines. Nos dice que es raro que no no la reconozca ya que en el patio, antes de subir a clase le ha llamado por su nombre para decirle que se había desmayado. Silvia y yo nos miramos de reojo y miramos al niño. Este esta como desconcertado. Realmente parece enfermo. Tiene mala cara y una expresión de perdido que da miedo.

Le hacemos preguntas. El niño no sabe ni donde tiene la oreja. Llama a sus compañeros por otro nombre, no conoce a nadie, ni al subdirector del colegio ni a su profesora de teatro. El asegura que no vive conmigo, que no sabe quien puñetas soy. Yo ando por recordádselo de un bofetón, pero dudo si en realidad está afectado. Comentamos lo del examen. Silvia me comenta también que una semana atrás a un compañero de curso de Adam le sucedió algo parecido después de recibir un buen pelotazo en la cabeza. Por un lado la mía está recopilando información, mi cerebro se encuentra entretenido atando cabos sobre toso para quitarle credibilidad al tema del ataque de amnesia. Por otro trato de imaginarme la situación de llevarme al niño al médico con semejante panorama a cuestas de hacerle pruebas y valorar si su cabeza ha sufrido daños y si estos son a largo o corto plazo.

Silvia y su marido (el subdirector, que no se cree nada el ataque) me aconsejan llevarme al niño a casa, a ver si se recupera durmiendo un poco o comiendo algo y luego llevarlo a la mutua del colegio. Silvia esta muy preocupada. Lo mismo que el resto de profesores (incluida la profesora de teatro)

Me llevo al niño a casa. De camino Laura y yo dejamos que vaya delante para ver si nos da muestras de que está fingiendo. Justo cuando llega a la altura del desvío para casa Adam da indicios de tomar el camino correcto. De repente se para y nos pregunta si vamos bien para nuestro destino. Yo le digo que no. Que se equivoca y me lo llevo a dar una vuelta por el barrio. A todo esto el porcentaje de duda ha disminuido respecto al de la lógica. En todo caso no dejo de sentirme mal por ser tan cruel con él en el caso de que si se encontrase amnésico.

Llegamos a casa. Él sigue igual, es más no reconoce nada, sigue opinando que no tiene hermana ni tio. Cuando entra en su habitación me dice: ¡Menuda habitación más sucia y guarra! Yo le contesto que sí, que ahí duerme un marrano.

Me voy a la cocina. El niño se queda en el comedor. Llama su madre. Él se pone y le dice que quién es ella. Mi hermana se pone nerviosa. Laura le explica que su hermano tiene amnesia. Mi hermana se pone de los nervios. El niño se percata de ello, se pone y dice que si la reconoce. Abro la nevera y veo la solución a su “supuesta” pantomima. Tiene forma de queso, producto al que el niño odia con avaricia. Le llevo un trozo. Le digo que se lo coma. El niño lo toma y comienza a comérselo. He de decir que casi me convence en ese momento. Luego veo que su cara cambia. Le está entrando ascos. Me dice que no quiere. Le digo que por qué, si le encanta el queso... Me dice que no le apetece. Me vuelvo a la cocina. Pasa medio minuto y de repente Laura me llama y me dice que su hermano le ha confesado desde el sofá que se lo había inventado todo ¡para no hacer el puto examen de matemáticas! Me cabreo como un mono, aunque en el fondo me parto de risa. Decididamente el niño tiene madera de actor y se ha quedado con todo el personal. Mosqueado le apunto que en cuanto vuelva al cole le pida perdón a todos, es especial a Silvia, su marido y a la profesora de teatro. Me entero que cuando llega al cole no se atreve a abrir la boca y le pide a su hermana que interceda por él. Ella, se lo comenta a la directora y acepta las disculpas, eso si ya hablarán más adelante; con quien si tiene una charla, en realidad dos durante dos días es con el subdirector, que tiene una mala baba impresionante. La profesora de teatro está enfadada un poco con él, sobre todo por haber utilizado su talento de forma negativa. También habla con él su padre. Esa misma tarde. Le echa una buena bronca. A Miguel le toca por la noche. El resultado de tal fechoría: no hay videojuegos por tiempo indefinido, no hay paga en la misma condición y otros castigos más que se añaden cuando descubrimos la traca final. Laura revisando la carpeta de su hermano encuentra un puñado de exámenes suspendidos ¡con mi firma falsificada!

No se vayan todavía aun hay más...

... como pregonaba Super Ratón. Lo mejor (en este caso lo pero de todo) está aun por llegar. No hay nada que supere ni la falsificadas, ni a loa ataques de amnesia, ni a la mugre que se apodera de su habitación; ni siquiera los golpes ni insultos que “regala” a su hermana como lo que le hace Adam a los pobres gatos.

De los tres que tenemos sólo dos reciben de sus “cuidados”. Sólo Ñiñi (My Lady como nombre alternativo) se libra de sus impulsos. Supongo que debido a que la gata sabe defenderse y ya he ha dado en varias intentonas su merecido. ¿Y qué les hace esta clase de psicópata que viven en casa? Pues arrancarles las uñas de las patas a mordiscos. Los pobre mininos, confiados que son se van con él, incluso los secuestra escondiéndolos a un costado de su barrigota y los mete en su habitación para torturarlos. Nosotros nos damos cuenta ya tarde cuando los escuchamos gritar de dolor o cuando se cansa y los suelta y nos damos cuenta que que la pata tiene babas y sangre. Los cabreos en casa son de órdago, descomunales. Personalmente me indigna y me cabrea sobremanera. A veces él se rebota contra nosotros y niega toda evidencia o nos desafía (en ocasiones actúa ante mi igual que su jodido padre con las misma risotadas bobaliconas, los mismos dejes y las mismas estupideces) Vamos que si lo imita lo hace de puta madre. Si no me temo que tengo un clon del hijoputa en mi propia casa.

Después de pensarlo seriamente hemos decidido llevarlo a psicólogo. No sólo a él, también su hermana y de paso yo. Sí, lo reconozco estoy deprimido, me ha costado y tras asumirlo he decidido visitar a un especialista.

Acabo de venir de mi primera visita.

Eso es algo que contaré en otro post. Y os prometo que lo veréis publicado mañana mismo. Sin falta.

64

2009-02-03T17:19:00.003+01:00

Mi hermana nació en 1964 y curiosamente lo que ha quedado por pagar de su divorcio ha sido 64 euros. No se si tiene que ver con las coincidencias o no pero me resulta de por si llamativo, por no decir significativo. Un año hemos tardado. Un año largo eso sí, menos agresivo que el anterior, lleno de sobresaltos y muy malos momentos.

Yo siempre he visto las deudas, mejor dicho visualizado como cadenas atadas a los pies de una persona que bucea buscando la superficie y que mes a mes, como por obra y magia del oxido del agua se van desprendiendo hasta permitirnos alcanzar la ansiada bocanada de oxigeno para seguir viviendo.

Este divorcio no ha sido exclusivo de ella. Lo hemos pagado un poco entre todos los que estamos a su alrededor. Ella ha puesto una parte, la que le permite su escasa pensión. Miguel ha contribuido un par o tres de meses, yo he pagado una parte algo más grande del pastel, incluida la liquidación de un plan de pensiones que quizás un día de estos tenga que volver a reiniciar... quien sabe. Ante todo no ha mayor merito para el que haya pagado más, ni menor para el que lo haya hecho menos. Siempre he pensado que este sacrificio, este esfuerzo como se le quiera llamar era algo karmático. Deudas de un pasado lejano quizás pertenecientes en otra época o lugar...

Curiosamente ya se me había advertido de ello diecinueve años antes, mucho antes de que mi hermana pasase por el altar. Alguien a la que tengo un gran respeto y admiración me dijo por auel entonces: “Sobre los 40 años tienes un divorcio muy doloroso que está marcado en tu destino y cambiará tu vida”. He de decir que en esa ocasión ni me creí ni descreí sus palabras, entre otras cosas porque aun faltaban años para que se produjera y obsesionarse con el futuro (supuesto) no era nada sano. Ahora cuando se ha cumplido la profecía tomo aquellas palabras prestadas y las certifico y si hace falta las sello marcadas en lacre rojo escarlata (esa colorida palabra que siempre me ha producirme una extraña fobia)

Es curioso que todo lo que fue su matrimonio, lo que significó ante la ley y ante la iglesia es ahora una simple factura donde se anuncia una ruptura.

Agarrarse a la vida y sobre todo ¡vivirla!

2009-01-27T12:16:00.008+01:00

El domingo me pasé toda la tarde metido en un avión que se había estrellado en los Andes en 1972. Sí, supongo que a muchos de vosotros os suena la historia. Un hecho sucedido a un equipo de rugby de una escuela católica de Uruguay y que marcó no sólo a aquellos que sobrevivieron, sino también a los que, como espectadores, admiramos, repudiamos, reflexionamos o nos escandalizamos (que no es mi caso) de lo que tuvieron que vivir durante 72 días sobreviviendo en las montañas en una condiciones extremas.

Por cierto ¿por qué la gente es siempre tan morbosa y le da 5647856 vueltas al tema de la antropofagia en este caso y no precisamente al tema de “saborear” otra cosa que no sea las ganas de vivir? He de reconocer que su experiencia, lo que vivieron esa gente, los horrores, el sufrimiento etc.. siempre me había causado un cierto destemple. Los putos tabúes… Cuando aconteció el accidente yo contaba solo con 5 años pero en mi casa se comentaba bastante el caso, es más el libro sobre sus experiencias revoloteó por casa y muy de vez en cuando pasaba por mis manos (ya de más mayor) para mirar las fotografías en blanco y negro de los supervivientes o de los fallecidos. Es curioso porque a mí siempre me han gustado las películas de desastres, no por lo trágico que resulte que un tifón arranque a una persona del suelo y la mande a la Conchinchina hecha pedazos, o que una mole de hormigón acabe más chamuscada que la punta de una cerilla… para mi es más importante el hecho de poder salir indemne (físicamente) del acontecimiento y lo que sucede después, como cambia tu vida, tu entorno, como ves las cosas...

Si, reconozco que al principio cuando leía el libro ¡Viven! trataba de buscar aquellas partes más truculentas de la historia, lo que tiene ser un preadolescente con ganas (curiosidad morbosa)de leer cosas poco comunes (y además verídicas) Pero aquella gente no era ni Paul Newman, ni William Holden, ni Charlton Heston, ni Shilley Winters o siquiera Fay Dunaway. Eran personas como cualquier otras (incluso como la de los personajes arriba mencionado) salvo que a ello nadie les gritaba acción o corten y después se iban del plató a sus propias casas. Quizás lo que más me llamaba la atención (y por ello sentía cierta fascinación hacia ellos) era porque su “película” lo que habían vivido era real, lo más real y cruel a lo que se puede enfrentar un ser humano.

Todas las tragedias son duras experiencias. No creo que haya un baremo para medir si este o el otro lo pasó más fatal… Todo acontecimiento excepcional, sea bueno o malo, marca. Lo mismo si te toca una quiniela millonaria (o lotería) como si caes en medio de la nada y has de sobrevivir con los mínimos y tomando decisiones que pueden producir heridas profundas en la sociedad.

A todo esto, no sólo vi la película ¡Viven¡ (la versión e Frank Marshall), sino que también la complementé con un impresionante documental llamado “Naúfragos Vengo de un avión que cayó en las montañas.” De Gonzalo Arijón Muy interesante y completo sobre el testimonio real 30 años después de una parte de los supervivientes. Reconozco que siento fascinación (y bastante angustia) con esta historia. Sus testimonios, lo que narran sobre esos días en las montañas y como sobreviven a todo tipo de calamidades, da una pequeña gran lección de lo que el ser humano es capaz por sobrevivir, por agarrarse a la vida, pese a que algunos de ellos rozan la muerte y dejan casi seducirse por su abrazo. La vida, el amor hacia los suyos, o el huir de ese aislamiento hace que nos demos cuenta de nuestras capacidades. Aunque estemos bajo mínimos y completamente desmoralizados. Vivir la experiencia (nuestra o ajena) y sobrevivir a ella, o por lo menos aprender a hacerlo. Esa es la verdadera esencia de una tragedia.

Como en una montaña rusa... (o la ley de la balanza)

2009-01-27T12:01:00.004+01:00

Estoy de un vago que a veces me doy asco a mí mismo... No so creais que incluso me he llegado a preguntar si sufro algún trastorno de bipolaridad porque paso del “hiper ajetreo” a deambular como un zombi por la casa tocándome las narices todo el día. Supongo (espero) que lo mio no debe ser bipolaridad. Los bipolares no son conscientes de su trastorno, lo sufren y se percatan de ellos los que están a su lado y se aburren o se exasperan de ver a sus familiares o amigos subidos todo el día en esa montaña rusa sin fin que es su vida.

Yo me hablo mucho. Me digo que he de mover el culo. A veces me hago caso y de dentro de mi sale una especie de energía cósmica (vete a saber de donde la pillo) que hace que mis pies se pongan a caminar de repente y me ponga a hacer cosas sin parar...

“¡Si tu no te animas no te anima nadie!” Me comento de vez en cuando. A ver, no estoy depre. No voy llorando por las esquinas, ni siquiera voy imaginándome cosas chungas sobre que hacer con “mi triste existencia”... Nada de eso, ya que precisamente, mi existencia es poco triste, sólo se encuentra un poco descontrolada. Simple y definitivamnete estoy un poco vago.

Es muy posible que todo lo sucedido estos meses (años) atrás ahora estén pasando factura y el cuerpo, sabio como él mismo me esté poniendo a una especia de ralentí. Pero claro, mi cabeza no hace mucho caso yb quiere marcha. Sabe que hay que hacer cosas, moverse y escribir (ahora solo escribo bajo mínimos aunque noto que no he perdido desparpajo a la hora de expressrme lo que me tranquiliza) por lo que supongo que lo mío son cosas de biorritmos o la falta de vitaminas o de dejadez… Sobre la escritura he de reconocer que el año pasado sufrí una hemorragia (más bien una cascada como las de Niagara) de expresión literaria y de creatividad, de esas que no hay forma de pararla. Igual, también es que necesito más acción a mi alrededor... Lo cierto es que no tengo ganas de meterme en follones familiares de nuevo. No. Prefiero que los personajes nefastos que poblaron las páginas de mi vida se queden atrás, perdidos entre párrafos y que acumulen tanto polvo hasta que los haga irreconocibles.

Si es cierto que la calma, me sirve para reflexionar, sin comerme mucho el coco. Este parón es como cuando subes a una cima y ves todo el horizonte. Tu casa, la de otros, lo que se está construyendo o lo que se ha destruido… Tampoco creo que soy la única persona en el mundo que cree que lo que le está pasando es de uso exclusivo para él mismo. Historias como la mía seguro que hay cientos, miles… incluso puede que en otro planeta semejante a este también haya otro como yo con un ex cuñado capullo, una hermana con Parkinson y un trabajo que le gusta a horrores pero que no está todo lo remunerado que uno podía esperar (os aseguro que no es la octava maravilla del mundo por eso lo de la crisis me lo paso por el arco del triunfo).

Por cierto, alguien, no me acuerdo bien ahora de quien se trataba pero sí que iba del royo Ley del Karma o temas de la Gestalt que decía: “Todos y cada uno de nosotros formamos parte de una balanza. En cualquier lugar del universo tenemos a un semejante que comparte con nosotros el otro platito para conseguir el equilibrio. Si tu estas demasiado bien tu semejante estará demasiado mal, dependerá de cómo os equilibréis para que las cosas entre vosotros se armonicen.” Pues que bien, que a gusto se quedo el sabio de los cojones… A ver si ya es complicado estar de acuerdo con alguien de tu entorno imaginaos con alguien que no conoces… ¿Y si es un búfalo que pasta por las llanuras? ¿Y si te ha tocado con un magnate narcotraficante hijodeputa que vive como un rey (supongo que es mi caso)? ¿Y si tu otro lado de la balanza es un psikokiller, un alienígena horrendo o un dictador del tamaño de Hitler? Menuda gracia ¿no? Cualquiera se pone a equilibrar la puñetera balanza. Es para sentarse a un lado y aburrirse mirando el paisaje mientras desde lo alto del otro plato se lo pasan de puta madre…

Frase de la Semana: Supervivencia

2009-01-20T17:15:00.003+01:00

Bienaventurados los miserables porque ellos sobreviviran a las consecuencias de la crisis.

¡NOS CASAMOS!

2009-01-16T13:31:00.004+01:00

Pues sí, ya puedo decirlo: ¡HAY BODA!
Esta mañana he ido a tramitar los papeles al consulado británico. En 21 días nos dan ya los permisos y ahora solo queda celebrarlo. Ha sido divertido hacer el juramento ante la biblia desde la ventanilla del consulado (en inglés off course!) y pagar 175 € por los trámites. Me ha sorprendido que haya bajado el precio (me han dicho que como la libra está muy barata he salido beneficiado con el trámite) y nada a esperar los 21 días para ir al gobierno civil y tramitar la boda en Gelida (muy cerquita de Barcelona) donde una amiga y compañera de trabajo de Miguel, concejal de tecnología del ayuntamiento nos realizará la ceremonia. De momento ya le he dicho a mi amigo Dani (B-Lego) que sea uno de los testigos de la celebración. Me hace ilusión que esté allí con nosotros.

Rebajas... ¡Si no las comes las dejas!

2009-01-14T14:43:00.006+01:00

Llega enero y con él las rebajas. La gente se vuelve loca, hace colas para entrar los primeros a las tiendas y arrasar con todo lo que allí ven. A veces suceden cosas sorprendentes al encontrar en tu bolsa de la compra objetos que no habías comprado, o en según que casos, cosas que ni pensabas que te ibas a comprar.
Este año las rebajas son especiales. Gracias a la crisis ir de compras es como formar parte de una multitud que acuden desesperada a un camión de abastecimiento en un país azotado por el hambre (no digo tercermundista porque al paso que vamos pronto formaremos parte de él, es una ironía gratuita de mi parte, desagradable, lo reconozco, pero muy mía)

No suelo ir a las rebajas los primeros días, aparte porque muy pocas veces me veréis comprando ropa, soy de los que no se le caen los anillos aceptando ropa de segunda mano, siempre que ésta esté en buen estado. Gracias a mi prima y a la envergadura de su santo esposo (muy similar a la mía) me nutro de buena cantidad de complementos para mi anatomía y de muy buena calidad. Sí, si un día me pierdo en unos grandes almacenes no me busquéis en la sección de ropa de caballeros (va, se admiten chistes zafios). Si me pierdo, seguro que me encontráis en la sección de cine o de libros. Allí se encuentra mi paraíso en tiempos de rebajas, cuando hay dinero claro está.

No sé porque pero me da que este año las rebajas van a ser substanciosas para unos y desesperantes para otros. Claro, ahora está el ver a quien de esta extraña ecuación le corresponde el papel. La gente compra. Hasta la saciedad, ¿pero compra igual que otros años? Ah amigo, ahí está la picardía de los que venden, los que tienen que beneficiarse.

Hay que decir que este año hay buenas ofertas. He visto rebajas hasta del 70% (vamos, un poco más y entras en la tienda y te regalan las cosas) Pero claro no todo lo que te venden es lo bueno o, puede que este año sea así... En primer lugar la competencia está muy reñida y el público se mira mucho la calidad. No es lo mismo una falda roñosa barata a una falda de marca barata. Aun hay clase y poca gente se conforma con cualquier cosa. Sobre todo a la hora de presumir con las amistades cuales arqueólogos ante hallazgos singulares. Pero marzo cuidadín, marzo está a la vuelta de la esquina y llega con una velocidad más rápida que un rayo (ya se sabe que en febrero se vende los requeté saldos que desechados de debajo de los mostradores, aquellas ropas dignas del museo de los horrores) y daos por seguro que este marzo va a ser un marzo muy duro (bueno y no digamos abril, mayo, junio y lo que sigue hasta las rebajas de julio si las hay…) La de lloros que van a llegar el primero de marzo en muchas de las casas de nuestro país cuando lleguen las facturas de las compras y no haya sustancia para pagarlas. O tal vez quienes lloren sean los bancos o los compradores… ¿Quién gana entoces y quien pierde?

Por cierto, ¿os habéis fijado que ya no hay avalanchas de anuncios de esos sabandijas que prestaban dinero con una facilidad pasmosa? Curioso ¿no? ¿Cuándo hace que visteis el ultimo? Haced un poco de memoria…

Crisis y progreso

2009-01-14T14:20:00.003+01:00

Es curioso que a estas alturas no hubiese hablado aun de la crisis. Supongo porque como ya estoy en ella hace la tira de tiempo ( la de los 40 fue leve) no me significa para nada una novedad. Y es que lo mío con el dinero debe ser algo karmático. Vete a saber, igual en otra vida era un usurero o alguien forrado de pasta y ahora me tengo que ver con la escasez económica en un mundo donde tanto tienes tanto vales. A ver. No me quejo. Solo hago una apreciación. Tengo lo que quiero (podría tener más de lo que quiero pero me conformo con lo que va llegando o hago llegar) pero de momento ni busco comida en los containers, ni vivo bajo un puente, o visito albergues en busca de duchas de agua caliente y un plato rancio de sopa…

Un sabio dijo una vez que las crisis eran beneficiosas para la humanidad. Este señor era Albert Einstein. Yo no le quito la razón. Personalmente añadiría que las crisis económicas son el equivalente a las guerras del pasado, salvo que (hasta ahora) todavía no hay muertos ni desorden o destrucción (eso ya se verá…) No, para nada es descabellada la idea del sabio y viejecito alemán. Pienso que tampoco debería sonaros a barbaridad, ni mucho menos tirarse las manos a la cabeza, ni rasgarse las vestiduras etc, etc… La crisis y las guerras a la larga o a la corta son sinónimo de progreso. Confieso que a mí me gusta ese concepto, aunque para muchos suene como una blasfemia monumental. Pensad por un momento en ello. La destrucción de un concepto ya caduco (el comunismo, el capitalismo) atrae nuevas ideas o inventivas, nuevas formas de evolucionar o de involucionar (según donde se mire). Las purgas sociales limpian (sí, a veces injustamente), pero también dejan intencionadamente residuos que más tarde generaran otras crisis y por ende otros “saneamientos”… Los hay rápidos (la 1 y la 2 Guerra Mundial) y los hay lentos pero en ambos casos cambian. El caos atrapa el orden como un plumero atrapa el polvo.

Hay que aprender de la crisis. No verla como un enemigo (ya se que no es fácil) ayuda a entenderla. Lo principal de esta entidad supuestamente siniestra es que puede ayudarnos a ver el dinero no como un arma diabólica, que si se la exprime suelta un zumo de codicia y ambición, sino como un objeto valioso que debe utilizarse con armonía. Ya, vivimos en un mundo donde como ya he dicho al principio: Tanto tienes tanto vales. Ese concepto, precisamente debería ser la primera cosa a cambiar. Para mucho el dinero es su Dios, (de eso los bancos saben mucho) el capitalismo tenía los días contados el día que el comunismo agonizaba como una hormiga pisoteada por una multitud.

Lo que más me sorprende de la crisis es que nadie había prevenido su llegada. Algo que curiosamente se preveía a mil leguas. Vamos, era como escuchar truenos en la lejanía y encima no hacer nada para proteger la choza. Me resulta extraño que nadie tuviese la santa conciencia de tomar medidas por si esto sucedía. Quién sabe, igual no querían que nos diésemos cuenta (a sabiendas de que se avecinaba) o puede que muchos se hubiesen tomado las premoniciones como el pito del sereno y hayan esperado a quemar todos los bastiones pensando que si más acumulan menos afectados van a estar.

Tanto a los pasajeros de los barcos que naufragan como a las ratas que habitan el navío irremediablemente la crisis afecta a todos. A unos les llegará antes pero aquellos que piensan que se encuentran a salvo cuan de equivocados están. Son ciegos e ignorantes si piensan que ésta va a pasar de largo por sus puertas. Porque, si no lo hacen, ya no pertenecerán a ese nuevo mundo surgido tras una curativa costra.

Verde es mi color…

2009-01-14T14:12:00.004+01:00

Que listos son nuestros mandatarios. En época de vacas flojas, cual astutas alimañas, aprovechan para sacar provecho de todo. Vamos, “Ande yo caliente, ríase la gente” lo más curioso es que el pueblo llano, como un rebaño de ovejas bobas, les siguen la corriente sin soltar coces o algún que otro bocado.
Hace unos días, en el barrio han aparecido unas extrañas marcas verdes en el suelo, justo donde aparcan los coches. Hay cientos de ellas, perfectamente pintadas, También las hay amarillas en forma de red y junto a todo esto unas extrañas columnas con forma de hucha con reloj enorme. A ver, si mi barrio estuviera en el centro hasta puede que lo comprendiera. Pero no, está en la periferia, lejos del mundanal ruido. Uno saca muchas conclusiones. Sobre todo cuando las arcas del estado deben estar a ras de suelo y los que las manejan han gastado más de la cuenta “tuenando” coches oficiales o dándose la buena vida... Este tipo de sucesos suelen tener lugar en diversas épocas pero curiosamente tiempo después de unas elecciones, justo cuando los culos ya están bien aposentados, dejando el molde perfecto de sus nalgas sobre el tapiz de skay su correspondiente escaño.

Es llamativo que hable de política cuando me considero absolutamente apolítico. A ver, a mi me da igual que los culos sean azules, verdes o rojos… A la corta todos los políticos son iguales. No se merecen mi respeto ni pienso otorgárselo (para eso vivimos en una democracia y podemos opinar ¿no? ¡Ups! ¡Menuda contradicción! jajaja) Para mí los políticos en su totalidad tienen menos respeto que las ratas de cloaca. Sé, es muy cierto que el poder corrompe, se nota en sus caras, sino fijaos en las fotos del antes y después de subir al poder. No tienen nada que ver unas con otras. Por cierto ¿os habéis dado cuenta que a Obama se le está cambiando la expresión por momentos? Echadle una ojeada a los medios y os daréis cuenta…
Volvamos sobre lo verde.
Hace una año, más o menos en Barcelona se limitó la velocidad en las cercanías a la ciudad. Ya no se podía conducir a 110 (bueno se puede pero te regalan una foto que te cuesta 300 euros), el límite de velocidad máximo era de 80 km hora, con la estúpida escusa de que con ello se reducían la emisión de gases contaminantes (pero claro aumentaba las arcas del estado al facturar cifras record de multas por exceso de velocidad) estudios de varias universidades han demostrado que lo del la contaminación es una idiotez supina. Ni baja ni sube, se mantiene. Claro hay quien todavía se cree lo que les dicen sus políticos, e incluso lamentablemente los aplaude y apoya… La idea de esta mamarrachada de ley de circulación se le ocurrió aplicarla a dos personajes dignos de una opereta del siglo XVIII, vamos, dos Pilays (neo progres) que juntos no suman ni media neurona. Es cierto que se trata de una ley de circulación europea que se lleva a cabo en varias ciudades como Londres, París, Amsterdam, Viena o Munich. También es cierto que una de las cosas que se evitan al aplicarla sea que el índice de accidentes descienda, en algunos casos hasta el 50% (si nos creemos las estadísticas, claro está) como es el caso del conjunto de vías del área metropolitana de Barcelona. Eso no está nada mal. Pero ojo, que nos quieran hacer creer que con dicha ley se contamina menos. Eso es otra cosa, sobre todo cuando en realidad la función principal de esta ley sea otra como hacerse de oro otorgando multas a diestro y siniestro…
Por cierto ahora lo quieren bajar aun más (40Km hora) la mitad de velocidad de un ascensor convencional. Será que no deben tener suficiente con lo que recaudan.
Lo más singular de todo es que todo ésta estúpida patraña venga de un grupo tan supuestamente tan izquierdista (y efímero) como ICV. Ah, claro ya lo entiendo… lo hacen porque apoyan el ecologismo ja, ja, ja y ja…

Vagones: Mirando atrás para luego mirar hacia delante…

2008-12-31T17:24:00.012+01:00

Cada año, en diciembre, cuando el calendario llega al día 31 todo se convierte en un cumulo de situaciones llenas nerviosismo y ganas de desprenderse del pasado. La gente prepara una cena de fin de año, se visten de gala (o no) preparan cotillones y las uvas, peladas y sin pepitas (o no) y se formulan millones de deseos. No se, es como si de repente uno se quiere desprender de un traje sucio, de esos que hemos llevado todo el año y ahora toca ponernos uno nuevo, blanco inmaculado, reluciente, cargado de buenas intenciones… Hay mucha prisa por hacerlo, la misma prisa que nos impulsa a comer las uvas con celeridad, no sea que el año que nos deja, aunque agonizante, tenga la suficiente fuerza para agarrarnos de los tobillos y no nos dejarnos cruzar el umbral de un año nuevo. Es curioso pero eso le sucedió a mi padre, justo en la frontera del 2003 al 2004. Era tan British, tan puntual, que decidió morir junto el día que el año cambiaba de apariencia.

No soy de los que se traumatizan con una fecha de la muerte de un familiar, ni mucho menos en una fecha tan representativa como la noche del 31 de Diciembre. Son cosas que pasan, simplemente eso. No me deprimo y me encierro en una habitación y lloro y cosas de esas. Me gusta la Navidad, siempre he gozado de una muy buena Navidad en mi casa, junto a mi familia.

Cuando llega el momento de las uvas me gusta hacer un repaso de lo que de deja atrás. De lo que se queda de ese vagón que se deprende del tren y que no recorrerá más vías a nuestro lado; es un vagón ya viejo, usado con cierto olor a rancio por donde se han paseado muchas personas, muchos sucesos, muchas vivencias…

No hay que tener miedo a mirarlo, echarle un último vistazo. Allí se quedan muchas cosas, cosas que muchos desearíamos que continuasen a nuestro lado pero que se quedaron descarriladas a medio camino. Yo oigo el maullido de gatos, de mi Chuskete, que aun sigue en nuestra memoria pero que se queda irremediablemente en ese vagón no sólo, sino junto con su nuevo amigo, Ñasis, que duró a nuestro lado lo mismo que dura un suspiro, el último que dio sobre mis manos y que lo llevo automáticamente al cielo de los gatos donde le esperaban impacientes para regalarle unas divertidas y relucientes alitas. Si, aun los oigo maullar, están en ese vagón en el 2008 del convoy; se despiden de nosotros desde el fondo del mismo meneando la patita como esos gatitos que venden en las tiendas de los chinos y que dicen que dan buena suerte… nos miran con sus ojos miel, casi desesperados pero a sabiendas de que su camino dejó de formar parte del nuestro hace ya un tiempo.

Hay también gente que se queda en ese vagón. Gente que se aprecia y que lamentas que no te acompañen como Consuelo, de Fotogramas que desapareció tan repentinamente que aun, aquellos que tuvimos el privilegio de conocerla nos cuesta asimilarlo. Allí se queda ella mirando a través de una ventanilla, pensativa sin darse cuenta que su tren ya ha llegado a su destino…

Este año mi tren ha viajado mucho, ha conocido mundo. Ha cruzado el atlántico, incluso ha viajado a antiguos territorios de los soviets. También me he aproximado a la tierra de mis ancestros (por parte de padre) más que nunca anteriormente. Han sido viajes muy divertidos, llenos de aventuras y de anécdotas, algunas mostradas en este blog, otras aun por aparecer o puede que algunas se queden en el tintero.

En este vagón también ha subido gente nueva, otros se han bajado. Los nuevos, muchos de ellos son casi anónimos, y no me refiero a que no los conozca ni me haya interesado por conocerlos, todo lo contrario, me refiero a que son personas a las que aun he de presentarme y verlos, oirlos, tocarlos, lo más lejos posible de la pantalla de un ordenador. De momento estoy muy contento de haberos incorporado a mi vida, en serio, no me arrepiento de nada haberos conocido, mi curiosidad hace que tenga ganas de conoceros un poco más, si me permitís. En mi tren, en mi vagón hay sitio para todos...

Tampoco me arrepiento (pero en absoluto) de haberme quitado el lastre de personajes grises, nefastos y prescindibles que, a modo de esperpénticos espectros, habían tomado posesión de varios vagones de mi vida. Unos han sido tan leves, tan vacuos, con tan mínima importancia que de un simple escobazo (cual ratas de alcantarilla) han desaparecido fácilmente por las rendijas; otros ha costado un poco más, pero a base de rascar con constancia y de utilizar cubos y cubos de lejía han ido saliendo con más o menos facilidad. Aun quedan restos, pero espero que pronto vayan desapareciendo. Lo curioso es que una vez fuera del tren, este ha viajado mucho más ligero y con mucha más potencia.

Faltan muy pocas horas para el cambio de vagón. Le hago una última mirada, alguna lagrima se me escapa, es irremediable, pero son lagrimas tanto de tristeza como de felicidad. No ha sido un mal vagón. Ha habido de todo, sobre todo, lo más importante ha servido de base para formar una familia, acomodarla y sacarla a adelante. También me ha servido para luchar para que la otra parte una familia que se rompió, la que realmente me importa, trate de mantener la cordura..

Desde este blog os deseo ¡Feliz Año Nuevo a todos aquellos que realmente se lo merezcan y sepan hacer un buen uso de él!

Comulgar con ruedas de molino

2008-12-27T14:17:00.006+01:00

Estoy enfadado, mucho, no con la Navidad ni conmigo mismo, ni con nadie cercano a mí. Estoy enfadado con los responsables de Gran Hermano (programa que en su 10 edición ya he dejado de ver, pero no seguir de forma indirecta) y que en un alarde de cinismo, sobre todo por su cara visible llamada Mercedes Mila se han dedicado a fomentar el alcoholismo a través de los rayos catódicos.

Sí, es muy fácil promulgar contra los males del tabaco, como que por ejemplo mata a mucha gente y otras series de excusas de cajón muy propias de de mentalidades “oenegeras” chupiguays del paraguays… ¿Pero y qué sucede con el alcohol? Hace poco, alguien de la cadena, debido a la sucesión de quejas de espectadores acerca de por qué alcoholizaban semana sí semana también a los concursantes (para esta forma dar mucho más “juego”, aunque en el fondo también es más verles haciendo mucho más el ridículo denigrándolos como personas y convertirlas en desechos humanos), salió a la defensiva asegurando que allí, en la casa, el alcohol se controlaba muy mucho; se atrevió a decir que se les daba una copa de liquido etílico y con ella no sólo tenían que pasar la noche (y divertirse) sino también pillar un pedal que les hiciese irse de la lengua y por ende subir la audiencia (así fomentar mucho más dinero) transformando a los habitantes de Guadalix en “divertidos y deslenguados beodos”.

Sra Milá y compañía: el alcohol mata, no sólo mata a quienes lo consumen, sino aquellos que rodean a quienes lo consumen; puede que el tabaco sea dañino pero el alcohol, le aseguro, es mucho más perjudicial, humillante y vejatorio tanto para aquellos son consumidores como para quienes sufren las consecuencias (indirectas) de estos sujetos. ¿Cuánta gente muere sin remedio al toparse con un conductor borracho, ya sea por la carretera, por la calle o incluso paseando alegremente por la calle?

¿Cuántos mueren por ser atacados por un alcoholizado que no es dueño de sus actos? Si encima añadimos la de familias destrozadas por el alcoholismo (que sufren en sus carnes desde la violencia de género, la ruina o el asesinato por su culpa) creo que la balanza de afectados por tabaquismo comparada por alcoholismo se queda ridícula. Pero claro queda muy bien hacer ver que se lucha por una causa justa, aunque sólo sea sólo para dar el jeto.

En fin para la Sra Mila y su equipo de profesionales de Gran Hermano ver a los habitantes de Guadalix dando tumbos por el césped o soltando paridas no sólo es muy divertido, “Es una experiencia asombrosa, una muestra de auténtica vida en directo” sino que encima les aportan beneficios en forma de audiencia y por ello dinero. Eso es, vivir del ridículo y la vejación ajena…

Personalmente dimito de ver este tipo de programas, no me quiero sentir participe de esta degradación. Siento pena y sobre todo vergüenza ajena hacia aquello que lo permiten y se dejan manipular. Sí, vergüenza eso de lo que ustedes carecen y jamás poseerán en toda su vida.

Esta noche es nochebuena...

2008-12-24T13:29:00.006+01:00

Que no vaya a felicitar las navidades a los lectores de este blog es un pecado mortal. Lo hago de todo corazón sobre todo deseando que la Navidad se celebre como Dios manda (valga la redundancia) Ya sabéis, es una fecha de nacimiento y de unión familiar, ya se que hay familias que prefieren tirarse los platos en la cabeza sobre todo con restos de pellejos de langostinos y croquetas compradas en el supermercado de los congelados de la esquina. No, la Navidad puede permitirnos reflexionar, ojo no perdonar ni perdonarse lo pecado bla bla bla y bla…

Yo no voy a ser mejor ni peor si siento a aquellos que me ofenden a mi mesa y compartimos un mendrugo de pan. No están las cosas para eso ni mucho menos. Faltaría más. Lo cierto es que no me apatecería. Lo del espíritu navideño no se… como que no me apetece nada. Los planes que tenemos en casa es ir hoy a casa de la suegra a cenar con tropecientas personas. Los niños se van con su padre, que después de mucho prometer llevarlos a un hotel y tal y cual Pascual el resultado final es ir a cenar en casa de una de sus hermanas (la del gilipollas que me amenazó de muerte) y que por un casual hoy compartirá cena con ellos ya que no está ocupando una celda en cualquiera de las prisiones que rodean Barcelona y de la cual se siente muy orgulloso de promulgar su paso por ellas a los cuatro vientos…

La habitación del hotel se ha convertido en humo y a cambio se quedarán en casa a dormir. Por cierto el capullo de mi ex cuñado pretendía también pasar la noche en mi casa (no se si con o sin novia)De momento su intentona ha fallado (aunque espero no encontrarme con la sorpresa de verlo tumbado a la bartola en el sofá de casa en cuanto regresemos de Gélida esta noche) Por cierto para los seguidores de La Sargento de Hierro… Parece ser que todos sus males se están volviendo en contra de ella. Tengo noticias de que su matrimonio hace aguas (por tercera o cuarta vez) y está pasando un mal momento. Eso o es una cantinela para mantener a su hermano fuera de su casa y cerca de la mía. Me apuesto algo a que esta hace las paces con sus esposo pasadas las fiestas. No se, tengo ese vano presentimiento. Si en cara dura y sinvergonzonería no le gana nadie, tampoco en gritar e incitar a la violencia. En todo caso si las cosas le van mal que se joda bien jodida, espero que le vayan peor por el bien de muchos, que digo muchos, por el bien de la humanidad.

¡Ay! Me encanta eso del espíritu navideño... Desear tantas cosas a la gente, los cercanos y los lejanos, los amistosos o los tocapelotas. Por cierto, una más de el capullo… Resulta que después de tratar que los niños me pidiesen asilo político para él (sienta un cabrón en tu mesa y te habrás ganado un pedazo de cielo o serás el hazmerreir de todo quisqui) se puso a soltar toda clase de paridas respecto a mi familia poniendo a mi madre de por medio. Se ve que se acuerda de lo amable (políticamente correcta) que fue ella con él durante las fechas, cuando su madre lo echaba de su casa y lo hacía dormir en un coche porque no le daba el dinero de su sueldo para irse al bingo con sus hijas a pulírselo… Resulta que le dijo a los niños que mi madre que era una santa (menos mal) le quería más a él que a mí, que mi madre murió en sus brazos (me imagino una imagen tipo Pietat de Miguel Angel con él y mi madre en sus brazos y me da hasta nauseas)aunque no se donde soñó tal cosa ya que le día que ella murió él estaba durmiendo la mona en su casa y con ella estaban mi padre y uno de mis tíos … Ah, también les dijo a los niños que mi hermana y yo éramos unos putos desgraciados… supongo que se refería por habernos cruzado con él (y habérsenos pegado cual lapa) hace mas de 20 años. Claro todo esto lo soltó con un par de jarras de cerveza. Luego pretendía que yo (como si fuese de su calaña) lo invitase a pasar las navidades alegremente con nosotros… o que mi hermana se tragase de nuevo una visita suya para oírle decir que la ama y que es la mujer de su vida (mientras la novia espera abajo en la sala de espera o en zapatillas en la habitación donde vive, como él realquilada) No si es que Dios da cerebro al que no se lo merece…

Cambiando de tema… Hoy he ido a visitar a la asistenta social. De momento va a mover cosas (yo hasta que no lo vea no me lo creeré) Vamos a solicitar ayuda psicológica a los niños (sobre todo a Adam después de sus episodios de agresión a gatos y hermana) y también las becas de comedor. Ayer nos llegó parte de la beca de libro de Laura (100 euros que hay que restar a los casi 600 que nos gastamos en ella) La beca de libros de Adam (100 euros más aun no ha llegado) Vamos a mover también las ayudas por acogida a menores (24 euros al mes por niño) menos es poco… y tenemos entrevistas con asistentes sociales para enero. También van a mover solicitar ayudas para tareas extraescolares de los niños (Teatro y deportes…)

Por otro lado. Ahora estamos ya a punto de finalizar el pago del divorcio de mi hermana (¡por fin!) y hemos aprovechado la paga extra (mía no que nunca he tenido de eso en mi vida) para arreglar un poco la casa (muebles suecos) que lo estaba pidiendo a gritos. Es poco lo que podemos hacer pero al menos quedará algo más decente.

El día de San Esteban traeremos a mi hermana a casa a comer y a que vea a los gatos que están hechos unos toros aunque son muy mansos y se dejan querer muy mucho.

Desde este humilde blog os deseo muy buenas fiestas. Que disfrutéis mucho junto a los vuestros o en compañía de amigos y mascotas y a los que realmente no se lo merecen que les den con el canto de los dientes…

Como voces en la niebla

2008-12-19T12:18:00.007+01:00

Estoy entre saturado y un tanto vagete. Me suele pasar en diferentes épocas del año que entro en una especie de ralentí que incluso acaba siéndome molesto. Ahora ando enfrascado en el fascinante y a la vez ocioso mundo de Facebook. Siempre me ha llamado la atención todo este tipo de mandangas virtuales. Espero desengancharme pronto pero he de decir que de momento, insisto me está fascinando. Veréis, es toda una alegría encontrarte con amigos de esos que un día desaparecieron entre la neblina del pasado y que, de vez en cuando, aun escuchas sus voces surgir entre las brumas (huy me ha salido una alegoría muy rimbombante a la vez que fantasmagórica) Pero sí, hay que reconocer que algunas voces que llegan son gratificantes, emotivas, es como cuando jugando con la OUIJA aparece tu tatarabuelo o la abuelita que se murió cuando tu tenias 5 o 6 años. También he de decir que a veces, de las mismas brumas de lo antiguo aparecen verdaderos espectros, seres tenebrosos, ya olvidados, a los que perfectamente y con algo de maña puedes dejar pasar de largo mientras te agazapas entre las sombras.

Reencontrar amigos...

Hay quien dice que cuando se pierde un amigo, de forma espontánea, no forzada, es que se termina con él o ella un trabajo en conjunto, algo pendiente de otras existencias… No os pasa a vosotros que, en ocasiones, os ponéis a pensar en qué momento o por qué motivo te alejaste de tal o cual persona, sin que haya un motivo aparente, nada negativo de por medio que fuerce la separación... Yo sí, muchas veces. Hay quien dice que mucha de la culpa la tienen los gustos personales, o el cansancio de lo cotidiano, la distancia o incluso la aparición de terceras personas… Sin duda hay algo de ello pero me aun así me sigue fascinando cual es la esencia por el que esa cuerda invisible que nos ata a todos de alguna manera se acaba aflojando y nos va alejando los unos de los otros. Si también es cierto que a veces esa cuerda solo se alarga y es fácilmente recuperable pero no deja de ser curioso.
Si la culpa la tienen los gustos personales eso quiere decir que todo el mundo, alguna vez en su vida, cambia; por lo cual la teoría que reniega de eso (los hombres y las mujeres nunca cambian) es incierta y nada valida… Pero ¿Es suficiente que los gustos personales sean los causantes del distanciamiento de una amistad? Para mí eso no tiene peso alguno, ergo la descarto. Lo bueno de la amistad es la variedad y los cambios de gustos no tienen que chocar con los sentimientos.
¿Y si la culpa lo tiene el cansancio de lo cotidiano? Ir siempre a los mismo sitios, tomar siempre los mismo, hablar siempre de lo mismo (de los mismos) contar una anécdota tuya una y mil veces como si no la hubieras contado nunca… Tiene más peso que la anterior cuestión pero se supone que los amigos (por tanto nosotros entre ellos) de modificar y buscar nuevos alicientes, claro siempre en el caso de que no se haya caído en el torbellino de lo monótono. En serio, hay gente adicta a la monotonía, yo los veo como auténticos robots.
¿Puede ser que la distancia sea la culpable? Es posible, pero mientras haya un mínimo de comunicación esa cuerda nunca se puede alejar mucho más de lo que deseemos. Internet es una buena herramienta para evitarlo. Además precisamente… ¿quién no tiene amigos en internet a los que sólo conoces ( y conocerás) a través de fotos o videos? ¿Quién no tiene amigos con los que mantiene una relación muy estrecha, intima y que en muchos de los casos nunca llegará a conocer debido a la distancia? Curiosa percepción que nos conduce a una distancia física pero no emotiva.

Y si la culpa del distanciamiento sean terceras personas…
Personalmente tampoco lo creo. Si puede ser en algunos casos, que la persona a la que nos unimos como pareja sea incompatible con las amistades que tenemos y mejor tener a los toros en el redil que sueltos a sus panchas. Entonces ponemos en una balanza dos tipos de sentimientos: Los emotivos/sexuales por un lado y los emotivos a secas por otro. Es curioso que a veces ganen más los instintivos ¿por qué será? Jajaja Aunque… en otras situaciones terceras personas pueden ayudar a fusionar lazos aportando amigos a nuestro entorno (y viceversa) y eso lleva a que entre esos amigos comiencen a estrecharse lazos de amistad tan intensa como profunda (no sexual necesariamente)
Sigo insistiendo que todas estas teorías son en lo referente a amigos que se pierden y que pese la distancia o el olvido siguen siendo amigos. Un amigo (si se le puede llamar a si) al que mandas a la mierda desde los cuatro puntos cardinales y su vida y milagros te importen un carajo (como si se quieren morir de repente) no cuenta. Los mecanismos de alejamiento son diferentes y más agresivos (aunque terriblemente aliviadores)

Otra cuestión mucha más profunda y misteriosa es: ¿por qué a veces tenemos tanto apego a alguien, una persona que conocemos, queremos pero no con el grado suficiente como para traspasar la barrera de lo intimo y personal (físicamente hablando)? ¿Por qué su distancia (o su retorno) nos conmueve de forma excepcional? ¿Qué representa esa amistad? No es un familiar, no es un amante (aunque una vez se traspasa la barrera de lo intimo el privilegio de la amistad se pierde definitivamente) ¿Qué es, insisto? ¿Por qué les damos a los amigos de verdad tanta importancia? ¿Será por qué nos evocan momentos del pasado a los que tenemos mucho apego? ¿Por qué son como prolongaciones nuestras, compañeros de viaje que, tarde o temprano, algo o alguien nos hace distanciar? ¿Qué es un amigo? ¿Por qué nos alegramos tanto cuando en contadas ocasiones nos volvemos a rencontrar?

Ratas y ratones...

2008-12-06T19:30:00.002+01:00

No es tan fiero el "ratón" como lo pintan... Me refiero, con este cambio de frase a doña Ángela Channing. Al final ha soltado su presa, es decir, ha dejado zanjado el asunto que la tenía con los cataplines entre mis manos (huy que extraño suena eso) y nos ha dado vía libre. Eso sí no llamó para comunicárnoslo ni nada por el estilo. Lo dejó en el aire a lo "búsquese usted mismo la vida. Tengo hora con la trabajadora social el 24 de diciembre (pre fun fun fun ) a las 10 de la mañana. No sé per mira por donde podría ser hasta un buen regalo de navidad, al más puro estilo novela Dickensiana.

La foto de la semana: ¡Qué bien se vive cuando se vive bien!

2008-12-06T19:19:00.003+01:00

Los tres "leones" de la casa descansando después de una juerga "tocacojones" de correteo arriba y abajo.

Sopa de vivencias

2008-12-03T11:36:00.008+01:00

En primer lugar, reconozco que he tenido el blog un poco descuidado estos días. La culpa la tienen la llegada de videojuegos masiva a mi casa y el descubrimiento de facebook esa herramienta web que hace que te aparezcan amigos y grupos donde charlar desde incluso debajo de las piedras (o como cuando abres una caja de donetes). Lo cierto es que facebook tiene su gracia. Hacía tiempo que había oído hablar de él (huy ya lo trato hasta como una persona y todo) pero fue por Nuri (la Ñuñi como la conocemos en casa) que me dio el punto para suscribirme, subir mi perfil, unas fotos y comenzar a surgirme amistades (algunas desde los remotos tiempos del instituto) y charla que te charla día y noche sin parar.

La primera cucharada: Sabor amargo

Aun no tengo noticias de los “avances” de Angela Channing, me da que nos ha vuelto a pegar el moco de nuevo. No podía ser de otra forma viniendo de ella. Nada bueno puede salir de su retorcida mente. A veces pienso que cuando hacen oposiciones para este tipo de trabajos siempre cogen a los más cabrones, los más incompetentes y más retorcidos que allí se presentan.

La segunda cucharada: Sabor ácido

Sin cambiar de tema, ya ha comenzado la navidad en las calles; y no me refiero a las luces, los comercios abarrotados (las primeras están, lo segundo sólo se ven en la imaginación porque las tiendas están más solitarias que un pueblo perdido en la Conchinchina.) No hay espíritu navideño… bueno quiero decir consumista. A lo que iba, llega la navidad y el alcalde de nuestra ciudad (un ser al que me da una grima tal que si lo viese igual hasta le lanzaría una tremenda arcada, por no decir un porrazo) saca sus coches de la guardia urbana en busca del apreciado aguinaldo.

Ayer vi a unos de estos secuaces del Sr Clos… digo Hereu patrullando por mi calle, poniendo multas a diestro y siniestro. Sobre todo a coches perfectamente aparcados (según ellos no) y motos subidas en la acera. Lo curioso es que durante el resto del año los coches y motos que han estado aparcados allí no han sufrido el acoso de semejantes chupópteros. Extraño ¿no? Lo que os digo, ayer no soltaban la libretita amarilla ni que les apuntasen con una recortada. Firmaron más autógrafos que el elenco completo de High School Musical a la salida de un colegio. Lo curioso es que, aun, a estas alturas de la función, no he visto aparecer a las grúas. Es raro porque el año pasado hacían cola en la calle para llevarse coches “supuestamente” mal aparcados al “concesionario” privado que tienen cerca de casa. Supongo que no tardará. Yo de momento espero que se les atraganten las gambas y los bogavantes que se van a jalar a consta del pobre contribuyente y eso que a mí no me afecta, pero muchas veces me siento como solidario.

La tercera cucharada: Extra picante

El viernes recibimos una “receta” de la compañía FECSA. La cantidad de dicha factura hizo temblar los cimientos de la casa y sobre todo pude ver a Miguel cabreado como una mona (y pocas veces lo veo así) ¿Qué de cuanto era la factura? Pues de 436€ nada más y nada menos. Estuve tentado en salir al rellano y mirar si el resto de vecinos de mi finca se habían conectado a mi contador. Uno ya no se fía de nadie. Pero no, llamé a FECSA y me comentaron que ya no tenía tarifa plana (una que contrató mi difunto padre y que pagábamos 65€ al mes) que por cierto iba de maravilla ya que si un mes no gastabas esa cantidad hasta te devolvían dinero. Es cierto, un par de veces lo pude comprobar. Pues nada, que me dice la teleoperadora que ya no tengo tarifa plana (todo ello sin avisarme ni por carta, ni por mail, ni por tam tam... ) porque me dijo que el gobierno tomaba el control de no sé qué de la compañía a primeros de año y ahora todos “semos” iguales y con las mismas condiciones… Vamos, como si todos fuésemos comunistas o algo por el estilo… Así que ahora pago bimensual con una lectura estipulada (?) (ponga usted un numerito después de los ceros) y otra real. Yo no sólo me cagué en los muertos de FECSA (la pobre teleoperadora la dejé en paz porque no tiene la culpa e igual mañana la han echado de su trabajo porque hay crisis) pero sobre todo en el gobierno y en el puñetero ministro/a al que se la ocurrido la idea de dejarme sin mi tarifa plana… Me da igual que sean Socialistas, del PP o de la madre que los parió. Una razón más para mandar más lejos la política y aquellos que se enriquecen vilmente a consta de llenar la cabeza de pájaros de quienes les apoyan y pierden su tiempo ragalandoles votos. Mira que no me hago anarquista porque sería tener que ser fiel unas ideas (extraño para un movimiento tan caótico) pero si cupiera esa posibilidad… pues creo que tampoco la tendría en cuenta.

La cucharada: Sabor extraño

Llevo unos días controlando al niño. Bueno en realidad llevamos unos días controlándolo todos los de la casa, incluido los tres gatos. Adam hace cosas raras. Bizarras. Sus víctimas son precisamente los gatos, en especial Lia la más pequeña. La gata le teme porque Adam se dedica a morderle las uñas hasta el extremo de hacerle daño. A Glondris lo hemos pillado con sangre en las patas, la única que se salva de los tres es Ñiñi (más conocida entre nosotros como Mi Lady) porque es mas cabrona y le puede dejar un buen recuerdo en la cara. Le he llamado al atención y el niño y me ha confesado que lo hace y que no lo puede evitar "es como una droga para mí". No sé pero creo que ha pillado a la más pequeña de los tres como víctima, no sólo le hace lo de las uñas, hay algo más que no me acaba de gustar… eso me da mala espina y muy mala leche ya que presenta patrones semejantes a los de su jodido padre. Por lo demás es un niño muy abierto, divertido y con una vocación actoral que en el colegio se ha convertido en todo un fenómeno de masas entre profesores y alumnos. Mañana tiene obra de teatro y precisamente él es el protagonista. Por lo que a mí respecta espero no tener en casa aun Dexter en potencia. Miguel me ha sugerido llevar al crio al psicólogo, cosa que no descarto.

Duelo de Guitarras (Guitar Hero World Tour) entre desconsolados.com y FOTOGRAMAS parte 2

2008-11-27T23:42:00.005+01:00

Este lo ganó él. Es que a mi Nirvana no me gusta. Lástima que no grabasen mi actuación con la batería en Beat It de Michael Jackson, o el cuarteto entre desconsolados.com, los 40 principales Catalunya, Activision (la responsable del juego) y FOTOGRAMAS tocando Band in The Run de The Wings o The Jocker de The Steve Miller Band. Prometo grabarlo nosotros un día en casa veréis lo bien que se nos dá a los 4 (Miguel cantando, Adam a la guitarra, Laura con la batería y yo con el bajo). Eso es coordinación y unión familiar y lo demás son leches...

Duelos de Guitarras (Guitar Hero World Tour) entre desconsolados.com y FOTOGRAMAS 1 Parte.

2008-11-27T23:38:00.003+01:00

Hubo 3 rounds. Este que veis ahora lo gané yo jejeje. Que conste que me entreno en casa cada día con Rock Band (el juego de musica de la competencia) jajajajaaja.

Manos de mantequilla

2008-11-26T10:30:00.002+01:00

Mi madre siempre me decía que nunca te fiases de una persona que, al estrechar las mano, esta te pareciese muerta o más bien floja dentro de la tuya (prohibido hacer alegorías al respecto). Quienes lo practican se les suele llamar manos de mantequilla aunque también: manos de muerto o manos de falsa cordialidad. Quien la da no tiene muchas ganas de ser amigo, o bien demuestra el asco que le das y lo hace por simple y mero compromiso. Y os diréis… ¿A qué viene esto? Pues muy sencillo. Angela Channing tiene las manos de mantequilla. Lo comprobé el jueves pasado el día de nuestra cita en el EAIA.

Antes de todo y para los amantes de la emociones fuertes, he de decir a todo que la reunión no fue lo que esperaba, es decir ni hubo improperio, ni cartas de debajo de la manga, yo ya llevaba un par escondidas (chorradas que se le ocurren a uno en ciertos momentos y más después de tener el cerebro empapado de tanta teleserie). La cosa fue cordial dentro de la nausea, porque aparte de la mano floja otra cosa que delata a una persona es la mirada y la de ella era de absoluto asco y repulsión hacia mi persona. No voy a negar que en mi caso sucedía lo mismo. Nuestras miradas desbordaban poderosas arcadas.
Cuando comento que la cosa fue suave es porque aquella mañana la caballería rusticana (“osease” mi ex cuñado) con aliados mongoles le había hecho una visita anticipada. En cierta forma me hizo un gran favor. Ella no se lo esperaba y menos aun que él me estuviera apoyando. Para ella aquello era una especie de traición (supongo que a estas altura hasta ya lo ha incluido de nuevo en la lista negra) Mi ex cuñado me llamó por la mañana para comunicármelo y me dijo que me llamaría una vez hubiese hablado con ella, cosa que hizo. Me comentó que ella dudada de mi implicación con los niños y que por eso me pedía los papeles. También se los pidió a él pero como no los llevaba pues se quedó sin la sorpresa anticipada. No sé de qué más hablarían pero él le comentó que yo la había denunciado al Sindic de Greuges. No sé si eso hizo efecto o no pero por la tarde la encontré tan matequillosa como su propia mano, salvando ciertas distancias.
Ella me dio la razón (cosa que le honra, dentro de lo que cabe) por anticiparse y comentarme que no me darían las becas de comedor; días atrás lo había consultado y se dio cuenta que si me las podían conceder. Me preguntó por los niños y por la situación, también por mi hermana (¡milagro! ¡Se ha dado cuenta de que existe!) le comenté como estaba todo. No oculté nada, no duese a pensar que vivíamos como los Hilton nadando en la abundancia… Me pidió los papeles y se hizo unas fotocopias. Al final la cosa quedó en que ella iba a cerrar el tema al día siguiente y hablar con las asistentas sociales para que pusieran en marcha las ayudas. De momento no tengo más noticias. Sigo esperando.

Pequeños pasitos

2008-11-18T09:14:00.003+01:00

El único consejo que he recibido del Sindic de Greuges, hasta el momento, les llamé ayer por la tarde después de perseguir a la responsable de mi caso toda la mañana, es que sea lo más cordial posible con la irresponsable del EAIA. Eso sí, tengo todo el derecho del mundo a estar informado de todos los movimientos que han hecho, harán o piensan hacer (no sé si eso incluye ir a hacer pipí o visitar la máquina del café) respecto a los seguimientos con los niños. Esto y nada es lo mismo, pero bueno la representante del Sindic me insistió que la llamase después de haber tenido la reunión con Angela Chaninng. Por otro lado, una vecina y amiga de mi madre me llamó ayer porque precisamente una amiga suya es secretaria del responsable del EAIA (lo que son las cosas) El caso llegó a oídos y la mujer se quedó de piedra con lo que su amiga le comentó respecto a mí y a mis trifulcas con el departamento que ella representa.

Es posible que me llame, a mi no me importaría. Por lo menos puede que sirva para algo. Lo que si tengo claro es que después de lo que me he encontrado cruzado de brazos no me voy a quedar.

Extraños Aliados

2008-11-17T10:49:00.002+01:00

Pensaba que era una cosa de las películas, de los culebrones, de los comics de superhéroes pero no, a veces en la realidad también sucede. ¿Quién me iba a mí a decir que después de todo lo sucedido iba a tener un día de estos la ayuda o apoyo del que un día nos aportó una serie de problemas? Porque lo que uno menos espera es que tu ex cuñado te eche una mano para resolver un tema (que por un lado también le afecta a él, aunque no directamente) del que incluso podría sacar beneficio (aunque no lo hace porque perjudicaría a sus propios hijos).

Como ya sabéis todos mi batalla personal con el EAIA, bueno, apunto, con una representante de este Equipo para la Protección de la Infancia (aunque dentro de poco pienso cambiarle el nombre por Equipo para Joder la Marrana a la Infancia) está en un momento crítico. Después de la visita nada fructífera con las asistentas sociales y su incapacidad (momentánea) por dar soluciones al extraño parón del caso de mis sobrinos no se me ocurrió otra cosa que acudir a la fuente del conflicto, bandera blanca en mano para ver si por lo menos al tener el caso abierto podrían ellos darme una solución.

El encontronazo fue telefónico, el viernes por la mañana. Tuve suerte de encontrarme con ellos al otro lado del teléfono, concretamente con la conflictiva Montse que me atendió de forma fría, aunque con algún toque amable pero nada, de esos de milésima de segundos. Le comenté lo sucedido con las asistentas sociales y le comuniqué (por si no lo sabía aun) que el caso aun seguía abierto, por lo que por lo menos esperaba una ayuda burocrática por parte de ellos y aligerar el proceso de petición de becas de comedor y ayudas. La tal Montse me dijo que ellos no podían ayudarme que eso le correspondía a la asistenta social, le conté de nuevo que a ellas les era imposible ayudarme porque el caso aun seguía abierto, también le puntualicé que ella me había comunicado en febrero que el caso estaba ya cerrado y en septiembre me lo volvió a comunicar su compañera Maite (que ya no trabaja con ellos) después de encontrarme que el caso aun estaba abierto. Entonces ella me comunico que ciertamente el caso no lo había cerrado, que lo mantenía abierto para seguir haciendo un seguimiento, bueno, no conmigo en mi casa pero si con el colegio y con el padre (¿) (vamos a la madre ni la mencionó porque para ella es como si fuese un trasto o un muñeco de peluche) Yo me pregunté entonces porque seguía haciendo un seguimiento al padre si los niños hace un año que viven conmigo… Cuando se lo fui a preguntar soltó una perla que me hizo olvidar la pregunta. “No te van a dar las becas” me sentenció (sólo faltaba decir “Porque yo me he encargado personalmente de ello…” o algo digno de Angela Channing o incluso Alexis Carrington…) me apuntó que las becas ya estaban cerradas y que por mucho que las solicitase no me las concederían. Yo le comenté que no era así que las becas hay plazo hasta diciembre para poder solicitarlas y enviarlas, ella me lo puso en duda (pese a saber que es cierto) sólo cesó en tratar de convencerme con ello cuando le dije que lo había consultado no sólo en la web de la Generalitat de Catalunya sino con el propio Bienestar Social. También le recordé que las había tratado de solicitar en septiembre cuando comenzó el curso y me encontré que ella no había cerrado el caso (cuando se me aseguró en dos ocasiones que sí había sido). Entonces de su boca escupió la perla negra más grande que pueda existir jamás, una del tamaño del Monte Olimpo de Marte: “Tampoco te las concederían porque no tienes la tutela de los niños” me dijo.

Yo flipé, en colores y en forma de dirigibles… Esta tipa o era idiota o se había dado un golpe contra la cisterna del WC. Me tocó disparar (porque además ganas ya le tenía) le dije que sí tenía la tutela pero que la patria potestad seguía siendo de los padres. Ella me lo puso en duda, con chulería, me dijo si se lo podía demostrar. Yo pensaba que se trataba de una broma o algo por el estilo pero os aseguro que de broma no tenía nada. Le dije que tenía la sentencia de la juez. Ella me insistió si podía enseñarle la sentencia (seguro que para convencerse de que estaba haciendo el imbécil porque sino no tiene otra explicación) Yo, con más paciencia que un santo le digo que sí, entonces ella me da día y hora para que le lleve los papeles y verificar ¡que no la estoy engañando!

Desde casa se me acaban los calificativos, creo que agoté todos los que existían y los que existirán de aquí a 49785678436378465 años cuando el sol ya no caliente la tierra y se la coma en una explosión…

Después de la charla hablo con Paloma. La abogada de mi hermana flipa el doble de colorines que yo (y eso que yo poseo una tabla cromática muy extensa que ríete tu los colores que ven las abejas) Me dice que le lleve los papeles a ver si se convence de que está metiendo la pata. Claro, también me apunta que al tener algo personal contra mí no se da cuenta de que está perjudicando a unos niños (de los cuales se supone que debe ayudar). Me sugiere que hable de nuevo con el Sindic de Greuges y vuelva a presentar una queja contra ella. Los llamó y no localizo a la persona que se encarga del caso, pero recupero el número de expediente y me piden que la llame el lunes, cosa que acabo de hacer y del que en estos momentos (10:21 AM) espero que se ponga en contacto conmigo.

Lo mejor de todo es que me quedo con el tema del seguimiento revolotenado como una mosca cojonera alrededor de mis orejas. Se supone que si el caso sigue abierto ha de haber seguimiento, eso es cierto, pero con los niños sobre todo ya que se trata de un estamento que vela por su bienestar y os puedo asegurar que ni los niños ni yo hemos tenido más contacto con el EIAS desde febrero que es cuando supuestamente ella nos citó para cerrar definitivamente el caso. Así que con la duda a cuestas me acerco al colegio y hablo con Silvia, la directora, para preguntarle que como va el seguimiento de los cojones con el puto EAIA de las narices… Silvia me mira raro. Se ríe y me dice que si estoy de cachondeo o qué. El EAIA no ha pisado el colegio desde mediados del año pasado que a lo largo de este año no han tenido contacto con ellos y que ya daba por sentado que el caso lo habían cerrado. Así que de seguimiento escolar nada de nada (a no ser que sigan a los niños a través de otro colegio, o como dijo Silvia hayan instalado cámaras invisibles por los pasillos y aulas del centro o hayan contratado trabajadores sociales disfrazados de alumnos…) Yo doy el tema colegio por resuelto, me queda averiguar otra cosa más para autoconvencerme de que la tipa del EAIA está metiendo una trola más grande que la perla negra que escupió su boca.

Por la tarde llamo a mi ex cuñado. Le pregunto si el EAIA habla con él o si sigue haciendo un seguimiento (cosa que pienso que es un absurdo ya que los niños no viven con él) Me contesta que no, es más se extraña que se lo pregunte porque él se pensaba que el caso estaba cerrado, es más, él mismo había hablado con la tal Montse poco después de la sentencia de la juez (por el mes de febrero) para comunicarle que los niños estaba ya conmigo, a lo que ella le dijo que entonces serraba el caso y lo pasaba a fiscalía. Cosa que no hizo.

El sábado por la tarde mi ex cuñado vino a casa para llevarse de paseo (con sus nueva novia) a los niños. Volvimos a hablar del tema y dentro de la charla surgieron cosa muy interesantes. También se confirmaron otros temas relacionados. Mi ex cuñado me comentó que la tal Montse me la tenía jugada, porque al parecer le había cantado las cuarenta (tras defender los derechos de mi hermana como persona involucrada en el caso ya que ella se había olvidado olímpicamente de su presencia y no la tenía en cuenta) y eso a ella no le había gustado, vamos que la tipa estaba acostumbrada a hacer lo que le salía de las narices (por no decir otra cosa) y ahora que alguien le había replicado y puesto en su sitio había pillado la rabieta y de ello había brotado el odio. Mi ex cuñado me comentó el acoso que había sufrido por parte de la tal Montse no sólo su abogado, aguantando insultos e improperios hacia mi persona (eso ya lo conté antes en el blog) sino del acoso que sufrió él por parte de la tipa para convencerlo día sí y día también de que se quedase los niños y no me los diese nunca a mí. Es más su propio abogado le sugirió que no hablase más con ella para no entorpecer el proceso amistoso de divorcio.

Claro sucede lo que ya he comentado, tenemos a una perturbada (encima como responsable de un tema tan serio como la protección al menor) que está impidiendo unos derechos a dos niños por tratar de conseguir ayudas estatales. Porque claro, una cosa es que me tenga tirria y la otra que para joderme la marrana a mi perjudique a los dos críos. Por otro lado… no se supone que ella en el caso ha de ser árbitro y no decantarse hacia un lado u otro de la balanza, por lo que me da que de profesional tiene lo que yo de contorsionista. Y es que, en un trabajo como el suyo mezclar lo emotivo con lo profesional es como tratar de desarmar una bomba de relojería con unos guantes de boxeo… ¿no?

Al final después de mucho hablar y aclarar lo muy trastornada que esta la personaje decidimos unir fuerzas para ayudar a los niños para que puedan acceder a todas las ayudas que les fuese posibles. De momento el jueves por la tarde, mi hermana, mi ex cuñado y yo (papeles en mano) vamos a hacerle la visita a la tal Montse y aclarar el tema una vez por todas… No os imagináis las ganas que tengo de verle la cara en cuanto nos vea llegar a los tres juntos…

Os mantendré informado.

PD: Anoche me dio por pensar (con verdaderos escalofríos) cuantas incompetencias habrá liado este personaje simplemente por culpa de no saber separar lo emotivo de lo profesional. Estoy seguro de que nosotros sólo somos uno entre un millón.

Nudo Gordiano

2008-11-13T15:27:00.005+01:00

Hoy tocaba visitar a la asistente social del barrio para solicitar ayuda por/para los niños, no porque me pierdan cosas en casa que eso ya lo resuelvo yo, sino porque he de solicitar unas becas de comedor para que se queden a comer en el colegio y porque se que existe una ayuda para aquellos que adoptan y tutelan menores como es nuestro caso. Uno que ya se las ha visto de todos los colores no me esperaba nada positivo de dicha entrevista. Después de lo ya vivido y que habéis podido leer tiempo atrás en este blog con mis problemas con las trabajadoras sociales y el EAIA, que se hizo cargo del asunto familiar cuando las cosas con la familia de mi ex cuñado se pusieron insostenibles, nada bueno podía salir de todo aquello. Pues bien, ahí estaba yo a las 11:30 AM, como un palo, puntual en el centro cívico del barrio, con mis papeles en la mano, dispuesto a solicitar todas las ayudas necesarias.

Después de esperar un poco me ha recibido la asistente social, al principio el encontronazo ha sido un poco frio, luego se ha distendido más. Le he expuesto el caso y, justo cuando he comentado el tema niños, me ha parado la boca inmediatemante. La mujer me ha elagado, de forma muy educada, que en ese asunto no me podía ayudar; así de tajante. Yo me he quedado parado, solo un poco ya que sabía perfectamente por dónde podían venir los tiros. Ella me lo ha confirmado: el EAIA estaba impidiendo desde las sombras que Richard Anthony Archer moviese cualquier ayuda referente a sus sobrinos porque sencillamente ¡había decidido no cerrar el caso! Después de un intenso segundo yo le he comentado que en su día Maite, la trabajadora social del EAIA, me había asegurado por teléfono que el caso estaba cerrado, precisamente cuando, por el mes de septiembre, acudí a los servicios sociales del barrio (donde estaba ahora sentado) para comenzár a mover los papeles de los niños y no pude hacerlo porque el caso seguia abierto. También le he dicho que mucho más atras, en el mes de febrero nos citamos los niños y yo con Montse y Maite en el EAIA tras una llamada de ellas para cerrar el caso y despedirse de los niños. Tras esa visita se cerraba el caso. Pues no. No estaba cerrado. Me engañaron de la forma más vil que uno se puede imaginar.

Entonces me he comenzado a ponerme serio. Me cuesta a veces pero en caos como éste me pongo serio con una facilidad apabullante. Le he preguntado a la asistenta social qué puedo hacer al respecto. Ella me ha dicho que simplemente esperar a que el EAIA cierre el caso. Vamos, a este paso nunca por lo que gracias a ellos no puedo solicitar ninguna ayuda de la cual tengo derecho a reclamar. He de decir que la asistenta social ha sido bastante amable, también he de decir que me ha apoyado y me ha tratado de dar soluciones (sobre todo cuando he amenazado con denunciar por seugunda vez al EAIA al Sindic de Greuges), una de las opciones que me ha dado es hablar con su jefa y tratar de averiguar qué es lo que estaba pasando con este estamento (EAIA) sobre todo después que yo le contase todas la colección de putadas que nos han hecho desde que llevan ellos el caso. Claro, ella me he dicho que en este caso es imparcial; ella escucha una versión y luego, si se le antoja, la contrasta con otra. Todas lo hacen, viene de serie. Eso sí, lo que sí le ha sonado extraño de todo esto es que, si el caso está aun abierto por el EAIA, como es que no ha habido más seguimiento, ni un simple informe nuestro o incluso del colegio precisdamente desde el mes de diciembre (es un decir porque como sabéis algunos de vosotros nunca hubo tal seguimiento a excepción a la figura del padre al quien apoyaron incansablemente aun a sabiendas de que existían malos tratos, todo esto en boca de los propios niños que les avisaron de forma alarmante en varias ocasiones y de los que hicieron caso omiso o incluso los mandaron callar en varias ocasiones) que es cuando los niños se vinieron a vivir definitivamente con nosotros. He de decir que la mujer se ha quedado a cuadros cuando le he comentado todas las patrañas de la tal Montse del EAIA cuando, por ejemplo, se metió en mitad del proceso de divorcio echando cizaña de la chunga contra mí, no sólo al abogado de mi ex cuñado (del que incluso llamó a su despacho en mitad del proceso para ponerme a caldo y rogarle que sobre todo no me entregase los niños, luego él llamó a Paloma para contárselo y le sugirió que acelerase el proceso ¡para quitarle por fin los niños a su propio cliente! ya que él no veía nada claro que éste se quedase con sus hijos) sino también llamó ¡a la propia Paloma! que era mi abogada contratada para llevar el caso del divorcio de mi hermana, alegando que Miguel y yo no estábamos preparados para tener los niños, que yo era un egoísta, un sinvergüenza, un caprichoso y que sólo deseaba el mal a mi ex cuñado (que era en realidad una víctima) y 75647865487 lindezas más que no tienen cabida en el diccionario de los tacos universales.

Confieso que he salido de la visita mas cabreado que un mono, con toneladas de ira saliéndome de la punta de los pelos, tan acelerado que vamos ni el propio Alonso me gana con uno de sus bólidos y sobre todo con unas terribles ganas de llorar por todo la impotencia acumulada. De momento sigo como antes. No puedo solicitar nada. Ni ayudas ni becas.

A media mañana, estando en la redacción de FOTOGRAMAS mientras supervisaba el especial de Navidad me ha llamado la asistenta social (es curioso que momentos antes me dolía el oído cosa mala) me ha comentado que mi caso lo llevará de nuevo otra asistenta social, preciamente una que llevó el caso de los niños (y que debido al acoso por parte de la Sargento de hierro y mis quejas y su ineptitud derivaron la situación al EAIA.) Me ha dicho que me llamarán en cuanto solventen cosa, por lo menos hasta que aclaren el tema EAIA para que ellas puedan mover toda la ayuda que necesitemos. Que me perdone pero yo no me lo he creído. Promesas como estas he escuchado a miles. Con el tiempo me he vuelto como Santo Tomas si ya no toco y se que es cierto no me lo creo. Ahora nos queda esperar mientras esperamos a que no se acabe diciembre y con ello pierda este año la beca de comedor para mis sobrinos.

La portada

2008-11-10T14:35:00.005+01:00

Bueno aquí la tenéis... Es la portada del especial que me ha tenido tan ocupado y que verá la luz a finales de mes, junto con la revista. La portada no es mía. Es de encargo. Lo que si hay mio es el 95 % del contenido interior.

¡Supernannies a mi!

2008-11-08T10:50:00.010+01:00

En primer lugar: estoy y estoy vivo que eso ya es mucho. El especial de FOTOGRAMAS está a punto de terminarse y hay menos responsabilidades, queda la parte más tediosa que es hablar de teles y aparatos que podremos comprarnos estas navidades (en el caso que alguien tenga dinero para poder pagarlos.)

En casa las cosas marchan con mucha más calma. Eso si la batalla feroz que tenemos por el orden con los niños (en especial Adam) es de órdago, casi del calibre de las que se pueden ver en El Señor de los anillos. Si hay alguien más desordenado y pasota en este mundo ese es Adam, os lo aseguro, tiene una habilidad innata para dejar las cosas desparramadas por doquier en menos que canta un gallo, lo peor es cuando te pierde las cosas. Que es algo que me saca de quicio y no por qué las pierda, sino porque no tienen el más mínimo interés en recuperarlas, sean suyas o sean de cualquier otro miembro de la casa. Que pierda cosas suyas me preocupa y me molesta, pero que pierda cosas ajenas y que encima pase de buscarlas es algo que ya me pone de mala leche.

Ahora he aprendido a castigar. Cosa que me devuelve a mi infancia. No es que yo fuese como Adam. Todo lo contrario. Era un niño muy ordenado y sobre todo muy respetuoso con los objetos (supongo que el TOC me ayudó un poco en ello), algo bueno ha de tener. Me gustaba mucho tener los juguetes en sus cajas, guardados tal y como habían llegado a mis manos. Cuando jugaba con ellos procuraba ser lo más delicado posible ya que para mí los muñecos (Madelmans, Big Jim, Geyperman y algún que otro Airgamboy o Clic de famobil) o coches o cualquier cachivache que pasase por mis manos era casi como un ser vivo. Igual en otra vida he sido animista o vete a saber qué, porque siempre he tenido el concepto que los objetos tienen alma e incluso conciencia y pueden estar de buen o mal rollo con aquellos que los manipulan...

Mis castigos eran más relacionados con los deberes o con la vaguería, era un vago ordenado, en el caso de mi sobrino es un vago desordenado que ya es un grado mucho más inferior. Mis padres no eran de darme bofetadas ni palizas (alguna que otra hubo y con motivo, lo reconozco) pero a mis padres no se le iban muy a menudo las manos.

Con Adam utilizo una táctica que funciona a medias y que la moderna psicología infantil la deberá llamar algo así como “Reprimenda Causa Efecto”. Un día de estos me gustaría hablar de la moderna psicología infantil porque veo que me da a mí que al fenómeno SuperNanny poca vida le queda. Mi método de castigo es el siguiente. Cosa chunga que haces te quedas sin aquello que más te apetece hacer (en el caso de Adam jugar a los videojuegos) pero no un día o dos, una semana o hasta que nieve en el infierno. Imaginaos lo que puede hacer sufrir a un niño como él que su casa es como un auténtico salón recreativo y más ahora que cada día llegan a casa toneladas de material jugable. A ver, no es que sea cruel (aunque a veces me siento así) pero lo hago simplemente para que aprenda a respetar las cosas ajenas. Para un tipo como yo el ver sus películas o sus juegos (que en mis caso son mis herramientas de trabajo, vamos que no me los envían por mi cara bonita aunque eso sea una ironía) desperdigado por el suelo, con ropa, restos de migas de merienda, papelotes, objetos familiares como lápices, gomas de borrar etc… y otros que nadie sabe qué puñetas son o han sido antes de ser depositados en el suelo, es como si los cucificaran igual que al mismísimo Jesucristo. Ver una caja aparece en una punta de la casa y el juego o la película por otra (encima como rige las leyes de Murphy con la parte donde están grabados los datos refregándose por el suelo) es el peor de los castigos.

Aquellos que ya me conocen en persona saben lo mucho que cuido mis películas, pobre del que me sugiera siquiera que le preste alguna o que las manipule sin mi permiso. Puedo ser más peligroso que Hulk y un luchador de Pressing Catch juntos. Creo que Adam debe ser sordo porqué mira que se lo ha advertido muchas veces (siempre en pasiva pero con el tono de voz in crescendo sobre todo cuando te encuentras en una, dos o diez ocasiones que las películas o los juegos están fuera de su lugar) La gota que colmó el vaso fue que el señor me perdió tres juegos, tres objetos mis de trabajo que ni siquiera había podido testear porque habían entrado en sus dominios y a las pocas horas se habían perdido en el universo de su habitación. Pues bien, un día, harto de ver lo guarra que tenía la habitación me dio por echarle la reprimenda, así que veo unos estuches de color verde en el suelo, asomándose bajo un montón de pantalones y camisetas sucias. Me agacho los cojo y veo que son juegos de Xbox 360. Me cabreo porque los veo en el suelo pero además porque los noto muy livianos… Nada pues me da por abrirlos y veos que están vacios. Suena la alarma y entre que llamo a gritos al niño (que por cierto está repanchingado en el sofá viendo por 8794564756 vez un capítulo de los Simpson) para que venga. No me hace caso. Hommer y Bart lo tienen secuestrado, o eso o una fuerza misteriosa le impide despegar los ojos de la pantalla del televisor. Cuando mi enésimo grito amenaza con derrumbar el edificio aparece en la habitación y encima cabreado por haberle interrumpido su momento de ocio. Le pregunto donde están los juegos y el tío se encoje de hombros. Se lo pregunto de nuevo y el tío dice que no sabe y que pasa de todo, que lo busque yo que el quiere ver la tele. Le meto un chillido y entra en reacción, se pone a buscar pero como aquel que busca en Cuenca cuando lo que busca está en Córdoba.

Levanto toneladas de ropa, entre limpia y sucia, peluches, papelotes, envoltorios de madalenas (y eso que el día anterior estaba la habitación más o menos recogida) y entonces encuentro un objeto redondo, con un agujero redondo en el centro; es de color plateado y sospechosamente parecido a un DVD. Me sale humo de las orejas. Es una de mis películas (miiis tesssorooooos) de mi coelcción, una que además me había dicho que había guardado en su caja con su estuche, en la estantería en la letra que le correspondía, cosa que no era cierta. Con el grito que metí creo que me escucharon en la otra punta de Barcelona, pensé que me estaba volviendo verde, en serio. El niño me miraba entre mosqueado y abrumado (pero en el fondo estaba mosqueado sobre todo porque por mi culpa se estaba perdiendo los Simpson y porque no sabía cuál era el motivo por el que me había dado por ordenar su inconmensurable caos)

Pero eso no fue lo peor… Lo más exasperante fue que al final me confesó que había perdido mis juegos; bueno, sabía dónde estaban pero era prácticamente imposible acceder a ellos. Os cuento: en una de sus paranoias (ya que el niño tiene tendencia de crear barricadas en la cama a base de apilar peluches y objetos a los pies (no sea que al monstruo de debajo de la cama, donde yacen para siempre mis juegos, le sea más dificil acceder a sus pinreles, se lleve antes al inframundo, donde se come a los niños, al muñecote del Diablo de Tazmania ganado en Port Aventura, o a la figura de acción del Rey Mysterio… o un calcetín sudado, o a unos calzoncillos con mancha de nicotina…) pues eso que apiló una montaña de CDS y DVD entre ellos los tres juegos sin sus respectivas cajas y en una especie de fenómeno paranormal llamado torpeza hizo que se fueran todos derechitos por el hueco de la cabecera. Claro mover dicha cama es un imposible, es todo un mueble y va muy bien encajado (os lo digo a sabiendas porque el mueble lo diseñé yo, con mis manitas y mi ingenio y os aseguro que eso no lo mueve Yoda ni utilizando todo el poder de La Fuerza)

La situación era la siguiente. Yo tenía unas cajas vacías en la mano, y unos juegos (objetos de mi trabajo) desaparecidos en una especie de agujero negro… He de deciros que en esos instantes se me pasaron muchas cosas en la cabeza. Ideas inverosímiles. Una de ellas precisamente era inventar una máquina a lo McGiver para reducir a mi sobrino de tamaño y enviarlo con un hilo a modo de espeleólogo al fondo del mueble y ayudado con un gancho ir sacando los juegos uno por uno… Bueno todo esto lo pensaba para apartar de mi cabeza pensamientos mucho peores. Al final optamos por agujerear la madera de detrás del escritorio, colindante a la cama y tratar de rescatar los máximos CDS o DVDs que pudiéramos. Bueno eso lo pensaba yo porque Adam quería verse por enésima vez el puto episodio de los putos Simpsons de los cojones me cago en su madre (la de los Simpson no en mi hermana que ya tiene bastante la pobre) Le pregunté si me iba a ayudar y me dijo que pasaba, que los juegos eran míos. Creo que el día que compré paciencia me atiborré de ella porque es otra persona (y eso que yo llevaba un cabreo monumental) y el niño y yo salimos al día siguiente en los telediarios. He de decir que esa impasibilidad, ese pasotismo, esa despreocupación y falta de respeto me sacó que quicio. No puse mi lado amable, ni hice uso de los consejos de la capulla, fofa e imbecil supina de Supernanny, me refiero sobre diálogos, autoridad y toda esa mierda que sólo funciona en la tele. Lo que mejor funcionó (de momento porque ahora ya le es igual) es privarle del ocio electrónico, por lo menos en su habitación hasta bque no apareciesen los juegos. El niño reaccionó, y se puso a romper el mueble que parecía un ratón royendo un queso, vamos que le das una cuchara y te hace un tunel asfaltado como en la película Top Secret. Creo que hizo algo de efecto que poco después de la bronca llegase uno de sus juegos favoritos, uno de esos que soñaba con jugar y que al final por culpa del castigo no ha podido ni tocado.

He de decir que hubo rescate, pero de CDs y DVDs que no tenían nada que ver con los juegos originales que tendrían que dormitar dentro de sus cajas. De estos ni rastro. El problema es que no hay acceso a ellos en el caso que estén situados muy al fondo del mueble. Vamos ni metiendo al hombre de goma los rescatamos. Yo ya le he dicho al niño que o bien me los compra de nuevo o bien los rescata pero mientras tanto las videoconsolas sólo se ven pero no se tocan.

Si os pensabais que aquí había terminado todo nooooorrlll, revisando el mueble del comedor me encuentro que Laura me ha perdido dos juegos (están las cajas pero no el DVD en este caso Blu-ray Disc) Miguel encontró uno de ellos (la niña pasó de buscarlo alegando una serie de burradas sin sentido) el otro juego aun está por aparecer. De momento no juega, a no ser con vigilancia extrema de nuestra parte.

Los hilos del caos

2008-10-22T16:38:00.003+02:00

1. Caroline la saltinbanqui

Hace unos días volvieron a cambiar a mi hermana de habitación. Esta vez la han subido a otro piso, cerca de psiquiatría y con ello han vuelto a cambiarle de asistente social. Eso significa rehacer lo hecho días atrás y volver a explicar lo que se explicó días a tras al personal de la planta de abajo. Mi hermana está mareada, ya no sabe cuál va a ser su ubicación la semana que viene y que compañera le va a caer en esa ocasión. La anterior estaba en coma, la de ahora está con alzhéimer y es una adicta al tabaco empedernida (fuma en la calle pero pide cigarrillos hasta a los espíritus que vagan desde el limbo en el hospital)

Cuando ayer fue a ver a mi hermana le expliqué lo que había sucedido este fin de semana, con los niños en casa de una de sus tías (la que se los olvida por la botella), cuando se unió a la fiesta La Sargento de Hierro. No lo he contado aun pero aprovecho este post para sacarlo a la luz a ver si se van volando las polillas.

2. La familia "adoptiva" o el calor ajeno es el calor que más abriga.

Resulta que este fin de semana los niños no iban a quedarse con su padre, en primer lugar porque teníamos una comida de cumpleaños (el padre de Miguel cumplió 70 años) y la suegra nos había invitado a todos, nietos políticos y adoptivos incluidos. He de decir que nos los pasamos muy bien y que tendrías que haber visto la cara de satisfacción de los padres de mi santo esposo (aun sin casarnos) al tener tanta prole cerca y aparte de poderse hacer una foto padres y cinco hijos (todos chicos) juntos. Son cosas que no suelen suceder en determinados momentos y que había que plasmarlas en fotos (cosa que se hizo). La fiesta no acabó en el restaurante sino en casa de los suegros donde es tradición jugar un Bingo familiar. Tanto Laura como Adam se lo pasaron bomba aunque perdieron los dos euros que les pude prestar. Después del Bingo hablamos un rato, nos atiborramos de galletas y frutos secos y nos volvimos a casa. Apenas cenamos y después de ver un rato la tele y cantar con el Singstar nos fuimos a dormir. Ya eran la 1 de la madrugada.

3. La familia paterna o como ser mezquinos y no morir en el intento.

La mañana del domingo suena el interfono del portero automático. Es el padre de los niños que viene a buscarlos para llevárselos a comer en casa de una de sus hermanas. Los críos se visten con mala gana. No les apetece mucho pero van. Por lo menos Miguel y yo podemos pasar un día los dos solos y disfrutar de un poco de tranquilidad del ambientillo adolescente reinante en la casa.

Por la tarde, mientras duermo una siesta, aparecen los críos. Vienen alterados, mosqueados y con la cabeza hecha un bombo. Me cuentan que sus tías (la “olvidaniños” y La Sargento de Hierro) les han hecho un interrogatorio de primer grado. Sobre todo La Sargento de Hierro. “Está muy rabiosa” me dice mi sobrina. “Me ha insistido mucho en saber qué pasa en casa, qué hacemos, qué hacéis, cuánto ganas, si trabajas, si nos mantiene Miguel… lo quería saber todo.” “Dice que le duele mucho que le dijera Miguel que no se metiese más en vuestras vidas” Me comenta Adam. “Si, y ha insistido mucho en que digamos que en tu casa comemos mal” apunta la niña. “Dice mi tía que los maltratos a mi madre y a nosotros son mentira y que nos los hemos inventado para fastidiar a nuestro padre” Ahí hago un alto. Hablo con ellos y les comento que bajo ningún pretexto se dejen manipular, que lo que ellos han visto y odio es lo que vale y que lo que diga esa serpiente que se lo meta por el culo a ver si le explota. “Dice que mamá ha incordiado a papá y le ha pedido ella que él sea su novio” vamos que mi hermana utilizando la telepatía llamó a su ex marido para que fuese al hospital a incordiarle y pedirle de nuevo reanudar la relación… “Nos lo ha insistido mucho y papá le ha dado la razón” “Dice que la ex novia de papa es una hija de la grandísima puta y que ha hecho mucho daño a su hermano, que él es una víctima de todos y que no hacemos más que abusar de su bondad…” Ahí casi se me escapó una carcajada acompañada de vómito. A uno se le iban llenando las orejas de perlas y rubíes como esos y no sabía muy bien si reírme o llorar. “Mi tía me ha dicho que es muy amiga de la madre de Miguel y que ha estado en su casa” Miguel que escucha eso le dice “La próxima vez dile a la idiota de tu tía que te describa como es la casa y como se llama mi madre y como es físicamente” “Pues me ha dicho que también conoce a todas las madres de mis amigas y que estas le cuentan lo que yo hago en el colegio” Yo me vuelvo a reír. Hay que ser idiota supino para creerse semejante estupidez… “Mi tía sigue insistiéndonos que eres muy mala persona, que nos echaste de tu casa y que volverás a hacer lo mismo” dice Laura “Si, nos lo ha dicho varias veces” corrobora Adam. Yo les vuelvo a explicar lo absurdo de la conjetura de su tía. “¿Cómo os voy a echar de mi casa si he luchado por vosotros lo indecible? ¿De qué me serviría a mi echaros de esta casa y luego volver a reclamaros? ¿No ves que no tiene ni pies ni cabeza?” Los niños asienten. Saben que es cierto porque de este tema se ha hablado largo y tendido. “Mi tía me ha dicho que eres un embustero, que ella nunca te llamó por teléfono y te colgaba y que eso le duele mucho” “Pues que le siga doliendo a ver si le sale premio”, le digo, “Mira si es rematadamente tonta que ella misma se puso en evidencia” Les digo. “Cuando me quejé de ella al abogado de tu padre de las constantes llamadas anónimas daos cuanta como de repente pararon de producirse…” Nos partimos la caja un buen rato.

El collar de idioteces se fue llenando con más y más burradas. La joya de la corona fue un engarzado estilo rococó que venía confeccionado por el capullo y la Sargento de Hierro (bueno la otra también puso un adorno) Pues bien, ahora resulta que el padre de los niños va diciendo que yo soy muy amigo suyo, que nuestra relación va de puta madre y que vamos si quisiéramos nos iríamos cada fin de semana a pescar al río. Tal subnormalidad (de las de vicio) se la desmentí a los niños. “Nunca he sido amigo de tu padre y no tengo intención alguna de serlo ni el pasado, ni en el presente ni en el futuro y vamos si apuramos ni en las 67489678456 reencarnaciones siguientes. Que deje de darle a la botella y se baje de una vez de las nubes.” “Mi tía (la olvidaniños) me ha dicho que un día quiere ir a tu casa a visitarte y a vernos” “Si y a tomar té con pastas mientras me explica lo bien que se lo pasó pegando junto a su hermana a tu madre aquella noche en el hospital…” “Ella dice que eso es mentira…” me dice la niña. “Además me dicen que no va a ver a mamá porque temen que les denuncies o que las echen del hospital” “Ya te presentaré un día a alguien que sufrió el ataque de tu padre mientras tus tías zurraban a tu madre” (ese episodio ya lo conté en este blog en enero o febrero del año pasado)”Dicen que están indignadas porque las denunciaste” “No si te parece les dejo que vuelvan otro día y maltraten e intimiden a tu madre…”

La piedra gorda la pone La Sargento de Hierro que suelta “Yo he pensado que estaría bien hacer una cena de reconciliación con tu tío estas navidades…” supongo que lo dijo porque: primero es navidad y como la tradición lo marca la navidad es una fiesta para que las familias que se odian y se peleen mucho, mucho, mucho (ellos lo hacen) firmen tratados de paz mientras comen los turrones, las peladillas, los polvorones y hacen sonar las panderetas y las zambombas ¡tararí tararí chimpun! Pero eso no es todo el colmo de la desfachatez es que la reunión (reconciliación) debe de hacerse en mi propia casa! ¡Vamos, lo que faltaba escuchar!

Ni a Almodóvar que digo Almodóvar ni a Pier Paolo Pasolinni se le ocurre semejante escena para una de sus transgresoras películas. He de decir que con esto último me reí de lo lindo. Desde luego y sin duda es la mamarrachada más grande que he escuchado en toda mi vida. No sólo me demostró que de amor propio y dignidad poseen muy poco (o nada) sino que las confunden con mezquindad y cara dura. “Lo que no entiendo tito es porqué por un lado te insultan y te llaman hijo de la grandísima puta (insulto marca de la familia) y luego dicen que quieren hacer las paces contigo…” me comenta mi sobrina. “No busques la lógica donde no la hay Laura. Tu familia paterna siempre se han regido por las leyes del caos”.

Cuando le conté todo esto a mi hermana, la pobre no pudo reír, es más se enfadó bastante. Me corroboró que ella no le pidió ser novia de nuevo a su ex, sino que fue el mismo el que le insistió mientras se emperraba en ir a conocer al novio de mi hermana… Me dijo que estaba locos, yo le dije que los evitase si aparecían por ahí, es más di el aviso a la doctora de que echasen a gilipollas del ex de mi hermana que iba a incordiarla y con oscuras intenciones. “Papá me ha dicho que va a ir a un día a ver a mamá y le va a teñir el pelo” Es curioso, la noche anterior soñé que a mi hermana le atacaba un aparentemente tierno leoncito y le rajaba la cara de arriba a abajo…

4. Amor a distancia

El hecho de que mi hermana haya podido subir a la planta 7 de nuevo y que su ventana diese precisamente al patio donde se asoman las mismas ventana del pabellón de psiquiatría donde se encuentra su novio (el de verdad) le ha dado nuevas esperanzas. Ella mira cada día a traves de ella, con la esperanza de encontrarlo, ve siluetas pasar pero ninguna se parece a la de Miguel, su amado. Está nerviosa, ella me ha dicho que Miguel no está allí, que se ha ido, lo dice porque simplemente no le ve. Ella está convencida de que lo han trasladado, al Hospital de Sant Rafael precisamente cercano a nuestra de casa. Mi hermana sueña con que algún día la ingresemos allí, no sólo porque estará junto a su amor, sino porque volverá de nuevo a su barrio, que la vio crecer, que la arropó y que fue muy feliz junto con su familia. Pero sobre todo porque va a poder estar muy cerca de sus hijos.

A veces veo videojuegos

2008-10-21T08:56:00.003+02:00

Estoy saturado, pero sigo trabajando. Aunque a veces me lo tome con calma, estoy agotado. Me gusta escribir y me gusta mi trabajo, me gustan mucho los retos, tanto de los buenos como de los malos (que os voy a contar yo de eso que no sepáis…) Tengo fama de escribir muy rápido (aunque a veces se me quede alguna coma fuera de lugar o se me caiga algún que otro acento) a veces es por despiste y la celeridad, otras por culpa de la ligera dislexia que me ha acompañado desde mi más tierna infancia y que en ocasiones (sobre todo para leer) se vuelve como una maraña de moscas que se interpone entre el texto y mis ojos. Pero insisto, una vez más me gustan los retos (pero sobre todo escribir) y batallar sin tregua a la dama que confunde las palabras.

Para aquellos que desconozcan el mundo editorial os puedo decir que la semana (o semanas) de cierre son las peores semanas del mundo conocido y por conocer. Cuando trabajo en casa normalmente me limito a enviar los textos e imágenes a tiempo (un mes de antelación a cuando sale publicado, ahora ya estoy con diciembre y preparando enero) y santas pascuas. Muchas veces repaso el texto, el corrector del Word hace un 60% el resto lo hace la sapiencia humana.

Cuando llega estas fechas es cuando mejor me lo paso pero es cuando más agotado me quedo. Me he de enfrentar a un especial de 46 páginas para una de las revistas más importantes del mercado editorial. De esas 46 páginas por lo menos me libro de 10 (a veces algo más) páginas destinadas para la publicidad. El resto, salvo algún encargo a colegas del mundillo (este año muy pocos por temas de presupuestos) me lo como yo con patatas, berzas y tropezones de jamón. A veces trabajo contra reloj, eso me gusta, la subida de adrenalina y esas cosas… Me gusta mucho ver como se crea algo de la nada. Es difícil describirlo, pero es muy excitante. He de reconocer que la creatividad a veces brilla por su ausencia. Es texto puro y duro y con estilo como marca la editorial (nada de tacos y dejes y sobre todo educación en el trato al lector) Yo a veces lo he comparado como hacer una película, una especie de superproducción del estilo Star Wars, La Jungla de Cristal o El señor de los Anillos. Hay que darle forma con muchos artículos, alguna que otra entrevista, y numerosas fotografías. Otro trabajo es organizar las secciones, discutirlas con el director de la revista y compaginarlas con el director de arte; continua la cosa contactando con las compañías que distribuyen videojuegos o consolas y por encima de todo tenerlos a todos muy en cuenta y muy contentos. También organizo los concursos y coordino las colaboraciones especiales de otros colaboradores. Es como decir: Luces cámara, ¡acción!…. Un par de años me he encontrado haciendo dos especiales a la vez, uno para videojuegos y otro para ocio electrónico (TV, DVD, proyectores, mp3 y GPS) ésta último todo lleno de terminología y con cientos de imágenes y especificaciones técnicas para coordinar… ¡Ah!, y cada uno de ellos con el mismo número de páginas. No he tenido problema alguno. Es más, he disfrutado como un enano con ello. Eso sí, cuando los he terminado la sensación que me llena el cuerpo debe ser equivalente a la saltar al vacío haciendo puenting. Es única. No os digo el día que aparece en los quioscos, es como cuando vas a la nursery y ves a un bebe (tu bebé) recién nacido entre los otros niños.

2008-10-20T11:00:00.000+02:00

Trilogía de la adversidad

2008-10-09T10:18:00.005+02:00

1. A veces se asoma el sol y la estrategia de los aberrantes

De momento ya he solventado el tema TV. Ayer mi mensajero favorito me trajo una pedazo pantalla de 50 pulgadas de Samsung que incluye función 3D (aun no le he encontrado utilidad pero prometo averiguarlo). La “trasta” casi no cabía en el ascensor y por un momento ya me imaginaba subiendo nueve pisos con ella a cuestas. De momento hay tele hasta más o menos un mes, luego toca buscar otra. No me quejo, todo lo contrario. Gracias a mi profesión puedo contar con estos privilegios y tantear que se cuece en el mercado de la electrónica del hogar.

Sobre el resto de temas. Si a vosotros os indignan imaginaos a mi... A veces tengo la sensación de que estamos viviendo en un sueño o una serie de TV con un guionista muy hijo de puta que se divierte torturándonos y de paso entreteniendo a una invisible audiencia.

En lo que respecta a mi ex cuñado. Sigo viendo claro el tema manipulación por parte de su hermana. Más claro agua. ¡Anda si lo sabré yo! Esto es Puerto Urraco II. Os cuento. Ayer después de salir del banco (en el tercer capítulo os contaré más sobre el tema) fui al cole a buscar a mis sobrinos y aclarar el tema becas. Al final no les abrí cuenta conjunta, si me abrí yo una en la caja con el fin de hacer la migración desde la otra caja donde actualmente tengo la cuenta. Después de hablar con la contable del cole sobre el tema le comenté, por si no se había percatado de ello, que el padre de los niños había ido a verlos de nuevo al colegio (ella fue quien me advirtió de las oscuras intenciones de hace un par de semana cuando decidió ir a verlos sin pedirme permiso) Ella me contestó que lo vio. Que incluso le interrogo sobre si los niños estaban en el colegio (este ya no se fía de nadie y no quiere que se les escape de nuevo), si yo iría a buscarlos y si habían salido ya o estaba a punto de hacerlo. Ella le contestó que no lo sabía a casi todo y que en el caso que los niños estuvieran en el colegio no tardarían en salir. Me dijo que él la miró con muy mala cara. Como con desconfianza y desprecio. Me dijo que él venía trajeado con corbata incluida y aseado (en el cole estaba acostumbrados a verlo más marrano que una piara de cerdos abandonados) y añadió que venía acompañado de su hermana, que por cierto en el colegio ya la conocen (por desgracia) por la etapa cuando los niños vivieron con su padre. Esto da pensar una cosa: La Sargento de Hierro está detrás de todo esto y precisamente lo está manipulando para que cause una buena impresión en el colegio o en el entorno de cara a un futuro informe para las asistentas sociales. El fin: Recuperar de nuevo a sus hijos. Otra conjetura es tratar de causarme molestias para que yo salte, la forma es imitar lo que yo hacía con su madre visitando a los niños sin que él se diese cuenta, la salvedad aquí es que en esta ocasión hay una sentencia legal de por medio y ha de pedirme permiso para poder ver a sus retoños. Es, en definitiva, un acto de venganza. Como su “romance” con mi hermana, donde también sospecho tiene algo que ver La Sargento de Hierro.

2. Lo que me dijo Laura

Este fin de semana los niños se fueron con su padre. Le tocaba y aunque trataron de no ir porque no les apetecía mucho al final tomaron sus petates y se marcharon con él. No es que yo fuese morboso pero no les dejé ir muy a gusto. Después de ver tanta TV con casos en los que padres despechados acaban con miembros de su familia a modo de venganza no podía quitarme la imagen de la cabeza del personaje este haciendo daño a sus hijos y dejándolos tirados en el monte.

Antes de irse Laura me dijo que le llamase por la noche. Me insistió mucho. Yo le dije que sí, que lo haría y que no se preocupase. La noche del sábado fue ella quien nos llamó. Yo estaba fuera y Miguel habló con ella. Me dijo que tenía muchas ganas de hablar y que le costó colgar el teléfono. Yo le intenté llamar pero no contestó. Al día siguiente por la tarde me llamó desde una estación de tren. Habían ido a casa de su abuelo, a unos 70 kilómetros de Barcelona y estaban esperando un tren porque el que tenían pensado pillar se les había escapado.

Llegaron a casa dos horas más tarde. Estaban agotados. Al parecer el fin de semana no había sido tan malo como parecía… salvo en una cosa. El lunes mientras comíamos Laura me dijo que su padre la había insistido mucho en saber si tenía novio. Dice que no paraba de preguntárselo aunque ella le dijese que no. Luego me contó algo que me hizo sobresaltar. Al parecer padre e hijos tuvieron que compartir habitación y mi sobrino tenía ganas de ir a casa de unos primos de su padre para dormir con el hijo de estos de 8 años y con el que había hecho buenas migas. Laura me dijo que engañó a su hermano para que se al final se quedase a dormir con ella y su padre. No quería compartir a solas el mismo colchón con él. “Es que mi padre es un pesado y no para de molestarme” me dijo. No es que sea mal pensado pero con los antecedentes familiares sobre relaciones paterno filiares que ya mencioné una vez en este blog casi se me atraganta la comida. No le interrogue sobre si había habido tocamientos o cosas por el estilo pero si le pregunté muy sutilmente el porqué de ese comentario. Laura no quiso decirme más.

Yo estoy ahora en alerta. He de buscar el momento y la ocasión para que ella me hable sobre el por qué de ese rechazo. Es posible que sea cosa de la edad y relacionado con la intimidad, ojalá sea sólo eso. Pero no sé no sé… Por cierto lo niños me contaron que su padre aun pasaba algunas noches en casa de su supuesta ex novia…

Volviendo al tema sujetadores. He hablado con Laura sobre eso, le he dicho que es su intimidad y que si quiere ponerse sostenes en vez de tops es cosa suya, por lo que a nosotros respecta ni Miguel ni yo vamos a meternos en ese tema. Ha de hacer lo que más cómoda se sienta ella con su cuerpo. También le he dicho que si por un casual le llueven sostenes por parte de su familia paterna dependerá de nuevo de ella si se los pone o no. Lo que le he dejado claro son dos cosas: La primera es que nadie le va a obligar ponerse sujetador. Para mi ese gesto por parte de su familia paterna me suena más a sumisión, es decir, “Si conseguimos que te pongas lo que nosotros queremos podemos dominarte y por ende manipularte.” En segundo lugar: Bajo ningún concepto va a rebajarse a mostrar a sus tías y padre si lleva puesto uno en el caso de que ellos se lo pidan. Eso se lo remarqué mucho. Su cuerpo es suyo y se lo muestra a quien ella quiera. La obligación de hacerlo es sinónimo de dominación y de tratar de anular su intimidad por lo que no debe consentirlo bajo ningún pretexto. Creo que esto le quedó muy claro.

3. Reservado el derecho de admisión

Bancos. Parece ser que últimamente me persiguen. Voy a ser conciso sobre el tema porque el tema me aburre y porque es tan absurdo que prefiero buscar la aguja en el pajar que tratar de encontrarle una lógica.

Ayer descubrí que a partir de un tiempo los bancos ya tienen por norma reservado el derecho de admisión. Cuando me lo dijeron me quede flipando durante unos instantes. A ver, en resumidas cuentas, ahora si tienes mucha pasta o incluso eres inmigrante o alguien con ayudas del estado pasas a formar parte del club, sino hay que pasar un casting y si no te admiten ya te puedes quejar al Banco de España las veces que quieras por pasiva o por activa. Respecto al tema becas y cuentas corrientes… Ayer el director del banco donde abrí mi nueva cuenta y que por cierto me la concedió porque ya me conocía de hace tiempo y estaba “Fichado aun en su base de datos (ya comenté algo sobre él en un post relacionado con los bancos hace unas semanas) me comentó que al estado o los que controlan las autonomías les es mucho más sencillo que la gente abra cuentas en bancos para temas de becas que pagar en talones o a través de otras vías. ¿Qué sucede? Pues que luego hay creadas como 7846748 cuentas corrientes que sólo sirven para cobrar unos míseros 90 euros anuales. La mejor solución que me dio es cobrarlo a través del colegio. Opción que al final he tenido muy en cuenta.

Y esto es todo por hoy. Ahora me voy a pelearme con el MAC que me han enviado desde la redacción de FOTOGRAMAS y tratar de escribir 48 páginas sobre el apasionante mundo de los videojuegos y el cine.

¡Ah! y muchas gracias a todos de nuevo por vuestros comentarios.

La rebelión de las máquinas y el poderoso influjo de la burocracia.

2008-10-08T10:41:00.002+02:00

Sigue la tormenta pero, como me apuntó mi amiga Mercedes en su respuesta al último post, tratamos de llevarlo con suficiente calma. De momento el barco se balancea sobre un mar turbio pero podemos seguir navegando. Es curioso que, de repente, sin saber muy bien el motivo, a veces las adversidades se ponen como de acuerdo e intentan jugarte una mala pasada. Es como si una especie de conspiración judeo masónica, desde las sombras, se hiciera cargo de tu destino.
Estos días son varios los electrodomésticos de la casa que han decidido rebelarse contra aquellos que les hacen uso, o sea nosotros. Primero fue el calentador, el pobre no es que haya muerto, lo han matado con alevosía ya que el pobre no ha pasado la ITV. Aun así sigue funcionando porque, entre otras cosas, paso de que Gas Natural me instale uno nuevo para así meter más pasta en sus arcas. Que a estas alturas ya me conozco bien la jugada. El segundo en fenecer ha sido el congelador. Tengo la nevera paralítica de cintura para abajo. De momento no tiramos de congelados, ni congelamos, ni usamos cubitos para refrescar las bebidas... Eso sí, he estado pensando que podría utilizar los cajones de congelar como prácticos armarios para despensa. Igual me decido en ponerlo en práctica.

También han muerto varias bombillas de la casa y el flexo de la habitación, el que usa Miguel para leer antes de irse a dormir. Un día murió mi teléfono /fax de 37563 botones y que sólo sé usar 10 pero después de dejarlo por imposible resucitó de entre los muertos. No debería ser su hora. Creo que lo lanzaron de una patada (o bien tipo honda por el cordón del auricular) desde el cielo de los teléfonos aparatosos. La impresora ha tratado de unirse a la causa pero he conseguido pararle los pies. Los que sí han sucumbido, por lo menos en apariencia, son la grabadora de DVD y la tarjeta de sonido del PC.

Ayer se nos murió la tele del salón. Bueno más que morirse sufrió como una especie de ataque de locura histérica y le dio por cambiarse del menú de opciones al canal que teníamos sintonizado como unas 700 veces. Parecía un demencial duelo de mandos a distancia. La tele es un LCD de esos con lucecitas a los lados, plana y con mucho conectores. Quizás lo bueno de todo es que como no me costó ni un duro (gracias a temas de mi trabajo) puedo remplazarla en cualquier momento (cosa que he hecho) por otra mucho más novedosa y superguay del Paraguay (y con mil botones inútiles a los que pulsar durante toda la eternidad, festivos incluidos).

Sobre el otro asunto… La cosa “tenebrosa” sigue. Descubrí que mi hermana si había besado y abrazado a mi ex cuñado. No me cabreé por ello, para qué. Ya está hecho. Sólo me sentí molesto. Imaginad que, después de todo lo que hemos pasado, aun haciéndome cargo de sus deudas (y acumulando la mías), su historia decide dar un giro de 180 grados y todo vuelve a como se encontraba antes. ¿No es para quedarse a cuadros o por lo menos molesto? Ojo, no es que aplauda una posible reconciliación. En absoluto. Lucho porque no se llegue a producir tal aberración. Suerte que los niños y Miguel me apoyan en ello, también los amigos. La famila, como siempre, está en estado de autismo premeditado… Tanto Laura como Adam están dispuestos a hablar seriamente con su madre sobre todo para que ésta desista de sucumbir a los “encantos” de la bestia con ojos de su padre. Por cierto que junto con sus hermanas siguen con la campaña “Niña ponte sujetador” contra la reticencia de la pobre Laura que opta por llevar Tops.

A lo largo de esta semana he hablado con la asistenta social sobre los temas pertenecientes a mi hermana, entre ellos el intento de suicido al que no fui comunicado o a la falta de asistencia psicológica (la promesa de ayuda se esfumó en el aire) por no decir a dejarla en una planta donde tiene acceso a numerosas herramientas para producirse dolor (que harían las delicias del escritor de terror Clive Barker) Al parecer le sorprendió lo de la falta de comunicación acerca del intento de suicidio, o al menos eso me pareció a mí, porque ya a estas alturas puedo pensar mal que seguro que acierto. Lo apuntó todo, las asistentas sociales siempre apuntan todo, si por lo menos sirviese de algo… Me dijo que se pondría manos a la obra en poner las cosas en orden, yo, por supuesto, poniendo cara de Poker. Me dijo que avisaría a las enfermeras de planta para que si veían a mi ex cuñado en la planta avisasen a mi hermana de si quería verlo y si la respuesta era que no, no le dejarían entrar. Pero me temo que este, como rata que es se cuele en los momentos que no hay nadie vigilando y por otro lado mi hermana ceda, y desee verle de nuevo. También me dijo que como ellos eran una fundación sociosanitaria sólo podrían cubrirle a mi hermana de lo básico que era, comer y una cama y atención médica limitada, por lo que me olvidase de la ayuda psicológica, aunque iba a intentarlo (cosa que he escuchado ya cientos de veces a lo largo de dos años y medio que llevamos batallando por darle a mi hermana ciertas comodidades básicas) De esto último no me espero nada. Para que auto engañarme. No habrá ayuda psicológica por mucho que la pida.

Sobre el tema de posibles disculpas o explicaciones sobre la falta de tacto en no avisarme sobre el intento de suicidio, aun sigo esperando noticias. Os juro que a veces me siento como si fuese un personaje de una obra de Kafka. En serio.

Otra cosa que se habló fue la del traslado de mi hermana a Barcelona. De momento nada se sabe. Sólo queda esperar y esperar que la burocracia haga lo que tenga que hacer Concretamente son unos 3 años de espera, me ha dicho la asistente. Pare ese tiempo mi hermana puede estar ya muerta debido al deterioro de su enfermedad. La otra vía es llevarla a un centro privado, eso sí, pagando una cifra indescriptible para conseguir una basura de servicio, se de lo que me hablo por experiencia con mi propio padre… Como no soy multimillonario ni tengo ganas de meterme en más follones económicos y como el tema de la ayuda para la dependencia va más lenta que una carrera de gusanos, nos toca esperar.

Por otro lado. También he estado moviendo el tema de las becas de mis sobrinos y el tema de la ayuda de acogida a menores. Sobre lo primero, tengo la solicitud de ayuda para material escolar en marcha, digo que en marcha pero en realidad está en fase de rectifica papeles que están explicados con el culo. Hemos descubierto que las becas de libros son una broma de mal gusto, pero de esas que encima se te ríen en la cara después de lanzarte una tarta de ácido, cristales y cuchillas afiladas pero oxidadas a la cara. Vamos a ver. De los más de 700 euros que nos hemos gastado en los libros y material escolar de los niños (y eso que Adam ha heredado gran parte de los libros de su hermana) sólo nos devuelven 200 míseros euros. Ayer lo descubrí tras llevar los papeles al colegio y decirme que estaban mal rellenados (por ejemplo: en solicitante me había puesto yo y en realidad debían ir los niños, como si ellos hubieran pagado algo…) También para cobrar la beca debía abrir una cuenta corriente con los dos niños. Pues bien me fui a mi banco, a hablar con el director de mirada y sonrisa falsa que te trata como un idiota y que tiene mi tarjeta de debito secuestrada (en realidad la ha anulado y me ha pedido otra que pretende cobrarme)

Después de ser tratado como un idiota por el tipo del mostrador (le deben haber dicho que si me ven me traten como tal) hablé con el director. No me invitó a pasar al despacho, como si hizo el cliente que iba delante mío y que pidió un préstamo para arreglarse la casa, sobre todo la cocina y el baño (escuché todo lo que decía porque hablaba casi vociferando); a mí me atendió de pie, como precipitado, sin dejar de sonreírme de forma falsa. Supongo que se pensaba que había ido a por mi tarjeta nueva. Ni la mencioné. Le comenté lo de abrir una cuenta a mis sobrinos y a mí para el tema de las becas y me miró como si le hubiese hablado al revés o con la boca llena de polvorones. Lo cierto es que su sonrisa estúpida desapareció, se quedó serio y lo único que hizo es darme largas y excusas de todo tipo como:“Déjamelo consultarlo”, “Te digo algo mañana”, “No sé si es posible”, etc...

La mejor excusa que tuvo fue la de agarrase a que mi sobrino no tenía DNI (lo perdió como buen experto que es en perder cosas) pero si pasaporte. Es curioso que unas semanas atrás cuando fui a abrir una cuenta a mi hermana en el mismo banco el tipo me dijo que no podía hacerlo porque ella tenía pasaporte británico y que con dicho documento debía justificar una vivienda en el extranjero… Sin palabras. Ahora con mi sobrino, con pasaporte español resulta que tampoco puede abrir cuenta, es más, se puso a mirar en el ordenador no se qué tratando de convencerme de ello. Me dice que le hacía falta un NIF. Yo le dije que el niño tiene 12 años y aun, si quiere no debería tener, en teoría DNI ergo si no hay DNI ¿cómo puñetas puede haber NIF? Eso si me dijo que ellos podían encargarse de gestionarle uno (a un módico precio, pensé yo) Le dejé con la palabra en la boca y me largué. Tenía reunión en FOTOGRAMAS para la maqueta del especial videojuegos de navidad.

Dentro de nada me voy a otro banco a ver si no me ponen tantas pegas.

Oscuras intenciones

2008-10-02T19:08:00.001+02:00

Al parecer lo que decía de los viejos tiempos es ahora de nuevo una realidad. Recuerdo cuando este blog se actualizaba tres o cuatro veces al día cuando las cosas se ponían mal. La historia se repite. En tiempos oscuros. Ahora son nubes, grises, al fondo oscuras que amenazan chaparrón en cualquier instante.

Como suceden muchas cosas continuamente voy a ir recopilándolas para tener esta especie de crónica diaria al minuto si es posible. Vayamos por partes. Esta mañana me comentó mi hermana que mi ex cuñado, cuando la visitó, se encontró con la hija de la señora que le acompaña. La mujer ya sabe la historia de mi hermana, ella poco a poco se la ha ido contando, pues bien, pensando que mi hermana no le escuchaba y mientras hablaba con ella en el pasillo comenzó a soltar perlas hacia un servidor, al que parecer me guarda aun mucho odio y rencor. Él le contó a la mujer que yo (y en menor cuantía, su hermana, la Sargento de Hierro) éramos los culpables de su divorcio y que él nunca había deseado divorciarse de mi hermana. Mi hermana se hizo la sorda pero tenía la parabólica bien enchufada.

Esta tarde a eso de las 17:00 pm ha sonado el teléfono. Era mi ex cuñado. Me ha pedido permiso para ir a buscar a sus hijos y llevarles la merienda. Estaba al lado del colegio por lo que no me ha dado tiempo de ir a rescatarlos. Los niños han aparecido mas tarde. Mi sobrina venía compungida pero no por su padre sino porque hoy por culpa de un compañero se ha quedado en blanco en un examen de geografía. Ha llorado un buen rato, más cuando yo le he abrazado. Me ha dicho que tenía miedo de que yo me cabrease por haberse quedado bloqueada en el examen. La he tranquilizado y le he dicho que mañana iría a hablar al colegio del asunto, sobre todo con el pinta de su compañero. Ella me ha dicho que el profesor y su tutora han pillado al tipo a la salida y que han hablado con él.

Situaciones escolares a parte, su padre ha aparecido. Como había prometido. Anda muy feliz de la vida y con una energía que ya me gustaría tener a mi. Es optimismo en estado puro, lo que me produce más miedo ya que no es señal de que esté muy en sus cabales. Corazonadas que tiene uno.

Les he preguntado que les había dicho su padre y los niños no me han contestado mucho al principio. Luego él ha insistido con que vuelve a ser novio de su madre. Los niño le han contestado que mi hermana había pedido que la trasladasen cerca de casa ya que Miguel, su novio, iba a ser trasladado al Hospital de San Rafael de Barcelona, a pocos metros de donde nosotros vivimos. Él se ha tomado la noticia a guasa (por lo menos aparentemente) les ha alardeado con cierta mofa que su madre está aun enamorada de él; es más, le ha dicho que el otro día le besó en los labios y le abrazó en cuanto él le pidió de nuevo ser su novia. Los niños no han acabado de creérselo. Saben que su madre está muy enamorada de Miguel y que tiene miedo a su padre. Aun y así la duda ha planeado sobre sus (nuestras) cabezas… También les ha insistido y mucho que se muere de ganas por conocer al novio de su madre y les ha dicho que mi hermana ya le ha prometido presentárselo.

No os penséis que me voy a quedar parado con todo esto. Como Popeye estoy recobrando fuerzas por momentos, la mala leche me está cargando las baterías y por momentos. Por supuesto me invade una duda y es cómo llevar este asunto, la anterior ocasión había mucha ira por medio, sobre todo por su parte e incitada por sus hermanas, en concreto por la Sargento de Hierro. Ahora ha cambiado la estrategia, todo es aparente buen rollo. Sigo pensando e insistiendo, es más percibiendo, que detrás de ese “buen rollo” hay algo muy siniestro, diabólico. Me acuerdo muchas veces de la salamanquesa y si apareció en esta ocasión es que algo gordo, pero muy gordo está por suceder. Necesito fuerzas para luchar y os agradezco mucho las que me estáis enviando. Las siento muy cerca, arropándome. Os lo agradezco de todo corazón. Sois como mi templo.

Frase de la semana: Cinismo

2008-10-02T16:23:00.003+02:00

-"Tu siempre serás la mujer de mi vida."

Mi ex cuñado a mi hermana el día que fue a visitarla al hospital para joderle la marrana.