¡Dios Mío lo ha vuelto a hacer!

Este tío no tiene remedio.

El injustamente encumbrado cineasta M. Night Shaymalan ha vuelto a las andadas con una de sus aberraciones fílmicas.

Su nueva película "Lady in the Water" (ahora también conocida por La Mujer del WC) es sin precedentes lo mas repulsivo de toda su carrera y mira que lo tenia difícil...

El individuo en cuestión nos trata de vender un cuento de hadas, con ninfas, bichos verdes y monos primos hermanos de Espinete, como una fantasía visual cargada de esperanza y buenos sentimientos, por que claro, según él, el mundo esta falto de lideres espirituales y faros que guíen al mundo Mira por donde que él ha llegado desde el útero de su madre con la misión de sanarnos y conducirnos sanos y salvos de nuevo al edén... ¡¡Mandan guews!! Si en sus anteriores películas el tío chupaba cámara en ésta no solo la chupa sino que también se la traga con bobina para el rollo incluida. Lo que ocurre es lo siguiente, procura ser discreto dejándole el papel chungo a Paul Giamatti que lo moja, casi lo ahoga o hace llevar a la ninfa a cuestas hasta casi conducirlo a la extenuación. Luego ya aparece él en escena. Lo hace tímidamente, a modo de silueta, hasta convertirse en protagonista absoluto, el eje central, de semejante abominación salida del rincón más chungo de Guantánamo.

Reconozco que nunca me ha gustado M. Night Shaymalan. Es más reconozco que lo detesto. No me gusta su cine tramposo y con más lagunas que las de Ruidera. El Sexto Sentido me ofendió como nos tomaba el pelo con situaciones tan forzadas para ocultar un final que se venia a mil leguas y que revistándolo no aporta absolutamente a nada, para el colmo la supuesta verdadera trama (más interesante que averiguar que Bruce Willis era un fantasma despistado) se quedaba en una especie de pedito imperceptible y mucho más colgada que un fuet. Con El protegido me dejó igual que si hubiese contemplado una pared en blanco durante 120 minutos. La que se llevó la palma (antes de Lady in The Water) fue Señales. Lo confieso fui al cine a verla, pagué por ella y no me faltó un ápice para quemar la sala con Napalm e incluso a la taquillera que me vendió la entrada (la pobre no tenía la culpa pero me la imaginaba descojonándose a mis espaldas mientras yo sufría encerrado en la sala) Señales es el colmo de la ridiculez hecha película. Si, hay quien ve en ella una obra maestra, un legado cinematográfico sin precedentes cargado con una fuerza narrativa jamás vista (a no ser que te caigan encima todas las estanterías de la biblioteca nacional desde la A hasta la Z). El guión era digno de los peores momentos de Ed Wood. Lleno de incongruencias y con la único pretensión de que un estúpido cura sin convicciones vuelva a creer tras la ridícula invasión de… ¡¡¡Unos alienígenas alérgicos al agua!!! Con El Bosque ya no pague por verla, si le concedí los minutos que dura para echarle un vistazo. Si Señales era estúpida ésta lo cuadriplicaba hasta el infinito y más allá. Ésta especie de Reallity Show pastoril era lo más tonto que se me había echado en cara. Lo que nunca perdonaré es que salía en ella uno de mis mitos cinematográficos como Sigurney Weaver (la pobre no ha levantado el vuelo en su carrera desde entonces, se lo tendrían que haber advertido) En resumen: Para lo único bueno que sirve el cine de M. Night Shaymalan es para hacer parodias, o para organizar reuniones en casa frente al DVD y buscar entre risas y jolgorios los 7567648756487 chuzos de cada una de sus películas.