domingo, octubre 08, 2006
jueves, octubre 05, 2006
Sospechas
Asistenta Social". Le he contado todo, mis sospechas, los antecedentes de maltrato de mi cuñado hacia mi hermana (que nunca lo denunció) y hacia los niños. Me ha escuchado, se ha asustado, me ha dicho que va a poner manos a la obra, sobre todo con apoyos psicólogos. Creo que he hecho bien en contárselo. No puedo permitir que les pase nada a esos niños, no mientras yo pueda.
miércoles, octubre 04, 2006
Los vacitinios de Antoñita la fantástica:
"Vamos a llegar a un 35% de share"
Resultado final:
Primera semana: 16,1%.
Segunda semana: 11,5%
Tercera semana: 6,3%
"Me río con el tema de las audiencias. Todo el mundo está siempre muy preocupado pero yo muy tranquila y segura (como las compresas). Estoy convencida de que vamos a llegar a un 35% de share".
Mi conclusión:
Vamos que si cuenta de tres en tres puede que si llegue, aunque haciendo cálculos ni eso.
Siguiente perla:
"Tenía en mente varias temporadas de la serie. Había diseñado la serie al revés de como se suele hacer en televisión, como si fuera una película, de principio a fin, y había pensado ya hasta el capítulo 91".
Mi conclusión:
¿Anda mona que si en el tercer episodio sólo has llegado al 6% qué habría sucedido en el 91? De momento te hubieras salido de la tabla de negativos disparada como un torpedo...
Más joyas:
"No buscaba audiencia, sino calidad".
Mi conclusion:
...
"Aquí ha habido otros intereses y mar de fondo".
Ya claro ahora toda la culpa la tienen los "Masones", "Bin Laden", "Geroge Bush" y el "Pato Donald"... manda ovarios la tipa esta.
Su último grito:
"Si hubiera querido audiencia me hubiera quedado en 'Ana y los siete', pero busco calidad, no audiencia".
¿Calidad? ¡Anda guapa pillate el diccionario de la lengua española y mira bien ese termino porque me parece que lo tienes un poco confuso!
Al parecer ha decidido tomarse un tiempo de descanso y tranquilidad (falta que nos hace) y ya ha anunciado (amenazado) que tiene otros proyectos televisivos que afrontar.
Dios no pille confesados... ¿Pero que le hemos hecho nosotros a esta mujer?
Indignante hasta extremos inospechados
Existen subnormales de nacimiento (con mucho respeto hacia ellos) pero también existen subnormales de "vicio". He aqui un claro ejemplo:
Lo más repugnante, pestilente, abobinable y rastrero que he visto en mucho tiempo. Encima van de victimas y agredidos. Pero ni los buitres, ni la hienas, ni los cuervos son tan carroñeros como ellos. Es de vómito, en serio. Lo siento, me ha indignado y me ha hecho sentirme avergonzado por mi profesión. Encima el notas e impresentable del presentador vacila que sus imagenes acaban de dar la vuelta al mundo. Menuda basura. Deberian existir sanciones de por vida por tener tan mala baba. Tambíen es cierto que tan ilustre ejemplo no quita mérito a otras tantas bazofias periodisticas que pululan por las televisiones nacionales o privadas. Aun recuerdo la parafernalia y el folclore que se armó con demostrar que la hija desaparecida de una pareja cantante estaba viva o el espectáculo cirquense (con una serie de impresentables de la prensa rosa) se lucraba verbalmente (y económicamente) sobre la muerte por sobredosis de la madre de dos hermanos toreros.
En fin para tirar del WC y pegar la tapa con cemento armado no sea que como la mierda flota se pueda escapar.
Lo más repugnante, pestilente, abobinable y rastrero que he visto en mucho tiempo. Encima van de victimas y agredidos. Pero ni los buitres, ni la hienas, ni los cuervos son tan carroñeros como ellos. Es de vómito, en serio. Lo siento, me ha indignado y me ha hecho sentirme avergonzado por mi profesión. Encima el notas e impresentable del presentador vacila que sus imagenes acaban de dar la vuelta al mundo. Menuda basura. Deberian existir sanciones de por vida por tener tan mala baba. Tambíen es cierto que tan ilustre ejemplo no quita mérito a otras tantas bazofias periodisticas que pululan por las televisiones nacionales o privadas. Aun recuerdo la parafernalia y el folclore que se armó con demostrar que la hija desaparecida de una pareja cantante estaba viva o el espectáculo cirquense (con una serie de impresentables de la prensa rosa) se lucraba verbalmente (y económicamente) sobre la muerte por sobredosis de la madre de dos hermanos toreros.
En fin para tirar del WC y pegar la tapa con cemento armado no sea que como la mierda flota se pueda escapar.
lunes, octubre 02, 2006
Cuando el videojuego se transforma en cine (Sin pasar por taquilla)
Prometí no hablar de videojuegos en el blog pero no he de admitir que este "Trailer" de "Bioshock" uno de los lanzamientos estrella de "2K Games" para "Xbox 360", me ha dejado alucinado. Me encanta su estética digna de "DarkCity" (Alex Proyas), "La Ciudad de los Niños Perdidos" (Jean-Pierre Jeunet & Marc Caro) o incluso "Abbys" (James Cameron). Quien lo ha visto en acción dice que es lo mejor que se ha hecho nunca en videojuego. Por lo que se puede ver en las imágenes tiene toda la pinta de ello. Desde luego el trailer es muy espectacular y podría pasar por una película.
M.C. Escher un genio dibujándo paradojas.
"Maurits Cornelis Escher" nació en 1898 en "Leeuwarden" (Países Bajos) y, como suele suceder, no era precisamente un estudiante brillante destacando tan sólo en la asignatura de dibujo. En 1919 empiezó a regañadientes (su padre el obligó a matricularse) en la facultad de "Arquitectura y Artes Decorativas de Haarlem". La cosa no le fue muy bien por lo que abandonó la carrera entrando como discípulo en el taller de artes gráficas de uno de sus profesores. Fue alli donde adquirió un amplio conocimiento en la técnica de grabado en madera. En 1922 se trasladó a Italia donde realizó diversos bocetos y grabados principalmente de temas paisajísticos. Abandonó "Italia" en 1935 debido al tenso clima político trasladándose a "Suiza". También visitó "España", en particular Granada quedando prendado con la arquitectura de la "Alhambra2. Allí se pasó horas copiando numerosos motivos ornamentales que finalmente supusieron la base para sus trabajos sobre la partición periódica del plano. En 1962 sufrió una delicada operación que debilitó conisderablemente su salud. No obstante dedico parte de su tiempo a crear sus mejores obras.En 1970 se trasladó a la "Casa Rosa Spier de Laren", al norte de "Holanda", donde los artistas podían tener estudio propio falleciendo dos años más tarde.
sábado, septiembre 30, 2006
Yo y mi ombligo
Planeta insólito.
Extraido de varias webs relacionadas con cosas raras:
Los clanes de hace muchos años se deshacían de los indeseables quemándoles la casa. Por ello en inglés se le dice al despedir a una persona de su empleo "You're fired!".
Los clanes de hace muchos años se deshacían de los indeseables quemándoles la casa. Por ello en inglés se le dice al despedir a una persona de su empleo "You're fired!".
Cada rey de las cartas representa a un gran rey de la historia:
- espadas: el rey David,
- tréboles: Alejandro Magno,
- corazones: Carlomagno y
- diamantes: Julio César.
Si una estatua en el parque de una persona a caballo tiene dos patas en el aire, la persona murió en combate, si el caballo tiene una de las patas frontales en el aire, la persona murió de heridas recibidas en combate, si el caballo tiene las cuatro patas en el suelo, la persona murió de causas naturales.
La palabra 'cementerio' proviene del griego “koimetirion” que significa dormitorio.
En la antigua Inglaterra la gente no podía tener relaciones íntimas sin contar con el consentimiento del Rey (a menos que se tratara de un miembro de la familia real). Cuando la gente quería procrear un hijo, debía solicitar un permiso al monarca, quien les entregaba una placa que debían colgar afuera de su puerta mientras tenían relaciones. La placa decía "Fornication Under Consent of the King" (F.U.C.K.).
Durante la guerra de secesión, cuando regresaban las tropas a sus cuarteles sin tener ninguna baja, escribían en una gran pizarra "0 Killed" (Cero muertos). De ahí proviene "O.K." para expresar que todo está bien.
En los antiguos conventos, al referirse a San José durante la lectura de las Sagradas Escrituras, se decía siempre Pater Putatibus Jesu (padre putativo de Jesús) y por simplificar, "P.P." Así surge el llamar "Pepe" a los José.
Cuando los conquistadores ingleses llegaron a Australia, se asombraron al ver unos extraño
s animales que daban saltos increíbles. Inmediatamente llamaron a un nativo (los aborígenes australianos eran extremadamente pacíficos) e intentaron preguntarle mediante señas. Al notar que el amigo siempre decía "khan gu ru" adoptaron el vocablo inglés "kangaroo" (canguro). Los linguistas determinaron tiempo después el significado, el cual es muy claro: "no le entiendo".
Se desconoce el verdadero nombre de Platón y de Aristóteles.
El graznido de un pato (cuac, cuac) no hace eco y nadie sabe por qué.
Es imposible estornudar con los ojos abiertos.
La cucaracha puede vivir nueve días sin su cabeza, antes de morir de hambre.
El músculo más fuerte del cuerpo humano es la lengua.
Es imposible suicidarse aguantando la respiración.
Los Osos Polares son zurdos.
Las Mariposas tienen el sentido del gusto en las patas.
Las Estrellas de Mar no tienen cerebro.
Si gritaras por 8 años, 7 meses y 6 días, habrás producido suficiente energía sonora para
calentar una taza de Café.
Una de cada 10 personas en el mundo vive en una isla.
Cada segundo nacen 5 personas y mueren
mundial se duplicará cada 40 años: Ahora hay 6 billones y habrá 12
billones de personas en el año 2040. Sin embargo, se calcula que la
población se estabilizará en 12 billones dentro de 120 años.
Según estudios, la mayoría de los americanos pasan en toda su vida:
25 años durmiendo
14 años en el trabajo y escuela
12 años viendo televisión
5 años socializando
3 años leyendo
3 años comiendo
2 años bañándose
1 año hablando por teléfono
10 meses en el baño
5 meses teniendo sexo
10 años en varias actividades como arreglar la casa, comprar, haciendo fila,
caminar, entreteniéndose y haciendo nada.
Estados Unidos no tiene una lengua oficial, aunque el inglés es el que predomina.
Cada día, nacen más moscas que humanos hay en el mundo.
Cuando una persona se sonroja, su estómago también lo hace.
El cuerpo humano puede soportar 4 minutos sin oxígeno, 3 días sin agua y 2 meses sin alimento.
El Sol seguirá dando luz dentro de los próximos 6 millones de años.
El 18 de Febrero de 1979 nevó en el desierto del Sahara
El 75% de los países del mundo están arriba del Ecuador.
¿Sabías que la gran mayoría del oxígeno del planeta no es generado por los bosques sino por el coral?
Antes del 1800, los zapatos para el pie izquierdo y derecho eran iguales?
¿El océano Atlántico es más salado que el Pacífico?
La letra “J”, es la única letra que no aparece en la tabla periódica?
El horno de micro-ondas surgió cuando un investigador estudiaba las micro-ondas y noto que éstas habían derretido el chocolate que tenía en la bolsa?
¿Albert Einstein nunca fue un buen alumno, y ni siquiera hablaba bien a los 9 años, sus padres
creían que era retrasado mental?
La oración más corta que usa todas las letras del alfabeto es: “David Caña exige plazo fijo. Embarque hoy truchas New York”
La cantidad de OVNIs que se ven se incrementa cuando Marte está más cerca de
111,111,111 x 111,111,111 = 12,345,678,987,654,321
El orgasmo de un cerdo dura 30 minutos.
Golpear tu cabeza contra un muro usa 150 calorías por hora.
El elefante es el único animal que no puede saltar.
La orina 
de un gato brilla bajo una luz fosforescente.
El ojo de un avestruz es más grande que su cerebro.
Los humanos y los delfines son las únicas especies que tiene sexo por placer.
viernes, septiembre 29, 2006
El perro cojo
Hoy al ir a buscar a mi sobrina al colegio ha salido llorando. Yo pensando que había armado una le pregunto qué había pasado. El profesor se acerca y dice que niñas como ella hay pocas que tiene un corazon de oro y muy grande. Yo pregunto de nuevo y me dice que lloraba por un poema de Alberti que le han leido en clase. El poema es éste:
La pata coja colgando, como una inútil piltrafa, pasó el perro por mi lado.
Un perro de pobre casta, uno de esos, callejero, pobre de sangre y de estampa, nacen en cualquier rincón de perras tristes y flacas, destinados a comer basura de plaza en plaza.
Si pequeños por el qué, fino y ágil de la infancia, baloncitos de peluche, tibios borlones de lana los miman, los acurrucan, los sacan al sol, les cantan ... de mayores, por el qué conque se les fue la gracia, los dejan a su ventura, mendigos de casa en casa, sus hambres por los rincones y su sed sobre las charcas...
¡Y que tristes ojos tienen! , ¡Qué recóndita mirada!, como si en ella pusieran su dolor a media asta ... y se mueren, de tristeza, a la sombra de una tapia si es que un lazo no les da una muerte anticipada.
Yo lo llamo: - ven, no te hago nada - todo hociquito curioso, toda sed, hambre, nostalgia. Un perro si se le llama, huele la voz esperando, pan, caricias o pedradas, no en vano lleva marcado un mal recuerdo en su pata.
Lo vuelvo a llamar ... , dócil a medias, avanza, moviendo el rabo con miedo y atrás las orejas gachas ... Chasco los dedos le digo - ven aquí, no te hago nada ,vamos , vamos, ven aquí - ... y ¡adiós a la desconfianza!, que ya se tiende a mis pies, a tiernos aullidos habla, ladra , para hablar más fuerte, salta, gira, gira, salta, lloran, ríen, ríen lloran, lengua, orejas, ojos, patas y el rabo es un incansable abanico de palabras ... Es su alegría tan grande que estoy seguro que canta
Alguien le ha dicho - ven aquí, no te hago nada. Y le nacen de alegría aullidos como palabras. Sólo su patita coja, no puede decirme nada - ¿ que piedra te dejó cojo?, si, si ¡malhaya, malhaya! ... el perro me entiende, sabe que estoy maldiciendo la pedrada, esa pedrada dura que le destrozó la pata y con el rabo me está agradeciendo la lástima.
- Pero tú no te preocupes , ya no te faltará nada, yo también soy callejero, bien que de distintas plazas y a patita coja y triste, voy de jornada en jornada, las piedras que me tiraron, me dejaron coja el alma entre basuras de tierra tengo mi pan y mi almohada ... Vamos pues perrito mío, vamos ¡anda que te anda!, con nuestra cojera a cuestas con nuestra tristeza en andas; yo por mis calles oscuras, tú por tus calles calladas, tú la pedrada en el cuerpo, yo la pedrada, en el alma ... y cuando mueras amigo, yo te enterraré en mi casa, bajo un letrero que diga: - aquí yace, un amigo de mi infancia - Y en el cielo de los perros, pan tierno y carne mechada, te regalará San Roque, una muleta de plata - ...
Compañero, si los hay, amigo, dónde los haya, mi perro y yo por la vida, pan pobre, rica compaña.
Era joven y era viejo, por más que yo lo cuidaba, el tiempo malo pasado lo dejó medio sin alma, fueron muchas hambres juntas, mucho peso para sus tres patas.
Y una mañana, en el huerto, debajo de mi ventana, lo encontré, tendido, frío, como una piedra mojada ... Como un duro musgo, el pelo con el rocío brillaba. Ya estaba mi pobre perro muerto de las cuatro patas. Hacia el cielo de los perros, se fue, anda que te anda, las orejas de relente y el hociquito de escarcha ...
Portero y dueño del cielo, San Roque en la puerta estaba, ortopédico de mimos, cirujano de palabras, bien surtido de recambios con que curar viejas taras: - Para ti tu rabo de oro, para ti un ojo de ámbar, tú tus orejas de nieve, tú, tus colmillos de escarcha, tú ... - y mi perro le reía - , tú, ... ¡tu muleta de plata! ...
Ahora ya sé, por que está la noche agujereada, ¿estrellas? , ¿luceros? ¡ No ! es mi perro que cuando anda, con la muleta va haciendo, agujeritos de plata ...
La pata coja colgando, como una inútil piltrafa, pasó el perro por mi lado.
Un perro de pobre casta, uno de esos, callejero, pobre de sangre y de estampa, nacen en cualquier rincón de perras tristes y flacas, destinados a comer basura de plaza en plaza.
Si pequeños por el qué, fino y ágil de la infancia, baloncitos de peluche, tibios borlones de lana los miman, los acurrucan, los sacan al sol, les cantan ... de mayores, por el qué conque se les fue la gracia, los dejan a su ventura, mendigos de casa en casa, sus hambres por los rincones y su sed sobre las charcas...
¡Y que tristes ojos tienen! , ¡Qué recóndita mirada!, como si en ella pusieran su dolor a media asta ... y se mueren, de tristeza, a la sombra de una tapia si es que un lazo no les da una muerte anticipada.
Yo lo llamo: - ven, no te hago nada - todo hociquito curioso, toda sed, hambre, nostalgia. Un perro si se le llama, huele la voz esperando, pan, caricias o pedradas, no en vano lleva marcado un mal recuerdo en su pata.
Lo vuelvo a llamar ... , dócil a medias, avanza, moviendo el rabo con miedo y atrás las orejas gachas ... Chasco los dedos le digo - ven aquí, no te hago nada ,vamos , vamos, ven aquí - ... y ¡adiós a la desconfianza!, que ya se tiende a mis pies, a tiernos aullidos habla, ladra , para hablar más fuerte, salta, gira, gira, salta, lloran, ríen, ríen lloran, lengua, orejas, ojos, patas y el rabo es un incansable abanico de palabras ... Es su alegría tan grande que estoy seguro que canta
Alguien le ha dicho - ven aquí, no te hago nada. Y le nacen de alegría aullidos como palabras. Sólo su patita coja, no puede decirme nada - ¿ que piedra te dejó cojo?, si, si ¡malhaya, malhaya! ... el perro me entiende, sabe que estoy maldiciendo la pedrada, esa pedrada dura que le destrozó la pata y con el rabo me está agradeciendo la lástima.
- Pero tú no te preocupes , ya no te faltará nada, yo también soy callejero, bien que de distintas plazas y a patita coja y triste, voy de jornada en jornada, las piedras que me tiraron, me dejaron coja el alma entre basuras de tierra tengo mi pan y mi almohada ... Vamos pues perrito mío, vamos ¡anda que te anda!, con nuestra cojera a cuestas con nuestra tristeza en andas; yo por mis calles oscuras, tú por tus calles calladas, tú la pedrada en el cuerpo, yo la pedrada, en el alma ... y cuando mueras amigo, yo te enterraré en mi casa, bajo un letrero que diga: - aquí yace, un amigo de mi infancia - Y en el cielo de los perros, pan tierno y carne mechada, te regalará San Roque, una muleta de plata - ...
Compañero, si los hay, amigo, dónde los haya, mi perro y yo por la vida, pan pobre, rica compaña.
Era joven y era viejo, por más que yo lo cuidaba, el tiempo malo pasado lo dejó medio sin alma, fueron muchas hambres juntas, mucho peso para sus tres patas.
Y una mañana, en el huerto, debajo de mi ventana, lo encontré, tendido, frío, como una piedra mojada ... Como un duro musgo, el pelo con el rocío brillaba. Ya estaba mi pobre perro muerto de las cuatro patas. Hacia el cielo de los perros, se fue, anda que te anda, las orejas de relente y el hociquito de escarcha ...
Portero y dueño del cielo, San Roque en la puerta estaba, ortopédico de mimos, cirujano de palabras, bien surtido de recambios con que curar viejas taras: - Para ti tu rabo de oro, para ti un ojo de ámbar, tú tus orejas de nieve, tú, tus colmillos de escarcha, tú ... - y mi perro le reía - , tú, ... ¡tu muleta de plata! ...
Ahora ya sé, por que está la noche agujereada, ¿estrellas? , ¿luceros? ¡ No ! es mi perro que cuando anda, con la muleta va haciendo, agujeritos de plata ...
Aislamiento
Hoy he ido a visitar a mi hermana. Nada ha cambiado. El "Parkinson" sigue ahí, dominando su existencia. Sin tregua. Haciéndola zarandearse como si viviera constantemente en un terremoto de 8 grados en la escala "Ritcher".
Pero eso no es lo peor...
Está consumida, ya no es lo que es, está a años luz de quien era. Hace tiempo que dejó de ser una persona normal y corriente.
Pero eso no es lo peor...
Siempre le había gustado mucho bailar. Ahora lo hace forzadamente, como si participase en un maratón y se hubiese obcecado por ganar el primer premio. Pierde kilos a velocidad del rayo y ha de consumir mucho azúcar, su cuerpo se lo pide a gritos.
Pero eso no es lo peor...
Las pastillas se han convertido en su máxima obsesión. Son su dios y su demonio. Por ellas podría hacer cualquier cosa. Es más, ya lo ha hecho. Pisotea su dignidad con tal de echarse una a la boca. El problema es que no puede vivir sin ellas en ninguno de los sentidos. Las necesita y las ansía. Está encadenada a ellas y nadie hace nada por buscar una solución.
Pero eso no es lo peor...
Yo soy una presencia en su vida, alguien que sólo le aporta bollería industrial y azúcar. Alguien que va a visitarla y con quien no puede comunicarse porque no hay comprensión. El "Parkinson" no le deja hablar, solo murmurar. Las pastillas no le dejan ser ella, me miente y me oculta cosas con tal de tener su dosis extra, una dosis que roba ante la impasible mirada de quienes la cuidan y le prometen una poco creíble estabilidad. ¿Ayuda? nula, solo atiborrarla de pastillas que no sirven para nada, pero si para llenar los bolsillos de ajenos y prepotentes que no hacen absolutamente nada por una persona de 42 años encerrada en un tormento constante. No le dan una oportunidad, que la hay, para ser ella y disfrutar de la vida. A veces pienso que mi hermana se fue, a dónde lo dejo a la imaginación de cada uno. Lo que hay aquí es solo una carcasa, un saco de nervios y temblores incontrolados, por eso no puede hablar por que ella no está, por eso no me puede ayudar cuando a veces más lo necesito (quien tiene hermanos sabe a que me refiero). Ella es mi único enlace con mis primeros años de vida. Quien ha compartido unos padres, una vivencias, los mejores y peores momentos de mi vida. Y no está. No está.
Pero eso no es lo peor...
Sus hijos, la vida que ella había soñado, están al otro extremo de un puente. Un puente roto, destrozado por el mismo terremoto que la domina y azotado por vientos huracanados que nunca desaparecen ni van a desaparecer. Eso nos han dicho. Pese a estar aun aquí, presente ella no va a volver. No va a poder disfrutar de la infancia ni adolescencia de sus hijos. Yo si, y pienso que no debería ser así. No es justo. Ella es su madre, tiene todo el derecho del mundo a poder disfrutar de ellos. Yo debería estar en segundo plano en sus vidas, una rama del árbol, no todo el tronco. Ella deseaba más que nadie a esos niños y no puede ni comunicarse con ellos. Ni un simple consejo de madre. Ni un simple aliento en sus momentos más dificiles. Nada. Nada...
Pero eso no es lo peor...
Pero eso no es lo peor...
Está consumida, ya no es lo que es, está a años luz de quien era. Hace tiempo que dejó de ser una persona normal y corriente.
Pero eso no es lo peor...
Siempre le había gustado mucho bailar. Ahora lo hace forzadamente, como si participase en un maratón y se hubiese obcecado por ganar el primer premio. Pierde kilos a velocidad del rayo y ha de consumir mucho azúcar, su cuerpo se lo pide a gritos.
Pero eso no es lo peor...
Las pastillas se han convertido en su máxima obsesión. Son su dios y su demonio. Por ellas podría hacer cualquier cosa. Es más, ya lo ha hecho. Pisotea su dignidad con tal de echarse una a la boca. El problema es que no puede vivir sin ellas en ninguno de los sentidos. Las necesita y las ansía. Está encadenada a ellas y nadie hace nada por buscar una solución.
Pero eso no es lo peor...
Yo soy una presencia en su vida, alguien que sólo le aporta bollería industrial y azúcar. Alguien que va a visitarla y con quien no puede comunicarse porque no hay comprensión. El "Parkinson" no le deja hablar, solo murmurar. Las pastillas no le dejan ser ella, me miente y me oculta cosas con tal de tener su dosis extra, una dosis que roba ante la impasible mirada de quienes la cuidan y le prometen una poco creíble estabilidad. ¿Ayuda? nula, solo atiborrarla de pastillas que no sirven para nada, pero si para llenar los bolsillos de ajenos y prepotentes que no hacen absolutamente nada por una persona de 42 años encerrada en un tormento constante. No le dan una oportunidad, que la hay, para ser ella y disfrutar de la vida. A veces pienso que mi hermana se fue, a dónde lo dejo a la imaginación de cada uno. Lo que hay aquí es solo una carcasa, un saco de nervios y temblores incontrolados, por eso no puede hablar por que ella no está, por eso no me puede ayudar cuando a veces más lo necesito (quien tiene hermanos sabe a que me refiero). Ella es mi único enlace con mis primeros años de vida. Quien ha compartido unos padres, una vivencias, los mejores y peores momentos de mi vida. Y no está. No está.
Pero eso no es lo peor...
Sus hijos, la vida que ella había soñado, están al otro extremo de un puente. Un puente roto, destrozado por el mismo terremoto que la domina y azotado por vientos huracanados que nunca desaparecen ni van a desaparecer. Eso nos han dicho. Pese a estar aun aquí, presente ella no va a volver. No va a poder disfrutar de la infancia ni adolescencia de sus hijos. Yo si, y pienso que no debería ser así. No es justo. Ella es su madre, tiene todo el derecho del mundo a poder disfrutar de ellos. Yo debería estar en segundo plano en sus vidas, una rama del árbol, no todo el tronco. Ella deseaba más que nadie a esos niños y no puede ni comunicarse con ellos. Ni un simple consejo de madre. Ni un simple aliento en sus momentos más dificiles. Nada. Nada...
Pero eso no es lo peor...
jueves, septiembre 28, 2006
¿Zombi o pechuga?
Los zombis ya no son lo que eran. Eso sí, siguen siendo criaturas que una vez fueron personas y que ahora, por culpa de un descuido vagan a sus anchas por a lo largo de la ciudad en busca de carne fresca. Los zombis de antaño siempre habían sido unos seres torpes, gruñones y bastante "Carpantas". Los zombis de siglo XXI son mucho más evolucionados, se han transformado en seres rápidos, semejantes a guepardos putrefactos, incluso denotan un ápice de inteligencia. Es natural, renovarse o "morir". La "vida" de un zombi clásico peligraba enormemente. 
Los zombis de antes no controlaban el grado de descomposición, su cuerpo estaba muerto por lo que se deterioraba y se corrompía con facilidad sin que ellos hiciesen algo por evitarlo. Los de ahora están hecho con otra pasta. Tardan más en descomponerse aunque tal evento no puedan evitarlo pero aprovechan muy bien el tiempo antes de que les llegue su fecha de caducidad. Otro factor que les diferencia es el de los recursos. Los zombis actuales aunque sean salvajes saben mesurar su apetito voraz. Comen partes y se preocupan por no dejar que su victima se convierta en uno de ellos. Son conscientes que si se les acaban los humanos y se 
incrementa el numero de muertos vivientes al final no hay nadie más a quien comer y por lo tanto pueden acabar muriéndose de hambre y, de momento, lo de tocar la carne corrompida de sus semejantes como que no les hace mucha gracia. Los zombis de antes vagaban a sus anchas, iban en pequeños grupos y estaba muy mal organizados. Los de hora van en legión, aporrean puertas y ventanas al unísono y entran donde creen que hay comida como un torrente pestilente y sin compasión. Su punto débil sigue siendo el mismo: La cabeza. Ya les puedes disparar en el pecho, los brazos, el costado o las piernas, ellos seguirán poniéndose en píe (o yendo a rastras) con tal de darse un buen festín. Dialogar no sirve con ellos. Tratar de domesticarlos tampoco. Un humano simplemente debe poner su pellejo a salvo, convertirse en carnaza o en zombi, si es que le dejan.
martes, septiembre 26, 2006
Ni perdedores ni fracasados.
Hoy en la tele he visto un fragmento de una película americana, de esas infumables de institutos donde volvía a salir la palabra "Perdedor". He de decir que no es la primera vez que la oigo y que casualmente si
empre que aparece tiene lugar en cualquier rincón de la tierra de las oportunidades, de la libertad, de la igualdad, de la luz que ilumina al mundo y tal y cual Pascual… Que me perdonen los yankes pero he de decir que cada vez que oigo sandeces del tipo " Soy o he sido el/la más popular del instituto", "Tu eres un fracasado" o palabros por el estilo siento como la vergüenza ajena invade todo mi ser. Precisamente nunca es hacia las victimas de ese improperio. Siento una mezcla de pena y desprecio hacia los imbéciles que lo sueltan. Nunca he entendido muy bien ese tipo de costumbre de luchar por ser el más popular del colegio (sea en la faceta que sea) o el presidente de la clase (con absurdas elecciones) o cientos y un mil tonterías por el estilo. A ver… ¿Qué tiene de malo ser una persona normal y corriente? ¿O ser un "fracasado"? (según su criterio) Mi santo padre, que en paz descanse, siempre me enseñó que en la vida lo más importante era ser honrado. Él lo era, os lo puedo asegurar, y nunca se dejó tentar por nada ni por nadie, a pesar de trabajar en una multinacional que era un verdadero nido de ratas. Mientras eres honrado no importa ni la victoria ni el fracaso. "Cuanto más subas más dura será la caída" me decía con su eterno acento British. "Si llegas a la cima con honradez sabrás caer siempre con dignidad y te importara una mierda ser o no un fracasado". He ahí una verdad más grande que un templo. El hecho de ser el mejor o el peor en cualquier faceta no te hace mejor o
peor persona. Por cierto conocía muy bien a un miembro de un grupo musical infantil de mucho éxito en España e Hispanoamerica allá en los 80 que era un verdadero cabrón y también era un tio muy popular, incluso cuando en años más tarde y tras un accidente, perdió uno de sus brazos. Uno es como es y punto pelota. Yo nunca he sido buen estudiante, y no por ello me he sentido nunca un fracasado o un perdedor. Francamente (y hablando en plata) me importaba una puta mierda si suspendía o aprobaba, pasara lo que pasase era tan feliz como una perdiz. En mi filosofía de vida fracasar es bueno. Tropezar te enseña a ser mucho más fuerte. Te rebotas menos con la vida, en serio. Te resbala todo. Recuerdo en el colegio cuando cualquiera de mis compañeros empollones de la clase suspendía se ponían como basiliscos. Lloraban, se frustraban, suplicaban y se sentían verdaderas mierdas apestosas con pies. En resumen: No querían ser como nosotros "los perdedres". Tanto estar arriba y presumir de ello que, para una vez que caían, parecía que aquello era el fin del mundo. Bueno, en algunos casos los motivos de su frustración era precisamente que al fracasar se quedaban sin premio (como relojes, muñecas, palmaditas en la espalda, ver la tele, sin ropa nueva
, sin jugar a la pelota o no tomar postre hasta que se derrita el infierno) Había madres que entraban en un estado desquiciado y en su delirio y desesperación ponían el cerebro de su retoño en remojo (cual garbanzo seco) con una mezcla a base de fósforo y vitamina C efervescente a ver si, de esta forma sus neuronas volvían a recuperar la sabiduría...Mis padres nos lo daban todo, nunca nos pidieron agradecimientos de ningún tipo, cierto es que les hubiera gustado que mi hermana o yo hubiésemos traído buenas notas pero se conformaban tal y como éramos, buenas personas y honrados, no atolondrados y repipis como algunos niños del barrio listillos, guapos, deportistas, versados en lenguas muertas, bailarines (odiaba a las vecinitas mayorettes versadas en hacer girar las muñecas hasta angulos imposibles).
A ver… pienso que la vida, el destino o lo que puñetas maneje nuestras existencias sabe donde y cuando darnos motivación o ciertos dones, en el caso de que alguna vez en nuestra vida los necesitamos. Seamos francos, no todo el mundo tiene que triunfar en la vida o ser la envidia del populacho, ni siquiera teniendo una voz portentosa, mucha pasta o un miembro viril del tamaño de un caballo percherón. Muchas veces las exigencias de padres frustrados crea verdaderos monstruos.
Seguro que si le preguntamos a los ex niñatos yankees que han sido populares cuantos de ellos han llegado a ser algo por ser el centro de atención de una manada de compañeros, más de uno nos llevaríamos una sorpresa. ¿Es britney Spears popular por ser la más chupiguay del momento? ¿Ser como ella es lo más cool? ¿En serio? ¿De verdad alguien quiere ser como ese engendro?
lunes, septiembre 25, 2006
¡Qué vienen los Blancurris!
El sábado vimos una película de miedo. Una de esas que pertenecen a la más tierna infancia. Se trata de "Pánico en el Transiberiano" (Eugenio Martin, 1973) o mejor dicho "Horror Express" como fue conocida en otros lares, aunque yo siempre la recuerdo como "¡Qué viene los Blancurris!" un titulo que fue impuesto por mi tía (una gran miedosa de cuidado) después de ver en la tele, junto a mi hermana y mi prima el "trailer" de la película."Pánico en el Transiberiano" cuenta con la presencia de dos grandes del terror como Peter Cushing y Christopher Lee. En esta ocasión ambos son aliados y luchan contra la presencia de un homínido congelado, e introducido por Lee dentro de una caja, en un tren con rum
bo no se sabe muy bien donde. Durante el viaje conoceremos otros personajes. Tenemos al inspector de turno (Julio Peña) que posteriormente servirá como receptáculo del extraterrestre que habita dentro del bicho; la ayudante tipo "Señorita Marple" (Alice Reinheart) que acompaña a "Cushing" y que luce un peinado digno de los dibujos de "Jack Kirby"; hay una condesa polaca interpretada por "Silvia Tortosa" (ejem); un cura loco (Alberto de mendoza) con pinta entre "Rasputín" y "Sandokan" que sólo sabe decir frases como "Es el diaaablooo..." mientra se arrodilla y hace ver que reza; una espia muy lagarta (Helga Line), vestida de camarera de restaurante chino cutron, que dura menos que un canapé en una fiesta de diseño y un cosaco con la cara de "Telly Savallas" que parece preguntarse todo el rato 
que puñetas hace allí.Bueno la cosa es que el bicho se pasa buena parte de la película saliendo de su jaula y haciendo de las suyas, generalmente borrando cerebros de los pasajeros gracias a su visión con tecnología "Wi Fi" y de paso dejandoles los ojos más blancos que ni lavados con lejía (de ahí el sobrenombre de los blancurris) A lo largo de la película "Cushing" y "Lee" descubren cosas como que el bicho ha visto mucho mundo y que es muy valioso para la ciencia (lo descubren justo después de haberle matado y arrancado un ojo) aunque lo no saben es que el verdadero bicho está dentro del inspector que por cierto tiene una mano peluda como recuerdo de su encontronazo con el engendro. Bueno, al final en una reunión con todo quisqui lo descubren simplemnete apagando las luces del tren (es que resulta que los ojos Wi Fi brillan de un color rojo intenso en la oscuridad delatándolo de forma apabuyante) el inspector/bicho se ve acorralado y entonces le da por despertar a sus victimas que avanzan
en fila india por los vagones en busca de sangre fresca. Al final "Cushing" y "Lee" se llevan a unos cuantos supervivientes al vagón de cola, lo desenganchan y despeñan el resto del convoy con monstruo y ejercito de "blancurris" en su interior.
domingo, septiembre 24, 2006
Se tu propio Pollock
Aquí teneis una web dedicada al pintor Jackson Pollock donde podréis emularlo hasta el agotamiento. Con un golpe de puntero de ratón el lienzo virtual se llenará de grabatos de colores, manchas y escupitajos varios que crearan una supuesta obra pictórica. Después de esto la pregunta es la de siempre... ¿Puede todo el mundo puede ser un artista en potencia?
Mucho cuidado con los ladrones psiquicos...
Porque, al parecer y según el prestigioso (?) parapsicólogo Edgar Friendich: "Pensar es peligroso siempre que no pasemos a la acción de forma inmediata ya que las ideas vuelan y pueden ser capturadas por cazadores psíquicos". Según él " Son personas sensitivas capaces de sintonizar con la energía del pensamiento y así llevarse en el bolsillo la inspiración ajena." Su mejor consejo "Sellar mentalmente todo pensamiento o idea genial que tengamos ya que al comunicarla o simplemente verbalizarla en un instante de extrema lucidez significaría lanzarla al cosmos y, en consecuencia, poder ser robada por otra persona."sábado, septiembre 23, 2006
El extraño caso del Doctor Fanzine y Mister Internet:
Uno de los grandes sueños de cualquier periodista vocacional es, sin duda alguna, ser editor de su propia publicación. La incapacidad, hasta hace bien poco , de poder hacer posible ese sueño realidad ha truncado, sin duda alguna, numerosas y prometedoras carreras. Que una publicación vea la luz es una tarea titánica y agotadora, no solo por el hecho de rellenar un espacio en cada página con algo que contar sino que después de ello todo ese esfuerzo pueda ver la luz y producir beneficios.Uno de los elementos más relevantes de la cultura "Underground" era la publicación independiente de periódicos, cómics y revistas destinadas a un público mucho más determinado. Estas publicaciones fueron denominadas Fancines y su pulso con la denominada Prensa Legal era, lamentablemente y a duras penas, percatado por la inmensa mayoría de los mortales, fieles consumidores de "Papel Couche" y de poderosas editoriales. Aun, hoy en día se publican Fancines en nuestro país, me estoy refiriendo a publicar con aspecto físico de revista o periódico. Cada vez mas, el joven y no tan joven, editor independiente se molesta en torturar sus sesos a la hora de sacar a la luz un numero de su propia revista. Con Internet se acabó para siempre con los cierres de edición, con las pruebas de imprenta, con la distribución y con el control de la obra. Ahora cualquier persona que tenga algo que decir puede publicar su propia revista o diario, con un solo ejemplar y de alcance a todo el mundo. Claro está que los beneficios económicos son más bien escasos, pero que me corrija algún Fancinero si, por un casual, ha visto en su vida como editor "Underground" algún sustancioso beneficio...
Ahora, el Fancine goza de una nueva vida en su nuevo entorno virtual y lo que anteriormente era destinado a círculos concretos y muy escasos, actualmente disponen de una difusión a una escala anteriormente inimaginable. Amantes del mundo de los perros, trajes militares, iguanas o la costura ya disponen de su propio magazine, son publicaciones que, en su mayoría son especificas o de interés limitado pero que gracias a su propagación a un nivel mundial pueden atraer miles de seguidores. La incursión de fotografías a color, animaciones y sobre todo lo más importante: Una dirección de correo electrónico donde los amantes de la publicación podrán ponerse en contacto con los editores y, como no colaborar como corresponsales.
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